Diário de um Mano

2011-08-22T12:51:00.000-07:00

O primeiro e o último ano

2011-08-22T12:49:00.000-07:00

Novo ano é hora de tomar uma nova atitude na escola. Quando entrei no Tenente, logo pensei: “Mais um ano, ainda bem que é o último”.
Todo ano era a mesma coisa, mudávamos sempre. Esperar uma resposta de trampo, e o resto deixar correr, pois é mais um ano que começa e quem sabe seja melhor que o ano passado.
Eu só queria terminar o colegial e partir para a vida adulta de uma vez (apesar de estar assustado com ela), pois quem sabe assim eu resolveria os problemas financeiros e familiares por causa de dinheiro. Mas depois comecei a relembrar como era bom o primeiro dia de aula. O primeiro ano escolar foi uma alegria única, afinal eu conheceria muita coisa nova, outras crianças; mas de certo modo a turma seria toda de conhecidos, moleques do bairro e das redondezas. Não seria difícil fazer amizade com os novos, difícil mesmo seria descobrir o significado da escola.
Uma mulher séria, mas simpática, de óculos, cabelos cacheados no corte de Chitãozinho e Xororó dizia para a primeira série:

- Sou a professora Lúcia, eu gostaria que todos se apresentassem dizendo o nome e do que gostam. Nós seremos muito amigos.
Bem, era uma boa proposta, e essa foi uma das melhores professoras que tive.
Depois disso, a gente vai prestando atenção nos colegas e montando o grupinho que permanecerá mais unido até o fim do ano, nos trabalhos, brincadeiras e bagunças.

Os grupos eram montados conforme a personalidade de cada criança, e isso já era possível de se observar desde pequenos. Naquela época eu realmente acreditava que era grande e senhor de mim, e tudo o que eu pensava era digno do pensamento adulto, e assim podia tomar as decisões que quisesse.

Dentro das personalidades da escola havia os famosos baderneiros, que na primeira série não passavam de crianças faladeiras, inquietas, que adoravam pregar peças nos colegas e atormentar o sexo oposto. Dependendo do professor que esse pequeno possuir nos primeiros anos escolares, ele pode tornar-se um grande talento ou a destruição da escola no futuro (digo destruição no verdadeiro sentido da palavra, pois vi muitos colegas destruindo a escola com bombas nos banheiros, muros, portões e etc...).
Depois de montar os grupinhos, o comum era rezar para cair na mesma sala todos os anos, para ser o terror ou o queridinho dos professores.

Com o passar do tempo, a gente acabava sempre mudando de tribo. Os estilos de música vão surgindo, queremos imitar os mais velhos com atitudes bacanas (e o bacana para uns não é o bacana para todos). E foi crescendo que vi surgir o grupo dos paga-paus, aqueles que sempre queriam ser iguais a alguém que chamasse atenção, mas nunca tinham coragem de tomar a forma completa do cara; os garanhões ou galinhas, os meninos ou meninas que só queriam saber de aumentar o número de pessoas que já namoraram na famosa lista dos ficantes. (Para os meninos isso era um título, muitas vezes até elogio, mas para as meninas era uma grande ofensa, e o tipo de xingo que nenhuma mina de respeito queria ouvir); os CDFs, aqueles que estudavam muito, sentavam sempre na primeira fila, tiravam as maiores notas e não gostavam de se misturar com os outros, geralmente por serem muito tímidos; as patricinhas ou mauricinhos, aqueles que se vestiam melhor que todos, usando tênis de marca, que tinham materiais de escola mais caros e adoravam exibir para os outros dizendo o quanto o seu pai podia comprar o que quisessem; e o bobo, aquele que não se enturmava de forma alguma, agia de forma estranha, se vestia de forma estranha, e nunca recebia grandes atenções, mas acabava sempre sendo o alvo das gozações. – Toda sala tinha um. Eram muitos os tipos, e eram essas diferenças que geravam as brigas, os quebra-paus que ficaram na memória.

Então, leitor, vossa senhoria conseguiu lembrar a que grupinho pertenceu em uma das melhores épocas de sua vida?
O recreio era a melhor hora do dia, a molecada ficava louca para comer coisas diferentes das que havia em casa; gelatina, bolachas recheadas, pão de mel. Na minha época essas guloseimas eram como Panetone de Natal, vinham uma vez por ano e olhe lá. Por isso a loucura das crianças que muitos chamavam de mortos de fome, porque o medo de ficar sem era tanto, que parecíamos os desesperados das portas da esperança. E nessa apareciam os tiradores de sarro, que nunca perdoavam, desciam correndo na frente, derrubando tudo que encontravam no caminho assim que o sinal batia; comiam o lanche e depois sentavam nos bancos esperando os outros que tinham que pegar a grande fila indiana, esperando muito tempo, e tinham que agüentar a zoação, a gritaria em coro dos encapetados: “Chepeiros, chepeiros”. Aqueles que tinham que bater a chepa na frente dos colegas ficavam roxos, vermelhos de vergonha, alguns até deixavam de comer para não ouvir o título, mas depois iam aprendendo os macetes do ramo e tornavam-se também os tiradores de sarro dos novatos. Era engraçada a cara dos manos envergonhados, tenho muita história dessa época, mas isso deixa para um outro dia, valeu?

Agora era lembrar que o antigo barracão tornou-se o Famoso Tenente Ariston, cenário de muitas estórias e grandes aventuras de algumas gerações, que os mestres que ali estiveram estão se aposentando, que os colegas que ali fiz estão procurando seu rumo, e que eu devia me despedir em grande estilo.

Algumas provas, trabalhos... Estou quase vencendo mais uma batalha, dessa vez eu não levo bomba.
O melhor da escola era conhecer gente. Todos os anos entravam alunos que não eram do bairro, gente que vinha de outro Estado, bairro ou escola, e eu estava pronto para fazer novas amizades, e os antigos prontos para fazer história com novas confusões.
Desta vez o Sinézio resolveu fazer algo estrondoso. Colocou uma bomba caseira no vaso sanitário de um dos banheiros do último andar. Essa privada foi para os ares, e o barulho realmente fez o estrondo esperado durante o período de aula. Aquele dia foi uma comédia, todos saíam e entravam em desespero nas salas de aula, pensavam que era tiro. Foi uma correria geral pela escola até descobrirem que tudo havia se passado no banheiro. Todas as classes já estavam em disparate. Foi quando a diretora dona Elaine montou sua comissão de investigação e queria que aparecesse algum dedo-duro. A cara dela e da dona Célia eram hilárias, todos riram muito, mas se tivesse alguém lá para culparem, não queria nem estar perto para ver o resultado. Mas alguém dedurou o grupo que planejou a brincadeira, pois os bolivianos estavam sendo acusados injustamente. O Ronald, Ronaldo e o primo Rob levavam a culpa, mas Sinézio acabou assumindo a culpa toda, sozinho, e por isso condenado pela dona Elaine e expulso da escola.

Os amigos fizeram tumulto, foi uma grande confusão, não assistiram aula, mas foi em vão, a pena foi executada e ele saiu da escola. E essa história é contada sempre que alguém lembra de um atentado!

2011-07-06T15:34:00.000-07:00

Bate, bate, bate na porta do céu

2011-07-06T15:31:00.000-07:00

Aleluia, irmão, reze para se salvar, sai desse corpo, Satanás, porque ele não te pertence, sangue de Jesus tem poder, assine aqui, meu irmão, leve sua alma para o céu, encomende seu corpo ao senhor Deus pai.

Eram milhões de igrejas tentando salvar seus irmãos perdidos, as ovelhas que se desprenderam do rebanho divino, piedade, meu pai, os pastores, irmãos, tantos que manifestavam suas vontades em praças públicas, nas assembléias, e até no buzão. Todos querem evangelizar, como diz a palavra de Deus, testemunhas de Jeová, batistas, evangélicos, católicos, todos crentes, como dizemos em geral.

Foi numa semana de procurar trampo. Peguei o buzão, deslizei pela catraca, o cobrador encrencou. Não acreditou que eu realmente estivesse sem grana. Alguns passageiros entraram em minha defesa, mas o cara não teve educação. Chamou a atenção de todos, queria mesmo era me humilhar. Mas não teve solução e acabou me deixando passar. O que me deixa fodido é saber que tal coisa só acontece com mano trabalhador. Mal-encarado não precisa nem pedir, afinal é 1, 2 para morrer.

Outro dia um mano enquadrou um fela desses, (detalhe, tinha mais 6 manos com cara e assim até covarde tem moral!) e perguntou:
- Posso passar?
- Não! Se não tem dinheiro, não pode querer passear.
- Eu pedi com educação seu filho da puta, vai pagar pau para empresa que não compra sua vida? Desprezar um mano por uma merreca? Você vale tão pouco assim?
- É meu trabalho, faz parte!
- É o seguinte, seu merda, eu vou falar só uma vez. Sabe por que tipos como tu morre de bobeira? Porque é paga-pau, folgado e mal-educado.
Tudo isso com o dedo na cara do cobrador, que devia estar se borrando todo de medo, afinal, dava para ver o volume da arma na cintura do mano. Gaguejou poucas palavras e ficou pianinho...
- Pó-po-po-de passar todo mundo!
Os caras foram para os últimos bancos, não fizeram zona. Mas o cobrador ficou com torcicolo, pois não olhou para a direção deles durante toda a viagem. Mas quando entra bandido ferrado, não há reza que salve.

Na viagem em que entrei hoje, um pastor entrou no meio do caminho, acomodou os quatro filhos menores de 10 anos nos bancos, abriu uma bíblia e começou a pregar. Um nóia armado se revoltou com o tom das palavras, sacou a arma e disparou 5 tiros contra ele. As crianças se desesperaram, começaram a chorar sem parar. O menor de 4 anos se atirou sobre o pai morto no chão do ônibus, ensangüentado, e colocou as duas mãozinhas sobre os buracos de bala para não sangrar. A mais velha ajoelhou-se e rezou!
Foi a cena mais triste da minha vida. O marginal apontou a arma na cabeça do motorista e obrigou-o a abrir a porta rápido para fugir.

O ônibus esvaziou, e o motorista correu para o hospital. Algumas senhoras acompanharam as crianças, outros foram depor na delegacia, e eu fiquei no caminho, pensando no horror que as drogas fazem com uma cabeça. O cara nunca faria aquilo com a mente sã. Agora uma família perdia seu mestre, crianças traumatizadas, e sabe-se lá como ficariam suas vidas dali em diante. A vontade de levar a palavra de Deus ao próximo, ânsia de salvar um irmão, como Jesus, foi morto por um ignorante covarde, para o qual a vida já não possuía sentido algum. E depois de tudo isso, a cabeça desse nóia nem deve se lembrar mais da vida que destruiu naquela manhã.

Viagem da estação

2011-07-06T15:27:00.000-07:00

Batendo a cabeça no vidro
O povo cansado sofrido
O ônibus está lotado
A bolsa pesada do lado
Cabelos desengrenhados
Suados descabelados
O povo tá revoltado
Cansado e mal-humorado
Descalços ou de salto alto
Êta, vida complicada!
Parece sardinha enlatada
Três horas de trânsito parado
Um bom sono, para quem está sentado!
Dor na perna para o outro coitado
Olha o busão lotado

Em grupo pinta a piada
Soltam uma grande risada
Alguns se irritam
Outros nem ligam

No vidro do ônibus
Os dois lados do espelho
As pessoas nas ruas
Apressadas ou em turma
O reflexo do passageiro
Um olhar fascinante com medo

Posições diferentes
Mas o destino permanente.
Alguns fecham os olhos
Dormem em pé
No frio a coisa fica pior
Os espirros em um só
Muita união entre os irmãos...
Pensamentos em sofreguidão
Empregada, soldado, peão
Estudante, do lar, camelô
Espíritos de um sonhador
Na vida cansada sofrida
Longa estrada percorrida
Todos os dias na batalha corrida
Buracos, lombadas e subidas

***

Busão nosso de cada dia!

2010-11-25T13:16:00.000-08:00

Tá ai mano! Onibus em São Paulo, chegar ao trabalho cansa, mais que trabalhar o dia todo. O povo tá parecendo sardinha enlatada!

No balanço do buzão

2010-11-25T13:13:00.000-08:00

Saí pra procurar um trampo hoje, com a cara e a coragem. Acordei num dia daqueles que a esperança bate na cabeça e nos faz acreditar que será o grande dia de encontrar aquele emprego dos sonhos. O foda é que, muitas vezes, a gente volta pra casa mais desiludido do que o dia anterior.
Procurar emprego em cidade grande parece muito difícil quando não se carrega diploma, certificados, roupas engomadas, gravatinha e, é claro, o famoso Q.I. no cartãozinho da carteira: Quem Indica se tornou quase essencial nos dias de hoje, por isso quanto mais pobre, mais difícil deixar de ser pobre!
Mas o negócio era disfarçar a realidade em que vivemos o máximo que pudesse. Essa era a dica para tentar passar nas primeiras entrevistas. Por isso dei um trato no cabelo, fiz a barba, engraxei aquele sapato que só uso em dias de casamento e que aperta meu pé pra cacete, é bolha no fim da tarde com certeza, mas não tem jeito, tenho que causar boa impressão. Coloquei a roupa de padrinho, a mais social que tenho, por isso não dá pra procurar emprego todo dia: a roupa suja e tenho que esperar lavar de novo para usar.
Mas o drama inicial de procurar emprego é pegar o buzão lotado. Temos que sair em horário de pico, o horário em que todos os peões estão tentando entrar no martão (ônibus biarticulado que cabe um número maior de pessoas), o terminal Capelinha já está um inferninho nesse horário, peão de obra, faxineira, estudante, estagiário, operário, todos os tipos de trabalhadores enfrentam a batalha diária no terminal. A briga não é mais para encontrar um lugar para sentar, mas sim para ficar em pé. Encaixar o pé em alguma parte no chão parece missão impossível, depois tem que dar uma de contorcionista, encaixar a mão em algum lugar que não faça o resto do corpo se desprender na primeira freada brusca do motorista, e ficar atento: sempre que uma pessoa nova entrar no ônibus vai ter de fazer o mesmo processo, se encaixar. Às vezes tento ser educado e abro um espaço que não existe para o novo passageiro entrar, encolho a bunda, a barriga, levanto o pé, dou uma viradinha para a esquerda ou direita (na verdade penso: e se fosse eu?), mas este gesto de educação às vezes causa briga, a pessoa acha que esse ato foi para lhe dar lugar, e não para ela continuar o caminho até achar o local perfeito de seu encaixe. Quantas vezes já fiquei sem colocar o pé no chão de novo, tive torcicolo por não poder virar o pescoço para outro lado, tive que dar bundada para a pessoa saber que encolhi para ela passar e não posso ficar encolhido por muito tempo! Dou um sorriso e digo, “Preciso abaixar o pé”, ou, “Você pode abaixar o braço, por favor?” Nossa! Cada situação que parece até piada contando!
São poucos ônibus, com intervalo grande, para o número de pessoas, e todos parecem sempre estar atrasados. O ônibus sai com as portas abertas e pessoas penduradas. Dentro, todos amontoados, difícil chegar bonitinho numa entrevista. A essa altura já estou com a roupa amassada, o cabelo despenteado por tantos cascudos e braçadas que levei durante a conquista!!
Agora o trajeto quase comum durante o ano: trânsito na estrada de Itapecerica, trânsito na marginal Pinheiros, ou na avenida Santo Amaro. O povo sentado já virou o rosto para a janela, fechou os olhos e dorme o segundo sono. As pessoas que estão no banco ao lado começam a cair, pois também estão no segundo sono, mas sem o escoro da janela, caem para frente, para o lado (ora no ombro do colega peão, ora na pernas de quem tá em pé), ou também faz algo muito comum: a cabeça começa a cair para trás e a boca vai se abrindo aos poucos, até parecer o túnel da Nove de Julho!! Muitas vezes eu também dou risada dessas cenas, uns pescando e outros até roncando!! Mas logo em seguida eu penso que também já me vi nessa situação algumas vezes, que fui obrigado a trabalhar e estudar ao mesmo tempo (exatamente o que estou procurando fazer novamente). Essas pessoas estão tão cansadas que não conseguem controlar o corpo, esse que também já está treinado ao entrar dentro do ônibus.
É, leitor, quem nunca passou por isso? Tá achando que é fácil acordar às cinco e meia da manhã para ir trabalhar o dia inteiro? Do trabalho ir direto para a escola, porque graças ao maravilhoso e caótico trânsito, que prende os trabalhadores em média duas horas e meia do centro até os bairros da zona sul, não resta alternativa a não ser ir direto para os estudos, suado, cansado, descabelado, e já morto de cansaço. Depois chegar em casa às onze horas da noite (isso quando a escola fica a quinze minutos de casa) para jantar, tomar aquele banho, e dormir mais cinco horas novamente. Eis a razão para a presença de tantos pescadores nos ônibus de Sampa.
Mas, enfim, fiz muitas fichas, entreguei currículos em diversas agências, mas este vital do Cassiano não tem nada de especial mesmo. O colegial ainda não está completo, não fiz nenhum curso de aperfeiçoamento. Acho que fui relaxado nessa parte, já devia ao menos ter terminado o ensino médio, mas isso não vem ao caso. Aí, leitor, será que você já passou por algo semelhante ao que vou contar? Se não passou vai passar, a não ser que tenha um “bom” vital ou um bom QI e, é lógico, se a dona do seu lar não lhe encher a cabeça a todo minuto de frases feitas do tipo:
- Você precisa arranjar um emprego logo!
- Quando é que você vai panhar vergonha na cara e aceitar qualquer coisa para ajudar a pagar as contas? E a pior de todas, no auge dos pedidos:
- Deixa de ser vagabundo, Cassiano, você já é um homem feito, tem que ter responsabilidades, não pode ficar escolhendo trabalho, tem que fazer o que aparecer, até faxina!
Agora, leitor, nada contra os faxineiros, mas imaginem só o Cassiano limpando rua, lavando privada! Sei que nada disso é indigno, mas não é para isso que estou estudando, e não é isso que quero para mim. Ainda não me faltam alternativas, também não me sobram, mas ainda não se esgotaram as outras fontes de emprego. Não sei bem o que quero fazer, mas sei que não quero começar minha vida profissional assim. Mas tudo isso parece tão difícil de dona Jacinta entender! Eu quero achar um caminho que ao menos eu tenha prazer em seguir e possa me dar bem um dia. O duro é quando a palavra dela for mais forte que minha decisão... Espero sinceramente que não seja necessário! Não consegui nem uma proposta de trabalho ainda.

Uma nova paixão

2010-11-25T13:12:00.000-08:00

Eu já falei de como Maria surgiu em minha vida, mas o melhor de tudo é o que esta moça está fazendo na minha vida. Depois que a conheci, percebo que não sou mais o mesmo Cassiano, algo mudou dentro de mim, e isso nem é um bom sinal. Ela é uma mina firmeza, de responsa, e muito família, mas eu estou no muro, indeciso se devo chegar; Sabe aquela de levar um fora agora ou daqui a um mês? Mal nos conhecemos, vai saber se ela tem um namorado onde morava, se gosta de outra pessoa. Como ela reagiria com a minha declaração? Muita coisa passa na minha cabeça, e novamente aquele medo de bambear as pernas...
O primeiro pensamento quando a vi foi: essa é a mulher da minha vida, quem sempre busquei, linda como uma princesa, não precisaria mudar em nada.
Depois que passei a conhecê-la melhor, descobri as qualidades que toda mulher devia ter para mim: atenciosa, educada, carinhosa, bem-humorada, responsável... Nossa, acho que fiquei foi apaixonado! Mas isso é bom, agora só precisava render bons frutos.
Acho que vou me mostrar aos poucos, assim ela pode me conhecer melhor e talvez enxergue em mim o príncipe encantado, mas sem cavalo e castelo, é claro. Acho que ela é humilde também e não vai se importar em ser pobre por um tempo!! Desculpa, leitor, mas esse foi o primeiro pensamento que me veio à cabeça. Foi necessário, acredite. (Hahahaha, só rindo mesmo, afinal, já está um pouco tarde, é hora de sonhar, quero dizer, dormir, pois amanhã é dia de luta).
***

O outro lado da verdade: delírios, pensamentos, palavras e adultos

2010-02-16T15:35:00.001-08:00

Desculpa, leitor, vou fazer um desabafo e já continuo a história.
Eu tô irado com a figura do seres humanos, as pessoas gostam de se enganar; falam da vida alheia, mas odeiam que toquem em seu nome.
São os comentários, mais conhecidos como fofocas. Julgam os outros e condenam sem mesmo conhecer a verdade.
É fato que os fins nem sempre justificam os meios, mas como julgar as ações sem conhecer os motivos? Como decretar a mentira, se apenas quem diz, sabe a verdade?
Eu acredito que os maiores perdedores são aqueles que não são capazes de fazer o que dizem, ficam apenas nos planos, corrigindo os defeitos dos outros e nunca os próprios. Sempre encontrando desculpas para nunca terminar um plano, uma ação, uma vontade ou um sonho.
São esses palhaços (sem ofensas aos verdadeiros palhaços) que fazem das coisas fáceis coisas difíceis, colocando obstáculos e dúvidas, e ainda acreditam ter absoluta razão em recriminar os que fogem do sistema.
Não quero generalizar, mas a maioria dos seres humanos é cega e surda com as verdades que os cercam, e acabam transformando os sonhos em pesadelos constantes. E pior que transformar o seu sonho em pesadelo é transformar o sonho do seu semelhante também, pois este podia ter o sonho como única solução dos problemas reais. A realidade é muito cruel, nua e selvagem. Estão salvos aqueles que encontram uma forma de fugir. Ela nos traz desconforto e angústia, essa é a explicação para que todos os bons momentos sejam tratados como um sonho, e quando tudo volta ao normal, as coisas parecem ficar ruins novamente, e aí não enxergamos a luz e as belezas da natureza. Quando não mais se tem um sorriso para dar às pessoas sem que elas lhe peçam, é neste momento que você enxerga a triste realidade em que se sobrevive, onde sonhar alto é proibido, pois os sonhos aqui são de acordo com suas posses também!!
E quando menos esperamos, nos perdemos num olhar, num simples e belo olhar.
Amigo leitor, foi exatamente isso que talvez você tenha captado nas palavras acima: as pessoas más acordam os que sonham alto, e muitos covardes param de dormir para não correrem o risco de sonhar novamente. E quem não sonha não conquista, por isso hoje eu sonho alto, e com coisas grandes mesmo, porque de pequena e simples basta a vida que eu levo.
Ainda sou um jovem, e ao observar os adultos tenho muitas teorias. Uma delas trata-se de quanto mais um adulto tem certeza de uma determinada coisa, mais eu tenho a certeza de que ele está errado. Isso porque eles precisam provar o tempo inteiro o quanto possuem segurança no que dizem. Às vezes tenho medo de virar um adulto, são tantos erros, falta de sensibilidade, egoísmo. Ainda não me acostumei, tenho vergonha de muitos que me cercam.
Vejam a política do país. Há um século que prometem mudança, e o que vejo são migalhas para agüentar a fome. Alguns professores tentam, mas sempre desistem no caminho e adaptam-se ao meio para não enlouquecerem ou ficarem desempregados. Os patrões e chefes das empresas nunca enxergam tudo o que se passa, apenas o que é conveniente. E os pais, os pais são um caso a parte, prefiro não comentar novamente...
Essa responsabilidade que vem com a destruição dos sonhos faz todos da geração periferia temer; afinal, o que vemos dizem que é o nosso destino, mas o que estamos vendo a ninguém agrada.
Qual jovem tá a fim de se casar, ter filhos para cuidar, educar, sem ter esperança de um bom emprego? Porque o país tá sempre em crise, sair da favela é sempre um sonho difícil de se conquistar. E depois vem a responsa, contas, remédio, comida, roupa, calçado, lágrimas da mulher, problemas e mais problemas. São esses temores que trazem as idéias fracas em muitos manos.
Sinto muito, mas se alguém disser que essas reclamações significam negar a origem, eu vou negar a minha. Não tenho vergonha de nada do que vivi, pelo contrário, tenho até orgulho, pois tudo isso me ensinou coisas que nenhum playboy de vida boa vai ter na vida, ou se tiver vai precisar de muitos professores para ensinar. Aqui todos aprendem a ser forte, aprendem a ser humilde na marra, superar dificuldades, agüentar tristezas e ter dignidade acima de tudo. Acho mesmo que somos vitoriosos por chegar à maioridade com algumas conquistas, porque não são todos que nascem aqui e conseguem conquistar seus sonhos de criança, mas nem por tudo isso desejo criar uma família nas mesmas condições que tive, pois talvez eles não tenham a mesma sorte que eu. Quero mesmo é fugir dessa, e não vou utilizar a viagem que os manos de cabeça fraca usam, eu vou tornar real o que sonho todas as noites, quando o cansaço não predomina, na esperança de que alguém com poder para me ajudar ouça meu grito, mas não me acorde. Que nenhuma autoridade use balas para impedir minha entrada, e quando eu estender a mão tenha alguém para me ajudar a atravessar a ponte, e que minha poesia entre por todas as portas, janelas, e frestas que encontrar abertas. É, leitor, eu vou ser um vencedor, pois enquanto eu acreditar nisso, sei que posso conseguir.
***

A vizinha

2009-10-23T10:16:00.000-07:00

Hoje faço aniversário, e de presente recebi uma nova vizinha. A princesa chama-se Maria e sua rainha Claudete. Quando o caminhão de mudanças chegou foi uma alegria só, era uma vizinhança que recepcionava bem os novos moradores, apesar dos pesares. O caminhão foi aberto e algumas pessoas ajudaram a descarregar e mobiliar a casa alugada. Maria tinha uns 17 anos, com seu cachorrinho no colo, um vira-lata cor de pele, de rabo fino e cara de bobo; bem simpático, até! Não eram muitos móveis, mas aquela família trazia nos olhos uma grande bagagem.
Os olhos são as janelas da alma, quem consegue penetrar um olhar pode ter as palavras certas na ponta da língua, o que evita muitos erros posteriores. Decifrar um olhar vale tanto quanto uma jóia rara, ainda mais, talvez, porque isso o dinheiro também não compra. Nos olhos estão a melhor proposta de negócio, o desejo do próximo, a inveja, o ódio, e o amor. O brilho nos olhos é único em cada pessoa, pena que muitos não dêem valor a esse minucioso detalhe.
Maria tem um irmão chamado Fernando, esse era a figura mais estranha da família, tava na cara que era um viciado em drogas. Tudo de bom que Maria transmitia, da meiguice à tranqüilidade, o maluco transmitia de ruim.

O Campeão Continental

2009-10-01T02:10:00.000-07:00

No começo ninguém entendia muito bem o que era esse esporte chamado boxe. De repente, os mais velhos começaram a falar o tempo inteiro na porta dos botecos sobre o Marrom e que ele provavelmente chegaria a ser como o Eder Jofre, o grande campeão de boxe, e daria o maior orgulho para a comunidade do Rosa.
Alguns o chamavam de Clarão, outros Marrom, como dá pra perceber o cara era um negão de mais ou menos um metro e oitenta, um garotão que começou a treinar na academia que ficava em cima do açougue no alto do Jardim das Rosas. Todos conheciam o Marrom, pelo menos de ouvir falar, ele também freqüentava os Bambas, e trocava idéia com todo mundo de boa. O cara era humilde pra caramba. Por ainda ser muito pivete, eu não tenho muitas lembranças dele como pessoa, mas não podia deixar de falar sobre ele.
O ano do título foi, se não me engano, 89 ou 90, ganhou o cinturão de Campeão Continental, e todos começaram a espalhar a notícia.
- O Marrom é campeão, galera!
A molecada como sempre só ganhou mais um ídolo, o negócio era lutar, e ganhar dinheiro para ficar rico igual a Marrom.
Depois do título vieram as reportagens na tevê, em diversos programas e jornais, fotos nos jornais, era a hora do sucesso. O negão ganhou a fama e se tornou mais conhecido do que nunca, o cara acabou largando a mulher e os filhos. Aí, a ficha dele ficou um pouco queimada, afinal, ninguém achava justo tal coisa, mas como sempre, cada um sabe o que faz!
Como toda subida, sempre surge a hora da descida, mas o B.O., é que no boxe a descida tem queda brusca, sem tempo de raciocínio. De repente o grande Marrom foi à lona, era a disputa de mais um título, e o cara que o derrubou ainda hoje é famoso, o tal Ezequiel Paixão apagou o Clarão em todos os sentidos.
Aquele dia foi muito triste, todos comentaram, os jornais noticiaram, e a família entrou em desespero. Clarão foi parar na UTI, estava em coma, e o negócio foi bravo, no auge da carreira uma porrada na cabeça quase matou o Clarão.
Mesmo depois de longo tempo, tratamentos e reabilitação, o Marrom nunca mais foi o mesmo, acho que ele ficou com seqüelas e parou de treinar. Não sei o que é dele hoje, mas ninguém nunca mais ouviu sobre ele. A galera mais jovem nem sabe que no Jardim das Rosas também nasceu um campeão.
Essa é a parte chata, leitor, muitas vezes as nossas glórias não são eternas, talvez porque não tenham sido tão importantes. São milhares de estrelas que se acendem e se apagam, e depois somos obrigados a conviver com a escuridão, e olhar fotos velhas recordando bons momentos vividos e conviver com o fantasma do esquecimento, pensar que jamais poderão continuar do ponto parado. A história do Marrom foi assim, qualquer hora vou procurar saber o que o campeão de 89 faz da vida.
O clarão nunca mais acendeu.

Senhor tempo bom

2009-06-21T10:00:00.000-07:00

O tempo vai passando e, com exceção da Vera Fisher, todos estamos envelhecendo muito rápido, pelo menos aqui na periferia, onde os produtos de rejuvenescimento são privilégios de quem deixa de comer para comprar o tal Renew. As marcas da idade são muito visíveis em nossos rostos, alguns aparentam muito mais idade do que realmente têm. Mas a forma mais banal que posso perceber como o tempo está voando é como expressões, ditados populares, brincadeiras, jogos, desenhos animados da tevê, músicas que eram tão maravilhosas, e até doces que vendiam em qualquer esquina ficaram tão distantes de mim, muitos já desapareceram das prateleiras.
Como já disse para você, sou mesmo uma criança dos anos 80, e como naquela época criança era criança por muito mais tempo, ainda tive muitos privilégios de criança até meados da década de 90, e descobri, por meio de reportagens na tevê, que essa minha geração, em todos os cantos do país, sente muita saudade dessa época e gosta de reviver esses momentos com os amigos sempre que surge uma oportunidade. Talvez por ser uma época na qual a fantasia e a verdadeira infância estivessem muito presentes. Não vejo adultos de outras épocas querendo reviver a infância. Atualmente as crianças querem ser adultos muito rápido e com ajuda dos pais são modelos, executivos, cientistas ainda muito pequenos. Adultos em miniatura, eu diria.
Andei formulando uma lista do que de melhor existiu numa época de diversões diárias e muitos sonhos. Digo isso porque muitas vezes me pego relembrando fatos que eu contava para os amigos acreditando ser verdade, mas na real não passavam de sonhos. Após um dia de aventura eu tinha normalmente uma noite de aventura com muito mais perigo, e conhecia lugares que nunca freqüentei ou havia visto (garotinho de mente fértil). Não sei se iludidos, mas éramos felizes.
Ricardo cruzou o portão da minha casa outro dia e resolvi compartilhar as lembranças. - Isso soa como um disco arranhado, Cassiano.
- Pior é você, Ricardo, que parece uma vitrola quebrada quando começa a falar.
Isso não deve ter significado nenhum para algumas crianças e adolescentes do século 21, uma vez que todos possuem som com CD, e o velho vinil tornou-se peça de colecionador. Mamãe ainda possui uns raros do Antonio Marcos, José Ribeiro, Cascatinha, e outros do gênero. O negócio agora é curtir disqueman em vez de walkman. Por pouco tempo também. A tecnologia tornou-se muito rápida na última década, pois no mercado já está saindo um tal de MP3, onde cabem muitas músicas e é dez vezes menor que o disqueman.
No Natal a molecada se reunia na rua e ficava sonhando com os presentes que eram anunciados na tevê. Todos faziam sua lista: Caloi 10, Monark e a Cecizinha com cestinha eram os maiores sonhos de consumo de meninos e meninas. Eu aguardo a minha Caloi 10 até hoje, foi prometida quando eu fizesse 12 anos. (Na real, todos esperavam, mas no fundo sabiam que não ganhariam mesmo, eram só promessas que os pais faziam para que fôssemos bem na escola e não levássemos bomba no fim do ano. Ser repetente naquela época era sinal de surra de cinta.)
Tevê com 13 canais em que só funcionavam sete, preto-e-branco, com estabilizador para assistir aos programas. A garotada do século 21 só poderá ver no museu, ou se for lá em casa, pois eu ainda tenho essa relíquia que quando ia pifar começava com as faixas pretas que cobriam as pernas das personagens da novela até ser levada para o conserto.
As musas da galerinha já passam dos 30. Luciana Vendramini, Letícia Spiler, Andréia Sorvetão, foram as Paquitas que me fizeram sonhar ser Paquito só para estar do lado delas; e a Simony do Balão Mágico já é mãe de duas crianças.
Estas crianças loucas por Pokémon não tiveram o gosto de calçar um legítimo Bamba ou Kichute do Rambo (personagem que todo moleque valente queria ser). Tinha a Conga, que era feia para burro, o Montreal, que o Silvio Santos sorteava nos programas, mas o luxo mesmo era o tal Le Cheval com luz que acendia no solado quando pisava.
As mães eram boas costureiras, o molde do short curto e camisa de botão era sempre o mesmo. A molecada parecia de uniforme, usavam até a Havaiana azul, adereço típico dos pobres, pois era a mais barata (essa mesma que hoje é sinal de status, exportada pelo mundo afora, e que custa muito mais caro).
Os automóveis figuravam nas mentes dos meninos. Fórmula 1 era tradicional nos domingos de manhã, Airton Senna era o rei. Meu primeiro sonho de consumo nessa área foi um Opala azul metálico com rodas cromadas, depois veio o Gol GTS 1.8 preto, e depois o Escort XR3, vermelho.
- Tá lembrado, Cassiano, como eram os meus desenhos? Você e a galera dentro do meu Opala turbinado, eu fazia as curvas das estradas de Santos nos desenhos livres da aula de Educação Artística.
- Claro que me lembro, você curtia Roberto Carlos só por causa dessa música.
- Mó saudade, hein?!
Até parece que Michael Jackson sempre foi essa caveira branca ambulante que é hoje. No auge do sucesso, cantando Thriller, todas as crianças queriam dançar como ele, e é a imagem do moleque preto com ginga e estilo que ficou na memória de todos nós.
Agora, no cinema, não houve até hoje terror maior do que o Exorcista, Fred Krugger em Sexta-Feira 13 ou Colheita Maldita. Era assistir a um desses e ter pesadelos a semana toda. Ou éramos mais medrosos ou os filmes eram realmente aterrorizantes!
Assistir a Os Trapalhões antes do Fantástico era de lei. Semana do presidente antes do Show de Calouros era terrível, coisa mais chata não existia. As férias eram recheadas com Sessão da Tarde Especial, com filmes dos Trapalhões, da Xuxa, Rambo e Rock, que tornaram o Silvester Stalone O Cara. Também havia os especiais de Natal, sem falar no Magaiver, o cara que tinha solução para tudo. Goonies eram a aventura que toda criança sonhava em viver e ET era o bichinho que todos queriam que caísse no quarto.
Mas também tinha os seriados que nos prendiam por algumas horas do dia. Armação Ilimitada, Vila Sézamo, Perdidos no Espaço, Elo Perdido, Sítio do Pica-Pau Amarelo, Os Monstros, Punk - A Levada da Breca, e Chaves e Chapolim, que romperam as barreiras e são sucesso até hoje.
“Ninguém tem paciência comigo!” “Diz que sim, diz que sim, vai!” “Tesouro, não se misture com essa gentalha!”. Seu Madruga era o melhor.
- Impressionante como, mesmo vendo tanta coisa na tevê, ainda encontrávamos tempo para brincar. As horas pareciam ser muito mais longas na rua, para inventarmos tantas brincadeiras diferentes e ainda bater papo no fim da tarde! Quer dizer, contar lorota!
- Você era o maior colecionador de minigarrafinhas de refrigerante, tinha umas com logotipo escrito em árabe, russo, japonês, e não deixava ninguém colocar a mão!
- Puta, eu era mó egoísta, né, Cassiano? Tá lembrado daquele vizinho que a mãe trabalhava para bacana, e sempre trazia brinquedos maneiros para ele, e depois de brincar um pouco jogavam fora ainda em ótimo estado!
- E agente sempre ficava na espreita no muro, para ser os primeiros a escolher no lixo, ahahah! Os meus melhores brinquedos vieram daquele lixo!
- Divertido mesmo eram as festinhas de aniversário daquela casa, eu dançava lambada muito bem, lembra do concurso que participei na festa e até ganhei uma sacola de prêmios?
- Lembro mesmo era você dançando ao som dos Menudos, “Canta, dança, sem parar, não se reprima, não se reprima, uol, uol”!
- Confessa, Cassiano, você era fã dos caras, até lembra a letra direitinho!
- “Dá pra mim, o teu amor, dá pra mim, porque eu te quero!” Do Polegar, tá lembrado dessa? Você cantava para as minas quando queria xavecar, e quando eu fui tentar te imitar e levei um tapão na cara, da Marcinha!
- Isso era só para os bons! Ahaha!
- Me lembro que nessa festa tinha gincana com brincadeiras, e um maluco metido a ladrão estourou a bexiga da Nay para que ela ganhasse a brincadeira e o saco de doces. Ela ganhou, e saiu correndo para casa feliz da vida com tantos doces, e o maluco me ameaçou de morte (ele tinha um buraco de bala no queixo e disse que matar um baba ovo não dava remorso nele), e que se eu não trouxesse um Lanche do Fofão ia amanhecer com a boca cheia de formiga! Agora me diz se tem cabimento isso hoje, um ladrãozinho de lanche de crianças! A Nay reclamou porque não queria perder o doce que já teria de dividir com os irmãos, mas depois do meu apelo emocionado (chorava e tremia como um doido) cedeu o Mirabel! (Agora tive vontade de rir... essa foi de lascar!)
- E nas paradas do sucesso: Dominó, New Kids on the Block, Tremendo, com todas as meninas chorando e escrevendo cartas quilométricas para o Gugu no quadro sonho maluco do Viva a noite, para realizar o sonho de conhecer os caras!!
- Lembra da aposta para descobrir quem matou Odete Roittman?
- “Embarque neste carrossel, onde o mundo faz de conta a terra é quase o céu”. O que te lembra essa melodia?
- Ouvir a metros de casa no fim da tarde, abandonar as brincadeiras e todos se entreolharem e dizer: “Começou Carrossel!” E correr para frente da tevê para chorar com as maldades que a Maria Joaquina fazia com o pobre do Cirilo.
- E Pantanal! A gente era louco para ver a Juma sem roupa!
- Febre mesmo foi a dos seriados japoneses. Mandraque, Batman, Homem-Aranha, Super-Homem, Thor, Mulher Maravilha e outros heróis americanos ficaram esquecidos por um tempo, o negócio era curtir Jaspion, Giraya, Ultraman e Chageman. A indústria novamente lucrou muito com brinquedos e a imagem dos heróis em tudo que podiam vender!!
- Bozo era o Rei, o preferido de todos e também muito requisitado nas duas décadas (trocando de ator sempre, é claro): “Cantem comigo molecada: chuveiro, chuveiro não molha o meu cabelo, chuveiro, chuveiro não faz assim comigo, chuveiro, chuveiro não molha o meu amigo!!” Papai Papudo, Bozolina. Vovó Mafalda (que depois descobrimos ser um homem, que tristeza e decepção pra molecada!) Cantava muito animada a música das caveiras, tumbalacatumba tumba tá! Como era boa a batalha naval.
- Aprendi a desenhar com Daniel Azulay, mano, altos ensinamentos na tevê, tá ligado no Bambalalão e no Catavento? Não perdia esses também.
- Eu tinha medo do Fofão, diziam que havia uma faca na barriga do boneco!
- Lendas! A Boneca da Xuxa também não era demoníaca! Quem inventava essas coisas, hein?!!
- Tinha uns seriados maneiros, só que eram mais para os adultos, A Gata e o Rato, Manimal, Hulk, Casal 20, As Panteras.
- Desenhos animados não tem para ninguém, só quem pôde desfrutar daquelas obras-primas foi nossa década, a menos que alguém tenha piedade e resolva reprisar para essas crianças. Acho que elas estão perdidas com esses desenhos quadrados que lotam a tevê hoje.
- Ursinhos Gummys, Caverna do Dragão, Pequeno Príncipe, Thundercats, Super-Amigos...
- Clássicos, né, Cassiano! Pantera Cor-deRosa, Poli Position, Corrida Maluca, Capitão Caverna, Ursinhos Carinhosos, Gato Félix, A turma do Manda chuva, Super Mouse, Popous, Luluzinha, Smurfs, Heman...
- Esse virou até música com o Trem da Alegria. E a She-ha, Jonny Quest, Ferrorama, Nossa Turma, Pica-Pau, Os Smonkeis, Jenny e as Desajustadas. Os Animais do Bosque dos Vinténs era um clássico da tevê cultura. Pobres animais! Eu e meus irmãos até chorávamos porque em cada episódio morria um bicho tentando chegar no parque da garça branca, o paraíso deles, a raposa, o texugo, a doninha, os ratos, os ouriços, a cobra, o sapo, a toupeira...
- Que memória a sua Cassiano! Cara, assim você me supera, seu fanático! Lembra do Praga, o Dengue, no Show da Xuxa, você adorava cantar aquela...Como era mesmo... Doce, doce, doce, a vida é um doce, vida é mel...
- Que mentira, Rico! Você era o maior pilantra, o capeta em forma de gente, colocava casa de abelha na ponta do cabo de vassoura e depois tentava jogar em cima das meninas cantando essa música.
- Ahahaha! Que faziam o maior escândalo e saíam correndo!
- E você atrás, doce, doce, doce; o capeta em forma de guri, cantava o Sérgio Malandro especialmente para você! Certa vez você desenhou a Formiga Atômica na lousa, e disse para todos que era a professora Valdete, ela te colocou de castigo. A sala inteira disparou em gargalhadas, quando você ficou atrás da porta com o chapéu de burro e imitou o Pica-Pau, rebolando e colocando chifrinhos em sua cabeça sem dar a menor importância para o castigo.
- Colecionador de gibi e álbum de figurinha!!! Tio Patinhas (sempre quis ser ele só para nadar no dinheiro), He-Man, Capitão Marvel.
- Viciado, minha irmã tinha as do Amor Perfeito, e de todas as novelas, Vamp, Que Rei Sou Eu, Roque Santeiro, Carrossel!! Roubava as moedas do pão para continuar o vício, depois trocava as repetidas e jogava bafo, e sempre ganhava. Aí, Cassiano eu já era foda naquela época, hein?!
- E os brinquedos que nunca chegaram nas nossas mãos, só pela tevê, mesmo!! Autorama, Comandos em Ação, Playmobil, Forte Apache, Genius, Pogo Ball, Banco Imobiliário, Jogo da Vida!!
- Dama a gente tinha, né, eu desenhei uma no sulfite e colei na cartolina, e as peças eram de pedras vermelhas e pedras brancas, o futebol de botão também, com pregos numa folha de madeira grande, pedrinhas e palheta de madeira!
- O jogo de vareta fui eu que fiz!! Palito usado de churrasco pintado de guache!! Ahaha, que eca, hein! Mas divertiu da mesma forma que um original.
- Bom mesmo era brincar na rua, não precisava ter trabalho com os brinquedos. Alerta, mamãe da rua, amarelinha, barra manteiga, barreira, estrela nova sela, polícia e ladrão, esconde-esconde, queimada...
- Bolinha de gude, gato mia, rouba bandeira, ajuda-ajuda, vivo ou morto, baliza, cabo de guerra, caiu no poço...
- Essa eu adorava, pêra, uva, maçã ou salada mista: passeio no bosque, abraço, beijo no rosto, ou tudo junto mais um beijo na boca. Dei meu primeiro beijo numa dessas. Daquele jeito. Escolhia a menina, prometia algo pro cara que tampava o olho e depois esperava o toque para beijar a menina certa!!
- Moleque malandro!!
-Moleques malandros, porque você também tentava fazer isso, mas tinha azar e só pegava as fubangas!! Mas a melhor das brincadeiras eram as peladas!! Eu era um craque, artilheiro de mão cheia, era sempre gooooooooooooollllllllllll, do Ricoooo!!! “Bota na seleção”, todos gritavam!!
Até que tivemos uma puta infância, em Cassiano!! Quanta coisa divertida, eu vou tentar lembrar de tudo isso para contar para os meus filhos, e vou ensinar todas as brincadeiras que a gente curtiu!
-Tá pensando em sair da estrada, Rico??
-Ainda não, mas daqui há uns 3 anos eu acho que me aposento, a correria tá foda!! Eu terei filhos e vou morar bem longe desta podreira aqui!
- Que é, isso irmão, cuspindo no prato que comeu?!
-Sem moral para cima de mim, Cassiano! Nesse prato quem colocou a comida foi a minha mãe e muitas vezes eu, se não, tinha morrido de fome! Isso aqui nunca mais será como fora quando éramos crianças, tudo está poluído, os rios não passam de corgos imundos, que sempre que chove demais inundam nossas casas. Nem as crianças de hoje são parecidas com o que fomos, já nascem com a malícia, aprendem a falar mamãe, nem sempre papai, e depois porra, caralho, ensinado pelos outros irmãos e o próprios pais, é claro!!
- Eu só fui soltar um palavrão desses, mesmo, depois dos 11 anos, eu acho!! E mesmo assim quando soltei perto da dona Jacinta, levei um tapa tão forte na boca, que até hoje eu me seguro para não pronunciar perto dela!!
- Então, cara, eu não quero isso para os meus filhos, com eles o negócio vai ser bem diferente, vão ter que andar na linha!!
No Jardim das Rosas passamos nossa infância batendo a chepa na escola, muitas vezes por falta de comida em casa, soltando capucheta e as pipas mais invocadas da região; rodando pião para eleger os melhores, bolinha de gude, sendo crianças em um jardim da zona sul, mas acabou!!
***

2009-04-23T08:54:00.000-07:00

O tempo não para

A vida passa
É o que dizemos quando voltamos a nossas origens
A vida passa e descobrimos que não fizemos nada
Planejamos, sonhamos
E não fizemos nada.
Olhamos no espelho
E temos uma grande descoberta
Viramos adultos.
E em todo momento
Toda a oportunidade
Toda reunião com aquele velho grupo de amigos
Terminamos agindo como crianças.
Com velhas cantigas e brincadeiras
Que marcaram a nossa infância
As atitudes que nos tornavam maiorais
As lembranças
A saudade
E o tempo não parou.
E o tempo não para.
O destino não trouxe nossos sonhos
O passarinho não canta como antes
As cores do arco-íris
Não são como outrora
A vida não mais encanta.
São sonhos que deixam de existir
É a saudade que teima em vir.
São palavras que dizemos
Quando tudo parece não ir para frente
Eu era feliz e não sabia!
Mas agora vais reclamar, senhor saudosista?
O passado só é importante quando fica distante
Derrame a saudade
E bola para frente
Essa felicidade não é mais presente
Marcar esses momentos
Com bons sentimentos
O tempo não para
E não vale a pena se lamentar amanhã
Porque hoje já é passado
Mas quem sabe seremos lembrados
Talvez como simples soldados
Que em batalhas foram derrotados
Ficando na lembrança de seus amados.
Num futuro
Talvez alguém tenha saudade
Assim como agora eu tenho saudade
Saudade daqueles que se foram
Talvez, sempre talvez...

***

O Tempo não para

2009-04-23T08:48:00.000-07:00

Subi no alto do morro de onde consigo ver toda a favela, é estranho como as coisas são diferentes daqui de cima. Tenho aquela sensação infantil de ser o dono do mundo. Há momentos em que o silêncio domina toda a área e dá para ouvir as crianças brincando nos becos e alguns palavrões sendo exclamados constantemente. Nas vielas da periferia é fácil ver uma criança aprender um palavrão antes de qualquer outra palavra. Os becos são iluminados por gatos feitos nos postes, já são 9 horas da noite e as crianças começam a brincar de polícia e ladrão, difícil é achar quem queira ser a polícia, afinal, eles não causam boa impressão quando marcam presença na quebrada!
A morte não é mais triste para essas crianças, elas acham normal morrer de tiro, fazem apenas uma cara feia ou tampam a boca quando vêem mais um corpo estendido. Os tiroteios são comuns, muitos já morreram ou tiveram a sorte de apenas serem atingidos por uma bala perdida sem maiores conseqüências (dizer que é sorte chega a ser irônico, porém é o que dizem as pessoas quando a bala é de raspão).
Toda a favela iluminada – que lindo! Vejo alguns moleques descendo a rua principal de carrinho de rolimã sem se preocuparem com os carros que possam cruzar o caminho. Daí me lembro de quando eu fazia o mesmo com os Cavaleiros do Apocalipse. A diversão era fácil de construir, todos os moleques da quebrada tinham seu próprio carro de Fórmula 1. Apostávamos corrida, mas o legal era desfilar pelo bairro com o carro personalizado debaixo do braço, o meu tinha um desenho dos Caça-Fantasmas e a frente pintada de azul. Era o máximo, meu maior orgulho.
Não sabíamos o que era o mundo e os países; Para a galerinha daquela comunidade o mundo se limitava ao bairro. Guerras, a gente via raramente, mas só as do bairro mesmo, era quando a imaginação muito fértil logo transformava a história num filme de aventura passageiro. Sonhava algumas noites seguidas, discutia com os Cavaleiros sobre o assunto, mas depois tudo passava!
Vou confessar uma coisa que hoje dou muitas risadas quando lembro: coisa de criança, mas na época eu tinha uma certeza muito grande. Eu acreditava que era um ser diferente, único no mundo, como um extraterrestre, e por isso todas as coisas aconteciam em torno de mim, para mim, e deviam influenciar somente as coisas sobre mim. Eu acreditava ser uma espécie de rei e ficava lendo o pensamento das pessoas, achava que era superior a todas elas, que meus pensamentos eram diferentes e era por isso que eu achava tantas coisas erradas, tanta desigualdade, tanta gente precisando das coisas, mas ninguém via, afinal nada mudava, e somente eu enxergava isso. Sentiu a idéia do pivete?
Depois de um tempo descobrimos um bico e o mundo ganhou novos horizontes. Íamos para uma feira de bacana, alguns carregavam sacola para as madames e outros olhavam os carros, e com isso no fim do dia dava para tirar uma boa caixinha. Era a festa dos Cavaleiros. A parte chata era que muitas vezes eu sentia o olhar de deboche e nojo de algumas madames. Eram mulheres com seus olhos maquiados, as bocas enormes com batons vermelhos, bochechas cheias de ruge, ora vermelha como morango, ora rosa como bonecas de porcelana, e o rosto chegava ser repuxado de tanta plástica!!
- Ah, tadinha dessas crianças, qual será o futuro desse garoto? Dá uma moeda, Matilde, deve até passar fome.
Eu sorria, um sorriso falso, que ia até as orelhas, mostrando todos os dentes, e pensava:
- Serei rico e presidente, enche meu bolso de grana e me deixa contente.
As mulheres iam embora, outras vinham, mas pareciam ter um texto decorado, sempre a mesma coisa. E eu pensava: Que povinho sem imaginação! Antes de ir para casa a Doceria da Jaci era o ponto de parada. Nada de gastar tudo! Mas os olhos se enchiam. Estou no paraíso, meu Deus! Chocolates (os caseiros da Jaci eram os melhores do mundo), doces, balas, pirulitos, salgadinhos, maria-mole, suspiros, meus vermes se atiçavam e a barriga chega doía. Dura escolha!
- Minha mãe mandou eu escolher esse daqui, mas como eu sou teimoso escolho esse daqui.
Um doce de abóbora e um suspiro (eram meus prediletos), um pouco de bala para os manos. Feita as compras, casa é a próxima parada!

Doce esmeralda

2009-03-06T14:22:00.001-08:00

O sono lhe cobre o rosto
Desfigurado sobre o encosto
Jaz em paz na plenitude
A beleza que lhe foi virtude
Leva contigo na caixinha
As alegrias de menina
Os sonhos de mocinha
A tristeza que teve em vida

Não conheceste o verdadeiro amor
A pureza de um sonhador

Dorme em paz, minha esmeralda
Leva contigo minh’alma
Que teu espírito não possa ver
A crueldade que posso descrever
Digo a parte bonita
Vai em paz, pobre menina.

Quando as palavras decidem o destino...

2009-03-06T14:19:00.003-08:00

A história de Raquel

Foi numa tarde de chuva, Raquel se drogou ao máximo numa boca qualquer e apareceu desnorteada, vinha andando pelas vielas como se fosse um zumbi com olhos arregalados.
Ela vinha batendo em todos os portões, chamando a atenção de todos, parecia mesmo que o seu desejo era que todos ouvissem suas declarações. E num grito, assim, de repente, ela disse que não queria mais viver... Meio chorosa começou a soltar palavras de rancor, ódio e arrependimento...

- De que vale essa vida maldita, eu não tenho família, minha mãe é uma vagabunda, meu pai, um pobre bêbado, desgraçado por suas fraquezas, e o dinheiro que tanto desejei, de que vale aqui, se eu não posso sair desse mundinho pobre, essa vida miserável, com tanto esgoto, sujeira, rodeada pela pobreza, eu canseiiiiiii...

E nisso, já gritava aos quatro ventos para quem quisesse ouvir, atiçando a curiosidade da vizinhança.
-... Cansei mundo ingrato, essa droga não me dá o alívio que preciso, esse efeito curto, eu tenho tudo, mas na verdade sei que não tenho nada, ninguém tem coragem de chegar perto de mim, vocês têm medo do louco do Joe, vocês são todos covardes, também foram comprados por ele, me chamam de vendida pelas costas, fazem fuxico da minha vida, mas são todos iguais, pobres, coitados, um bando de Zé povinho covarde!

Raquel desabafava suas angústias. Nunca pensei que ela fosse falar assim do Big-Joe, ele deve tê-la sacaneado muito para despertar aquela ira toda, falava sem parar, entre o choro e os soluços, como uma criança quando leva aquela surra de marcar as costas. Mas a notícia de sua loucura corria feito vento, e os informantes de Joe logo foram soprar no ouvido dele.

- Joe domina a todos. Vocês queriam um rei, eis o rei, seus miseráveis, e eu sou a vadia que aceita tudo em troca das jóias roubadas dele, e todos sabem, não é? Sabem! Condenam e nada fazem a não ser fofocas, sabem também que ele é o homem mais procurado do Brasil? Não? Não sabiam?! Ora, oras, quem poderia ter a maravilhosa idéia de roubar o Banco Central? Que caras são essas? Então não sabem do assalto mais famoso e misterioso do ano, idiotas! Foi o Joe, ele planejou tudo, e ficou com toda aquela grana também. Pouco? Vocês acham pouco? Ele é o mandante dos assassinatos de alguns donos de boca da parte baixa. É isso aí, ninguém compete com o Grande Joe...

Raíssa, uma amiga de Raquel, veio correndo e tentou se aproximar dela.
- Cala a boca Raquel, você está louca, quer morrer, é? Por que você está dizendo esse monte de loucuras?
- Não são loucuras, Big-Joe é um monstro, ele é muito mau, ahahaha, ele é um monstro!! Ela ria feito louca, e isso assustava algumas pessoas.
- Monstro ou não, demorou para você descobrir isso, depois de tudo que ele já te deu e fez por você.
-De que vale tudo aquilo? Ele me comprou sim! Eu queria ser rica, ter tudo, como uma princesa, mas agora o que sou? Graças a toda a riqueza podre, o pouco que eu tinha em casa se explodiu, foi tudo para os ares, meus pais se acabaram, por minha culpa, minha família virou um estilhaço de vidro. O Joe também é culpado, ele é o maior culpado, e eu sou uma vagabunda mesmo!

Nesse momento, as duas já estavam sentadas na calçada...
-Se ele ficar sabendo de tudo isso, ele vai te matar, amiga!
- Ele já deve saber...
Ouviu-se um tiro ensurdecedor, todos correram para ver de onde vinha, e era da casa de Raquel. Seus olhos voltaram a ficar arregalados, então...
- Paaaaaaaaaaaiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!
Ela saiu correndo, tropeçando pela rua esburacada. O pai em desespero havia dado um tiro no ouvido. Tanta desgraça ao mesmo tempo, desilusão, cansaço, fraqueza espiritual, ele preferiu a morte a ver o final de sua única filha.

Big-Joe nunca deixou nenhuma traição barata. O que Raquel fez era o mesmo que encomendar o próprio caixão. Ela também sabia que após tudo isso não veria o Sol por muitos dias. Até pediram que ela fugisse para bem longe, talvez outro Estado, mas ela não quis, e não era porque se achava forte o suficiente, era porque suas esperanças já haviam acabado.

Raquel foi vista apenas nas duas semanas seguintes, depois sumiu do mapa. Chegaram a procurá-la, uma tia veio de longe, mas foi impossível. Delegacias, hospitais, IML. Todos tinham certeza de quem era o responsável por esse sumiço. A polícia começou as investigações, mas ninguém se atreveria a desafiá-lo.
Passaram-se três meses, houve uma denúncia anônima. O corpo de Raquel poderia ser encontrado.

Ah, leitor! Não sabes como é difícil relembrar esse dia, os rastros da morte são muito feios. A crueldade como o corpo dela foi encontrado, enterrado bem abaixo do lixão nas redondezas. Ela teve a língua cortada, foi esfaqueada, degolada, o corpo já estava em decomposição, como podem imaginar. Foi levada para o IML, para ser reconhecida pela família, e depois teve o enterro para encerrar de vez sua estadia na terra.

Essa era a lição que os poderosos tinham como costume dar a todos que cometessem o pecado da traição. Big-Joe sempre dizia que, em terra de leões, gatinho não mia. Cagüeta, traíra, língua solta, dedo-duro, como você entender melhor, tem óbito assinado à mão pelos encarregados da morte.
A lei do cão é essa, e não adianta fugir quando se está envolvido por completo. É muito difícil acreditar que tudo isso acontece assim, não é? Mais difícil ainda é sobreviver dentro dessas histórias. As pessoas são sórdidas, fingem não ver para amenizar suas dores, fingem não entender para não atormentar os pensamentos. Essa foi a história de Raquel.

Eu parei em frente ao espelho, naquele mesmo dia em que vi o caixão de Raquel descer no terrível buraco do São Luís. Ao fixar meus olhos em minha imagem ainda atordoada pelo acontecido, vi se transformar no reflexo de Raquel; sorri ao ver seus olhos brilhantes de menina mimada; verdes como esmeraldas, seu sorriso maroto de criança se tornando mulher, mas em seguida vieram as lágrimas, ao ver o mesmo rosto transfigurado, destruído pela cruel morte. (sim, eu também vi o corpo quando foi retirado do lixão) Não tinha mesmo de quem esconder as lágrimas, sozinho dentro do banheiro, e chorei muito.
Sempre soube que ela jamais seria minha, mas desejava que conseguisse ser feliz, que saísse daquela vida que levava, achasse um homem rico, como sempre sonhou, mas que quisesse seu bem, acima de tudo.

O destino traz nossa sorte, porque ninguém escolhe onde nascer, mas quem escreve a maior parte do destino somos nós mesmos. Às vezes, não nos importando com pequenos erros, provocamos erros maiores, que depois não podem ser apagados. Mais uma noite terrível foi aquela, e sua face jamais sairá de minha memória.

O grande assalto

2009-02-13T14:29:00.000-08:00

Na noite de 12 de julho, Big-Joe reuniu um bando de cinco homens, roubou três carros no Morumbi e com eles partiu para a ação.
O plano parecia genial e muito valioso, o Banco Central da 15, o maior do Estado e também o mais rechonchudo. Estava tudo friamente calculado pela quadrilha, renderiam os clientes e com uma dinamite estourariam os cofres. A região estaria bem vigiada pelos soldados do grande Joe, não haveria erros. Big-Joe era o mentor e não colocaria a mão em nada, mas seria o dono da maior parte da grana.

No meio da correria e do desespero que se formou, um gerente reagiu e um tiro de AR-15 o atingiu. O bando possuía armas pesadas, estavam prontos para guerra, fuzis, metralhadoras calibre 12. O tamanho das armas impunha medo. No cofre havia desde jóias valiosas até dólares e libras. Seria o maior assalto dos últimos 10 anos, no mínimo. Um senhor de idade avançada teve um ataque cardíaco na hora do incidente e por falta de socorro morreu ali mesmo, com os olhos arregalados de tanto terror.

No dia seguinte o grande assalto foi manchete em todos os jornais, revistas, rádio e tevê, e o mais impressionante, nenhuma pista dos ladrões. Poucos sabiam dos verdadeiros culpados, um grande planejamento deixou que tudo fosse encoberto por um longo tempo, era impossível de acreditar que tudo desse tão certo para os criminosos. Os sistemas de alarme, as câmeras, os guardas, Big-Joe conseguiu manipular tudo e todos, ele tinha uma mente mirabolante além do comum, infelizmente a serviço do mal. Neutralizaram todos e deixaram dois mortos e nenhuma pista. O Brasil inteiro tentava descobrir, desvendar o grande mistério. Alguns chegaram a dizer que tudo foi feito com ajuda do Demo, mas como mamãe diz, ele ajuda a fazer, e não a esconder.

Raquel sabia de toda a história, de muitos detalhes ouvidos em reuniões de planejamento, era um arquivo preso a uma bomba-relógio que podia explodir a qualquer momento. E explodiu!

Mudança de hábito

2009-02-06T13:02:00.000-08:00

Raquelzinha está muito estranha ultimamente, quase irreconhecível. Tá certo que ela sempre foi meio arrogante, mas agora anda humilhando as pessoas. Pecado imperdoável no nosso mundo, pois o troco vem em dobro, e muito rápido!
A última que ela aprontou foi com ajuda do Escort vermelho. Os esgotos ficam a céu aberto aqui na fava, até que alguma autoridade ponha vergonha na cara e enxergue essa sujeira que inunda as casas em dias de chuva.

A mina, em um de seus dias de fúria, andava em uma velocidade que não é permitida num local como o nosso, passou numa das muitas poças de esgoto aberto e jogou água podre na avó do Roger. A velha tinha uns 88 anos e escorregou no barranco após o desequilibro. O tombo lhe rendeu um braço e uma perna quebrada. Como ela mesma resmungou depois, seus ossos já não são como antigamente!

As más línguas dizem que Raquel estava drogada. A velhinha desceu o barranco de bunda, virou o braço e a perna, os óculos voaram longe, soltou um grito abafado pela falta de força, seus cabelos grisalhos ficaram sujos de lama e restos de esgoto. Um moleque que brincava com seu carrinho de plástico chamou sua mãe após o susto que levou.
Quem tava na rua se revoltou com o pouco caso e desrespeito de Raquel. Roger soube da conversa após chegar da escola.
- A minha avozinha querida. Disse, já vermelho de raiva.
- Aquela mina tá fodida!!!
A velha foi internada e quase morreu, afinal, sua idade já não permitia certas brincadeiras.
Raquel tava mexendo com brasa quente. Alucinada, caiu de joelhos no velho truque do mágico de Oz.
Será que Big-Joe não ensinou a ela que não se deve cair em tentação? É o que todos se perguntaram, mas o caso era outro. Raquel também sabia o mal que fazia a fórmula da felicidade.
Descobri que era esse o mal que ela desejava, por pior que fosse, o importante era dar algumas horas de distância do mundo em que vivia.
Quem diria, a família da bela não era perfeita e viraram feras à solta. Era uma fase difícil para a menina que sempre foi mimada. O pai de Raquel havia encontrado a esposa, mãe de Raquel, com um amante em sua própria casa. Espancou a mulher como se fosse um bicho. Desolado, após a fuga da mulher com o Ricardão, passava os dias a beber em um dos muitos botecos do bairro. A pose de Raquel, após toda essa história ter rodado na boca do Zé povinho, caiu como fruta podre.
Ela não tem muitos amigos, e nessas horas não teve nem um ombro para chorar. Dizem que ela foi vista chorando atrás da escola, mas, dizem, e, de pessoas que dizem o mundo tá cheio.

Senti um aperto, as lágrimas dela me doíam também. Apesar do tempo, ainda sentia algo por Raquel, talvez pena agora. Mas não havia o que fazer, sem contar que era uma minazinha muito orgulhosa para dar o braço a torcer, seja para quem fosse.
Raquel estava sofrendo muito com toda essa história. Abatida, e sem o brilho nos olhos que outrora iluminava meus caminhos. Acreditava que era simples amenizar os problemas, ver flores dia e noite, sem nenhuma tristeza, nada para lhe fazer chorar ou brigar: caiu de boca na cocaína. Mas deixo claro, meu caro leitor, que nenhuma merda que acontece em nossa vida nos dá o direito de humilhar ou maltratar as outras pessoas, e é por isso que tudo que fazemos nos traz conseqüências.
Essa droga destrói muito rápido, e faz algumas pessoas não medirem as palavras, o que é sentença de morte para todos na perifa!!! – Raquel se perdia de vez –.

O Grande Clássico

2009-01-25T10:08:00.000-08:00

Mas enfim, o espetáculo...

2009-01-25T06:59:00.000-08:00

Não havia nada igual a assistir um clássico do Corinthians. A corrente da nossa torcida era muito forte, da bateria da Gaviões sempre havia alguns na arquibancada fazendo aquele barulho organizado. Num ônibus iam as bandeiras gigantes que ao chegar na arquibancada faziam o símbolo da Gaviões ter dimensões gigantescas. Entre os hinos, a chegada de cada jogador era a glória da torcida. Nesse ano os jogadores eram muito aclamados, e um grande coro gritava...

- Eô, eô, o Viola é um terror!
-Uh! Marcelinho!, Uh! Marcelinho!
- Ronaldooooooooo! – Esse era o goleiro.
Os puxadores gritavam as frases e a torcida em massa repetia:
- Corintiano, maloqueiro e sofredor! Graças a Deus!
- Eô, eô, o Corinthians é o terror!
- Pacaembu ela domina,
Morumbi ela destrói,
No Rio ela arregaça,
Qualquer um que ela encontra,
Não tenho medo de morrer,
Eu dou porrada pra valer,
Eu amo essa torcida,
E o nome dela eu vou dizer
Como é que é?
Ga-vi-ões Fiel!
Timão, e ô! Timão, e ô!

- Eu tenho a força, sou o invencível, somos amigos e juntos venceremos a corrente do mal, laralalalalala Corinthians! Laralalalalala Timão!
Todos batendo com a palma das mãos ritmos para vários versinhos que irritavam a outra torcida.
Nossa! Como eu pirava, leitor!
No meio daquela torcida gigante, a maior de São Paulo, a energia do estádio era tão forte que às vezes eu sentia aquele arrepio por todo o corpo. Quando algum jogador se aproximava e quase fazia um gol, a torcida junta gritava...
- Uuuuuuuuuuuuuhhhh!
De repente vinha um...
- Oooooolaaaaaaaaa...
E quando o Marcelinho Carioca fazia do campo um palco e dava um show de dribles, a torcida gritava...
- Oléeeeeeeee!

Quando o Palmeiras começava a apavorar, a torcida já preparava um sai zica, com as mãos, todos juntos com o único pensamento!
- Erra o gol, filha-da-puta!
São Jorge é o padroeiro do Corinthians, por isso alguns levavam até o santo para dar uma forcinha; e de repente...
- Goooooooooooooooooooooooooool, é do Viola!
O Viola imitou um porco após o gol e a torcida foi à loucura!
- Chora, porco imundo! Quem tem Viola não precisa de Edmundo!
- Pórópópópópópópó, Pórópópópópópópó!
- Pluft, plaft, zum, o Coringão já fodeu mais um!
Nessa partida ganhamos de 1 a 0, mas a taça do campeonato foi do Palmeiras. O título era o de Campeão Paulista de 1994.
Mas esse jogo ficou na minha história.
A volta para casa foi mais tranqüila, os soldados já estavam relaxados!!
***

Porcos e galinhas pretas

2009-01-25T06:51:00.000-08:00

O bairro tinha um grande número de corintianos. Quando havia jogos, e a maioria não podia ir até o estádio, a rua virava uma grande festa. Todos com as camisas preto e branco, algumas ilustradas com o gavião, grande símbolo da torcida. Depois que o jogo começava, eram exclamações ouvidas ao longe...
- Uhhhhh!!
-Ahhhhhh!

Os fogos também começavam antes da partida, e quando o time começava a perder, as paredes eram abaladas com os pulos e murros que os vizinhos davam. Quanta gente não passava mal, e às vezes iam parar no hospital antes de o jogo acabar. O fanatismo era repassado dos mais velhos para os recém-nascidos, que às vezes já saíam do hospital com a camisa do timão!

Não me lembro quando comecei a ser corintiano, acho que também fui influenciado pelos amigos do bairro que convidavam para assistir às partidas, já que o momento era sagrado e qualquer coisa devia ser interrompida se fosse feita na hora do jogo. Mas o grande sonho era ir ao Pacaembu e ver de perto uma grande vitória do Coringão.
Foi exatamente assim que participei de uma grande aventura, que na ocasião foi o maior sufoco da minha vida...

Podíamos comprar os ingressos tanto na quadra da Gaviões, como no estádio. Nesse dia resolvi comprar o ingresso na quadra, para facilitar, afinal Corinthians e Palmeiras jogando é um clássico, e não podia correr o risco de ficar sem ingresso, ou ter que comprar por preços absurdos dos cambistas na hora.

O dia prometia fazer um grande calor, o Sol já pintava sua cara as sete da manhã. A turma do bairro combinou de se reunir ao meio-dia no ponto final do Jardim Irene. Lá pegaríamos o Terminal Bandeira até o túnel da Nove de Julho e subiríamos a pé para a Paulista, até o Estádio Paulo Machado de Carvalho, o velho Pacaembu.

A partida só começaria às 16 horas, mas como também já sabíamos o que encontraríamos no caminho, o jeito era se antecipar. Caso houvesse imprevistos, ainda teríamos tempo de assistir ao jogo.
Uma galera uniformizada botava banca no busão, alguns com calça, camisa e jaqueta da torcida Fiel. O grupo era de umas 25 pessoas, que durante o percurso do ônibus foi aumentando para umas 70, todas com o mesmo destino, e nessa animação começavam os hinos em grande coro...

Salve o Corinthians
O campeão dos campeões
Eternamente
Dentro dos nossos corações
Salve o Corinthians
De tradições e glorias mil
Eo eo
Tu és orgulho
Dos desportistas do Brasil

A turma batia palma, batia o pé, gritava, todos numa alegria só.
A tristeza nesses dias de clássico era só dos motoristas e cobradores de ônibus. Acho que muitos se pudessem, escolheriam tirar folga nesse dia. Muitas torcidas depredavam o ônibus, e faziam uma zona sem tamanho, deixando os caras nos nervos!

A sorte era que podíamos sair do bairro, porque se dependesse de um ônibus parar nas estradas para a torcida, ninguém chegaria ao estádio.
Depois era descer e começar a caminhada; as torcidas iam se encontrando quanto mais se aproximavam do Pacaembu, as minas se maquiavam, passavam perfume, eram o toque bonito daquele grupo de malucos e malandros. Chegava um ponto que não dava para definir quem era quem, eram todos corintianos e ponto.

Nesse dia a sorte começou pro nosso lado, afinal o ônibus não foi parado pela polícia no começo. Numa outra partida em que isso aconteceu, os coxinhas deram sinal para o motorista parar quando viram os manos dependurados nas portas e janelas. Ao subir, fizeram todos que estavam vestidos com a camisa da torcida descerem. A Nay, a Jana e a Alessandra se livraram nesse dia, pois suas carinhas de moças comportadas (após fecharem o blusão e esconderem a camisa também, é claro) não levantaram suspeitas. Passaram como passageiras normais. Enquanto elas conseguiram ver o jogo, o resto dos manos ficaram de castigo por um bom tempo, depois de levar alguns tapas. Os que tinham drogas, ou algum tipo de arma, foram dali direto para a delegacia mais próxima. Os outros só perderiam o começo ou a partida inteira, era o presente oferecido pelos coxinhas FDPs.

Hoje lembrando, dou risada, mas naquele dia achei que ia morrer. Após descer no ponto do túnel, todos andavam em festa, quando avistamos um ônibus sanfona lotado com palmeirenses, armados com paus e pedras, espremendo-se pelas janelas. E o Aragon gritou:

- Olha os porcos!!!
Enquanto eles gritavam:
- Vamu pegar as galinha preta!!!
Nesse momento eu pensei:
- Morri!
E já comecei a rezar e pedir desculpas por todas as coisas de errado que tinha feito na vida, e que Deus me recebesse de portas abertas sem mágoas pelas blasfêmias que um dia já devia ter dito!

Todos começaram a correr, quando as torcidas se encontravam não tinha jeito, era briga na certa. Muitos já vão com este intuito, o lema da briga vem em primeiro lugar e o jogo é só uma oportunidade. Honrar a camisa era a desculpa para quebrar a torcida rival, e não tinha jeito, fosse são paulino, santista, a guerra ia ser a mesma. Mas o foda é que a sede da Mancha Verde ficava no fim da avenida Paulista, e isso queria dizer que o perigo era dobrado em dia de Pacaembu.

Havia a galera da Mancha Verde, a torcida Jovem do Santos, a torcida Independente do São Paulo e a Dragões da Real. E do Corinthians, as torcidas uniformizadas Camisa 12, Pavilhão 9, Gaviões da Fiel. Eram turmas chapa-quente, por isso (anos depois) inventaram uma norma que em dias de clássicos, essas torcidas tinham que seguir rotas diferentes para chegar ao estádio. E agora nem podem usar a camisa da torcida dentro dos estádios, para não facilitar um conflito que já deu em morte tantas vezes.
Booommmm!!
Eram as bombas, e tiros que a porcada soltava em cima da gente para apavorar. Agora era cada um por si e Deus por todos. Os manos até tentavam proteger as minas, eles se preocupavam com a fragilidade das moças. Se fossem pegas por um revoltado rival, Deus sabe o que podia acontecer. Um mano com certeza seria espancado até ficar roxo, eles não perdoam mesmo, o jeito era tentar andar em grupinhos de pelo menos quatro!

Primeiro pulei por cima de um muro na entrada de um edifício ainda na Nove de Julho. Quando deram uma trégua, subi a rua Peixoto Gomide, tão rápido, que o ligeirinho ficaria no chinelo, cheguei na Paulista sem fôlego e sem cor, tirei a camisa para não piorar a situação, mas quando os policiais pegaram a galera, não teve perdão. Corintianos e palmeirenses viraram somente torcedores e vândalos!
- Os homi chegaram!
- Mão na cabeça, desce todo mundo! Agora!
Respeito é zero, eles nunca acreditavam que no meio daquela bagunça pudesse haver pessoas que merecessem alguma consideração.
- Paredão, todo mundo!

A cavalaria quando chegava botava banca, com uniformes pretos, cavalos gigantes, todos armados. Dava um medo de arrepiar o último fio de cabelo, fazendo todo mundo correr e se alinhar para, segundo eles, organizar a bagunça e evitar mortes!
Foi bom a chegada dos coxinhas, se olharmos pelo lado do massacre que seria se fossemos pegos, pois a turma dos porcos era o dobro da nossa, porém, se contar pelo lado das humilhações, a coisa também foi muito feia. Os PMs bateram com cassetetes e emparedaram a turma por horas, fazendo revistas e apreensão de drogas e armas. Metade da galera chegou no Pacaembu no começo do segundo tempo, sujos de lama e com roxos pelo corpo todo.

Na cova dos leões

2009-01-18T07:33:00.001-08:00

Clarice Lispector escreveu

2009-01-18T06:30:00.000-08:00

"Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes… tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.
Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:
- E daí? Eu adoro voar!"

Raquel Voou!

Raquel na cova dos Leões

2009-01-18T06:23:00.001-08:00

Raquel está saindo com Big-Joe, um malandrão da área que lhe dá jóias, roupas caras, sapatos de grife, e tudo mais que ela pede. Ela sabe de todos os rolos em que ele se mete, roubos, mortes e tantas coisas que destruirá sua vida, afinal, está se tornando um arquivo vivo, e pior, acha tudo isso lindo e ainda acredita estar vivendo um conto de fadas.

Raquel está em perigo, envenenada pela cobiça e ganância por um mundo que não a pertence, não sabe que a morte se aproxima.

Na área todos conhecem a vida de todos, nada fica escondido por muito tempo. Muito me indigna a falta de capacidade de enxergar o óbvio que a maioria dos jovens de minha geração possui. Se entregam facilmente, nem mesmo tentam lutar. Muitas vezes, concordo que é mais fácil se entregar às facilidades da vida bandida, mas o que seria das grandes descobertas se não fossem difíceis de se conquistar ou encontrar em lugares longínquos? Oras, nem seriam descobertas!

Raquel, na pretensão de seus 15 anos, ganhou mais um presentinho de seu “amor” Big-Joe. Uma pequena extravagância para a agridoce esmeralda, um Escort conversível vermelho, comprado com dinheiro de drogas. Ela nem mesmo tinha idade para dirigir, mas o que importa isso, Big-Joe vai ensiná-la a dirigir, ela é tão inteligente e aprende rápido, e depois, no bairro não há nenhum policial para prendê-la sem carteira de motorista. Sendo assim, desfila em seu conversível vermelho, e com o brilho das jóias roubadas, tornou-se muito conhecida nas redondezas, afinal, agora era a mulher do Big-Joe! Quem se atreveria a tocar em um fio de seu cabelo?
Aqui jaz Felipe de Souza Bicudo, morto aos 16 anos!

Felipe foi mais um que mexeu com a mulher errada. Casos como estes, acreditem, se tornaram comuns na quebrada, por isso todos já estão avisados como será o fim trágico de quem mexe com mulher de bandido.

Tive muita sorte quando beijei Raquel pela primeira vez. Foi mesmo o porre que tomei, como diria a minha mãe, a mão de Deus pairou sobre mim, mas vi a vovó pela greta! Acho que o cara da época não era tão perigoso ainda!

Aqui no lado sul cada um faz sua história, traça ela como bem entende desde pequeno, mas como nos trabalhos da escola em que utilizávamos régua e alguém encostava entortando o traço, assim é nossa vida: nem tudo sai como desejamos!
Raquel é menina bonita, sempre teve o que quis, filha única paparicada como uma princesa. Lembro que, quando menino, usava Kichute...
Quem não lembra dos velhos Kichutes do Rambo, toda a galera da favela tinha um; a Conga era para ir à escola, muita gente tinha uma também, assim como o tênis Bamba, que era baratinho.
Raquel sempre tinha, ou melhor, sempre queria o tênis com cheiro de tutti-fruti cor de rosa, depois saía desfilando, tirando sarro das outras meninas que usavam Conga. Era um pedaço de gente andando pelas ruas mostrando seu tênis especial. Bem se vê como os seres humanos são moldados de pequenos pelos pais e alguns pelos professores do primário. Minha mãe sempre diz que algumas pessoas já nascem com sangue ruim, com a sombra do capeta guiando o caminho e espetando o garfo para executar as artimanhas do demo.

São engraçadas essas palavras, concorda comigo, leitor? São superstições dos antigos, teorias para comprovar todos os acontecimentos estranhos, aliás, o que minha mãe tem de superstições, não está escrito; cada história de fantasmas, bruxas, espíritos mal intencionados e coisas que aconteceram na cidade dela. É de arrepiar os cabelos, mas não convém contar agora, deixa para uma próxima.
***

A história da Águia

2009-01-18T06:21:00.000-08:00

A bela águia que sobrevoa nosso horizonte é capaz de dar uma das melhores lições de vida.
Uma águia é capaz de sobreviver em média 70 anos, mas depois dos 40 já está cansada, com as asas velhas quase sem conseguir voar, as unhas fracas para se agarrar, o bico quebrado pelos apuros e precisões que já passou ao longo de sua vida. Então ela tem duas opções: encostar-se ao alto de uma montanha, ficar quietinha e já sem forças nas asas para voar e procurar comida, esperar a morte lhe devorar pouco a pouco, ou, com o bico frágil, arrancar todas as penas de seu corpo para renascer nova penugem, depois arrancar as garras para que sejam reconstituídas e por fim, o último e mais doloroso, destruir o bico.
É preciso muita coragem, quebrá-lo todo contra uma rocha e esperar que nasça novamente. E depois de toda a jornada, libertada do corpo velho e cansado, poder voar com toda a força e vontade de uma ave que renasceu.

A águia quis renascer para ter ainda mais o gosto da liberdade em sua vida. Padeceu num calvário superando a dor com uma grande coragem encontrada somente em grandes sábios.

Essa lição eu aprendi em uma palestra que um maluco deu no Tenente sobre a coragem que nós da periferia deveríamos ter para superar as fraquezas e conseguir crescer na vida.

E tu Raquel, que és covarde e não ama a liberdade?

Loucura do mundo moderno

2009-01-18T06:20:00.000-08:00

Somos todos loucos e apesar do tempo não queremos deixar de ser loucos em uma geração que não dá motivo para ser normal, disse Bob Marley em uma indagação sobre o mesmo assunto que hoje tento refletir. Já outro amigo que não conheci pessoalmente também, o Malcon X, disse que era um louco num mundo onde os normais constroem bombas atômicas! Estou com vocês, caríssimos sábios de seus próprios mundos.

“Nasce o sol e não dura mais que um dia, depois Dalva, se segue à noite escura, em tristes sombras, morre a formosura, em continuas tristezas à alegria”.
Alguém escreveu, mas não sei quem, encontrei rabiscado em minha carteira escolar um dia desses...

Raquel, Raquel, por que sois tão cruel, malvada erva que toma conta de meu ser. É improvável ter uma noite inteira sem que teus belos olhos povoem meus sonhos, bela esmeralda ambiciosa. Tens teu futuro escrito por tuas mãos em folha carvão marcado com sangue.
As águas que correm no tempo deixam pequenos rastros, mas você linda deusa, não enxerga que cairá num precipício se continuar em direção ao longe.

Você me pergunta pela minha paixão

2009-01-18T06:18:00.000-08:00

Na inocência de um gesto, todos se tornam diferentes e impossibilitados de serem penetrados pela maldade.
Os dias passam voando, o tempo é inacreditável, quando era criança jamais senti tanta rapidez nos anos. Não consigo compreender o que acontece com ele. O tempo e o sentimento, os dois são difíceis de compreender. Nunca me deram uma boa explicação, talvez porque a chave desse conhecimento ninguém encontrou ainda.
As lágrimas escorrem de meus olhos de tempos em tempos, por causa de meus sentimentos, algo que não sei explicar, que se espreme dentro de mim, muitas vezes sem razão aparente. O tempo em minha cabeça se mistura com o passado, o presente, o futuro, o espaço, algo incógnito, interrogações para Cassiano quebrar a cabeça!Falei difícil de novo, hein?!

“Você me pergunta pela minha paixão,
Digo que estou encantado como uma nova invenção,
Eu vou ficar nessa cidade, não vou voltar pro sertão, Eu vejo vir vindo no vento o cheiro da nova estação.
Eu sei de tudo na ferida viva do meu coração.
Já faz tempo eu vi você na rua,
Cabelo ao vento, gente jovem reunida.
Na parede da memória, essa lembrança é o quadro que dói mais.
Minha dor é perceber, que apesar de termos feitos tudo o que fizemos,
Ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais.
Nossos ídolos ainda são os mesmos, e as aparências não enganam.
Você diz que depois deles
Não apareceu mais ninguém.
Você pode até dizer que eu tô por fora, ou então que eu tô inventando.
Mas é você que ama o passado e que não vê que o novo sempre vem.
Hoje eu sei que quem me deu a idéia de uma nova consciência e juventude
Tá em casa guardado por Deus contando o vil metal.
Minha dor é perceber que apesar de termos feito tudo o que fizemos, nós ainda somos os mesmos e vivemos como os nossos pais.”

Elis Regina cantou esses versos

Sábias palavras, amiga que não tive. Apesar de tanto tempo, ainda somos os mesmos.

2008-11-29T14:44:00.001-08:00

Cheiro de lembranças

2008-11-29T12:46:00.000-08:00

A vida devia mesmo ter trilha sonora. A minha, neste momento, seria um misto de passado e presente tentando inventar o futuro. Hoje é um dia lindo, cheio de nuvens no céu que servem como filtro da luz que ilumina está manhã silenciosa na periferia do Rosa. Quem não gosta das nuvens no céu é porque não viu sua brincadeira de mostrar que raios de luz podem ser mágicos e quantas formas impossíveis tornam-se quase palpáveis, se não fosse a distância das nuvens, é claro. Elas chegam em desenhos, não sei ainda se eu com minha imaginação fértil crio cada elemento ou simplesmente o puro dom da natureza, do branco mais radiante ao cinza escuro, eles passam espremidos e é como se fugissem do algodão denso.

Umas luzes ainda tímidas brotavam do céu, naqueles dias em que a vida era simplesmente explorar alguns metros quadrados de quintal e imaginar o que faria depois. Tomei um banho rápido, joguei a mochila preta nas costas e fui para o centro da cidade.

A diversidade incrível de pessoas e objetos cruzava meu caminho. Era o mundo jogado pelas calçadas; filosofias, idéias simples, desejos com chamas apagadas, uma pobreza que dividia espaço com a riqueza. Bem, leitor, era isso que eu enxergava no centrão velho, em cada rosto pobre uma história, em cada rosto rico, uma sacanagem com o próximo, bem próximo dele. (Tudo bem, leitor, não é em cada, e sim em alguns rostos ricos).

Entrei numa loja de discos velhos na rua Augusta e mergulhei no túnel em direção ao passado que ficou bem distante de mim.
As músicas antigas faziam fundo musical, as pessoas que entravam na loja também pareciam diferentes. Sentia que todos que ali entravam buscavam algo perdido, ou que ainda nem encontraram. As capas de discos traziam lembranças para o louco Cassiano. Lembrei da única foto que meu pai deixou, de cabelo black power, uma calça cor-de-rosa boca de sino, (nossa quem usaria isso hoje?), camisa de lapela grande na cor salmão e bordada, um sapato preto de plataforma, olhos verdes arregalados, um sorriso espalhafatoso, acredito que ele sentia-se o próprio John Travolta nos embalos de sábado à noite! Essa foto ele deu de presente para minha mãe, provavelmente quando eram namorados. Bateu-me uma saudade estranha que não é costumeira, aliás, geralmente esqueço que tenho pai. As fotos dos artistas da época...

Meu pai tinha cara de artista, às vezes me pergunto se foi dele que puxei essa veia poética, pois da mãe sei que não é. Ela é muito seca, dura na queda, acho que a vida a deixou muito amarga e triste. Talvez o pai fosse metido a poeta, talvez escrevesse poesias, e dedicava letras de músicas para ela, e trazia todo o romantismo que uma moça na idade dela desejaria na vida. Não sei, ela nunca me contou sua história, não sei nada de seu passado, mas a verdade é que ela não suporta me ver escrevendo!

Os artistas eram mais alegres em suas apresentações, e parecia que suas inspirações eram mais criativas, um tanto que chorões, pois você, leitor, há de convir comigo que dor de cotovelo era o ponto forte de todos os compositores; amores, dissabores, tem sempre aquele que perdeu a namorada, que foi chifrado pelo melhor amigo, que tem um amor proibido. Ô raça pra ter desgraça amorosa! Ultimamente a desgraça tem outras raízes!

Saí da loja ainda meio que nas nuvens, vi o anúncio de uma peça musical no teatro do Sesi (ahaha, gratuita, amigos) e não hesitei em entrar. O teatro é algo que também me seduz, a forma como o ser humano serve de matéria-prima para o trabalho dos atores, um mundo de fantasia, verdades e mentiras, onde somos capazes de rir dos próprios problemas e nem mesmo nos dar conta que somos os protagonistas da tragédia encenada. Eu assisto aos espetáculos e tento entender onde posso mudar ou qual porta posso abrir em minha vida. Reclamo, como todos, do quanto é difícil, mas o importante é que minha cabeça muda e minha mente parece evoluir. Depois, fui a um lugar que você, leitor, não vai acreditar, é quase impossível de me imaginar lá, aliás, nem eu acredito que consegui entrar depois de tanto tempo, um imã me puxou, vai amigo, primeira tentativa... Nãooo, outra... Também não! Palhaçada, hein! E põe palhaçada nessa história, já deu pra sacar? Ainda não? Tá bom, não é tão fácil assim! O Circo! Puxa vida, eu fui!

Primeira atração: o mágico, a mentira, a ilusão, a magia. O engraçado do mágico é que você sempre espera que ele o surpreenda, que invente um truque novo, algo que você nunca viu em nenhum outro lugar, é uma vontade superior a você mesmo, mas...! Não dá outra, ele repete os truques.

O mundo é um circo, e para começar monta-se a tenda. Quem? Não darei respostas mastigadas, vamos lá, caro leitor, raciocinemos juntos (ou ao menos tentemos). O mágico, bem, acredito que é o presidente. Cada país monta sua pequena lona com seu ilusionista, é meio engraçado, mas cada gesto do mágico lembra o presidente, simplificando, todos políticos, tirou o coelho da cartola, essa é a mais velha, o que te lembra isso?

Vai pensando, talvez eu dê minha opinião depois. Enganar a platéia parece tão fácil nos primeiros momentos, concorda, querido Oz? A cada truque novo, um sorriso espantoso, a platéia enjoa, mas não desiste de descobrir os métodos ou de ver o próximo número.

Senhoras e senhores, o poderoso leão será domado pelo valente Pedro, o domador das feras, o que te lembra essa cena? Pobre domador! Pobre é do leão; coitado, oprimido, já derrotado por estar ali, faz pose de valente mesmo depois de ter sido capturado, urrando para que todos sintam medo, mesmo que depois volte para a jaula e chore por ter perdido sua história e sua família selvagem!

Somos de fato o público, uma platéia que ri da desgraça alheia, que não faz nada para mudar o quadro vivenciado e, pior, ainda aplaude as atrações!
A equilibrista está no papel de uma mãe de família, que precisa passar num fio de pouca espessura para dificultar e glorificar sua cena. Uma mãe economizando um mês inteiro para que seu salário mixo dê para pagar o aluguel, as contas, água, luz, gás, pôr comida para a família, verba para o material escolar dos moleques e tudo mais que aparece no percurso para assim vencer a corda bamba, mês após mês.

OH! Lá vêm os palhaços, fazendo piada, palhaçadas, brincadeiras para a platéia sorrir. Nós também somos os palhaços da história no grande circo da vida, rimos de nossas desgraças e fazemos os outros rirem de nossos dramas pessoais e comuns, a plebe!

Estamos sempre ali na arena, sem fugir da regra (deixando claro, meu caríssimo leitor, que há o provérbio “para toda regra existe sua exceção”).

Os palhaços são significativos, se escondem através de maquiagem e roupas coloridas. Certa vez, ouvi a história de um palhaço muito famoso nos circos que montavam arena na região. Era o palhaço mais engraçado de todos e também o mais infeliz, incapaz até de sorrir quando tirava a roupa de show; ele sofria calado, o desespero tomava conta de seu inconsciente, mas ele não deixava que seu corpo se abatesse, mesmo que sua mente passasse as noites em claro, impossibilitando o desejado descanso que todo mortal merece. Ele fazia com que seus delírios virassem poesias dramáticas que mais tarde foram descobertas e tornadas públicas junto com a história do palhaço Cascateiro, isso, é claro, após sua morte por excesso de calmantes!!! Desde então, sempre vejo uma lágrima nos olhos de cada palhaço que cruza meu caminho.

Olhar profundamente tentando enxergar a alma dos circenses parece uma experiência totalmente inusitada e construtiva, vendo como tudo em nossa vida está representado em diversas coisas ao nosso redor. Essa ida ao circo me fez ver e entender muitas coisas. Agora, quando você, leitor, for ao circo novamente, tente ter uma nova visão.

Imagens de uma triste lembrança

2008-11-10T12:03:00.000-08:00

O enterro

2008-11-10T11:16:00.000-08:00

Todos os amigos, conhecidos e curiosos seguiram em cortejo, a última despedida de nosso amigo. As minas com flores nas mãos, os amigos tentaram evitar as lágrimas, mas a revolta estava nos olhos de cada presente, um ódio que tinha em sua raiz o desejo de descontar na mesma moeda a grande perda.

O caixão desceu, as flores o cobriram, a terra foi jogada aos poucos, a cruz colocada, o cemitério era o tal São Luiz, conhecido por todos em todas as periferias do lado sul, quantos mortos, tantos inocentes, culpados, indigentes, São Luiz periférico, fim de todos!

A noite é uma visão horripilante no tal lugar, as pessoas são enterradas o tempo todo, já vi defunto de olho arregalado no caixão, defunto suando, mas o terrível para mim é o tal algodão no nariz, já tive uma porção de pesadelos com tudo isso. O paredão de ossos com todas aquelas fotos de crianças, jovens, adultos e velhos de todas as épocas registrados em três por quatro, o formato da maioria, uma imagem de morte e de pesadelo!

O tempo passa, a solidão da alma queima meu corpo, ainda não acredito em tudo o que aconteceu, parece impossível, aquele tal destino que parece rir de nossa cara, brincando com nossos sonhos que não acontecem e ainda colocando buracos no caminho.

Será que destino existe mesmo? Será que ele é tão cruel como parece? Prefiro não crer nisso. Certas coisas são impossíveis de apagar, e lamentar não adianta, martirizar-se, não há por quê! O melhor é virar mais essa página vermelha de minha vida e seguir em frente meu caminho. Contar a todos o que aconteceu, para que pessoas importantes, além de não serem esquecidas também sejam lembradas, como orvalhos que fizeram a diferença para alguém e serviram como exemplos de tristes histórias.

Sei que ainda encontrarei muita coisa ruim em meu caminho e, pior, ainda terei que enfrentar tudo de frente! Que os céus me ajudem!

2008-11-09T14:30:00.000-08:00

Descobrindo as lágrimas

2008-11-09T14:21:00.000-08:00

O valor da amizade:

As crianças cresceram, viraram jovens com destinos complicados e diferentes. Jogávamos bola na rua, já decidindo a turma, montavam o time dos sem-camisa e dos com-camisa. Como era fácil se divertir, um dia era sempre melhor que o anterior.
Quando a chuva caía, era festa prometida, correr com os amigos pulando poça d’água, tocando campainha das casas da rua de cima. Era emocionante soltar aquele grito com toda a força que se tinha nos pulmões, beber as gotas que caíam do céu, fazer de conta que éramos os donos da rua. O Lê era o meu melhor amigo, sempre estávamos juntos, mas ele não podia ouvir um trovão, o medo se expressava no olhar. Mesmo assim ele engolia calado, todo aquele medo era por causa do Biel, irmão dele, morreu com um raio. Caía uma tempestade, ele correu muito, mas não conseguiu chegar em casa, resolveu parar debaixo de uma árvore para se esconder, esse foi seu erro, foi uma morte feia, e traumatizou o Lê.

Depois da chuva íamos para o clubinho, foi o Gil quem construiu, era de madeira, e ficava no campinho. Contávamos estórias de terror, piada, e uma pá de mentira, o Gil era o campeão, ele fingia que era verdade, e a gente fingia que acreditava, tínhamos entre nove e dez anos, bem espertos, alguns já com a malícia de quem estava perto da adolescência, outros só mentirosos, com tanta fantasia que mal cabia na cabeça. O mais inocente era o Lê, acreditava em tudo, não falava palavrão, nem para ofender a mãe dos outros na hora das brigas, quando a gente mais usava os piores. Ele tinha medo de apanhar em casa, tinha pesadelo com o irmão e acreditava em Papai Noel, mas nunca ganhou nenhum presente, a não ser daqueles palhaços que se fantasiavam na escola, e muito mal por sinal, davam carrinho de plástico, que cortávamos com faca para abrir as portas, e ele dizia:

- São os ajudantes do Papai Noel, ele é muito ocupado.

Foi a época mais divertida da minha vida, deixou boas lembranças, bolinha de gude, taco (hoje sei que é uma espécie de beisebol brasileiro, com quatro pessoas), esconde-esconde, queimada, futebol de botão(tinha até campeonato com os manos das outras ruas, com direito a torcida das irmãs), carrinho de rolimã, mamãe da rua, duro ou mole, rouba bandeira, alerta e tantas outras brincadeiras, até fazenda de vaquinha feita de chuchu e batatinha a gente tinha. Mas com a idade, o mundo dos homens foi chegando, de repente uma dessas crianças poderia ser o nóia da avenida.

Viramos homens, e o Lê não é mais o menino com medo de raios e trovões, aliás, tem medo de pouca coisa, graças ao padrasto, descobriu que Papai Noel não existe. Não tem medo de encarar as pessoas, seja quem for ela. Esse é um erro mortal no mundinho.

Era sexta-feira, ele encostou-se ao muro da escola, quando viu o namorado da ex-namorada do outro lado da rua, e não deixou de encarar o mano, que veio tirar satisfação na mesma hora.
- Tá me encarando por quê? Ta me achando com cara de veado ou desistiu da vida?
- Sai fora, cara, não estou te encarando!

O Lê se sentiu humilhado, o mano tirou e zoou ele no meio da galera.
Depois da tiração, o mano falou que o assunto deveria ser esquecido, mas Lê estava muito puto e disse:
- Isso não vai ficar assim, Fido, qualquer hora a gente se tromba, e resolve essa parada!

Eles ficaram com o assunto guardado, pois mano inteligente não esquece treta perigosa, tenta logo resolver de uma forma ou de outra.
Malditas palavras foram as do Lê. Duas semanas depois, sentou-se na escada da banca de jornal do PC no ponto final e começou a escrever, foram poucas palavras, talvez uma letra de rap, um poema, ou só um desejo. A Nay passou e ele disse:

- Morena, você não anda, desfila.

Ela abriu um sorriso e entrou na escola, ele colocou a caneta na mão esquerda e parou para pensar. Fido chegou, deu poucas palavras e cinco tiros. Meu mano Lê morreu de olhos abertos e a caneta na mão, dois tiros foi no rosto. Nay ouviu os tiros e veio correndo, lá estava o nosso amigo caído, perto da banca de jornal, morto, cheio de sangue!

O maldito Fido fugiu na garupa de uma moto, e nunca mais apareceu no bairro.

Era fim de tarde quando eu chegava do trampo, duas viaturas me pararam, pediram os documentos e comentaram do assassinato de um jovem. Perguntaram-me se eu não havia visto nada de suspeito, fiquei curioso, afinal quem teria sido a última vítima do momento, com certeza deve, ninguém morre por acaso.

Que pensamentos os meus! Às vezes esqueço como é o mundo em que vivo, a maioria tem esse como o primeiro pensamento quando ouve de alguma morte na periferia. Mal sabia eu que ali a poucos metros estava meu amigo Lê.

Ainda na descida para chegar no local do assassinato avistei Nay, que veio desesperada ao meu encontro. Meu coração disparou, pensei logo nos irmãos. Minhas pernas paralisaram, e como pressentimento, lembrei do Lê. Nay chorava desesperada, e puxava minha mão. Eu não queria segui-la, mas quando dei por mim, já estava frente a frente com meu mano desfigurado pelas balas, e a caneta na mão. Ajoelhei-me próximo ao corpo e fiquei estático, o sangue empoçado me parecia impossível ser dele. Lembrei de quando éramos crianças e os olhos dele se enchiam de lágrimas quando ouvia um trovão, ele lembrava do irmão e dizia sobre o medo da morte.

- Eu só não quero sentir dor nesse dia.
Era o que ele dizia já choroso. Puxa vida, o Lê ta morto. Meu peito tava doendo como nunca, eu queria chorar, mas só conseguia espremer a solidão que sentia por dentro. Esse foi o dia em que descobri o valor de uma amizade. Ver um mano estirado com os olhos abertos era muito duro de aceitar. Será que ele sentiu a dor de que tanto tinha medo?

Quero fugir daqui, entrar num túnel sem fim, viajar numa galáxia bem distante, esquecer de tudo o que está acontecendo, só não quero presenciar mais nada, só não quero ficar aqui!

2008-10-29T12:52:00.000-07:00

Pura moral

2008-10-29T12:47:00.000-07:00

Quando se vê um moleque na rua, com gingado de boy metido a malandro, 10 anos de engano, atravessa-se a rua para não bater de frente com o perigo. O pivete senta-se no banco da praça, estamos no grande centro da cidade. Ajeita seu cigarro na mão direita, encarando um a um que passa na avenida; desconfiado como um gato, coça a cabeça e faz planos.

- Olha o marginal. Diz uma velha ao passar.
- Oh, juventude brasileira, deve estar preparando um assalto, responde a outra.

São moralistas, sem visão do mundo em que vivem. Mundos interiores tão desconhecidos, e proibidos ao grande público, que enxerga somente o exterior de outro alguém. O medo, o desespero, as vontades, acabou-se a esperança, não existem sonhos, futuro é privilégio de poucos, e já sabem disso. O presente é arriscado e mentiroso, cobiçado, a falta de oportunidades sempre abre caminhos, conseqüentemente a morte sempre bate às portas. Indomáveis são eles, que não crêem nas possibilidades. Há garotos irresponsáveis, revoltados e discriminados pela ignorância, a revolta vem do que aprenderam, conheceram sem opção, palavras que doíam ao serem ouvidas, e tudo que foram obrigados a conviver. Claro que ainda não é motivo para se perderem nas drogas, o problema é não entender que a fórmula mágica foi inventada para os fracos, sem estrutura, que deixaram de sonhar, abandonaram os amigos, desiludidos, perdidos na floresta urbana; cobiçados pelas feras humanas que querem sugar até o último centavo. Jovens disputados pelo pecado terrestre.
- Pô, mano me descreveu todo...

Mas não devia se entregar, porque nunca morrerás sozinho, vai acabar levando um inocente, e sendo condenado eternamente. Toda essa droga de vida deve servir de exemplo quando venceres. Coragem para não se perder no caminho, irmão!

Calma novamente, leitor, não fiques chateado, sei que seu ouvido não é penico, que besteira, você não está ouvindo, está lendo, mas tudo o que se lê ressoa pelos ouvidos, martela em sua mente, entrando na alma com uma intensidade sobrenatural. Exato, leitor, estas são palavras de quem lê muito e, de tanto ler, acho que ficou um tanto louco.

E esse monte de frases faz parte dos meus pensamentos loucos, saíram lá do fundão, como tudo que já escrevi, são as minhas impressões do mundo. Pronto. Falei!!

O rapper Criolo Doido disse uma coisa maneira: “ As pessoas não são más, só estão perdidas”. E isso se prova todos os dias em alguns becos, mas infelizmente isso não é uma regra geral, as pessoas más e as pessoas perdidas se confundem no meio da multidão que nos rodeia.

2008-09-17T11:33:00.000-07:00

Mais um anjo que vem à Terra

2008-09-17T11:31:00.000-07:00

O bairro acordou com uma notícia bombástica e as fofoqueiras de plantão já sabiam de tudo e encarregaram-se de assoprar ao vento.
- A santinha está grávida! Será que os pais não viram a que ponto chegaria aquele namorico de pivetes? Mais uma mãe solteira, com certeza! Porque o Marquinho é muito irresponsável, eu não deixaria minha filha namorar um tipo desses, agora vai ficar aí, como uma qualquer. Vejam só a que ponto chegamos, onde está o respeito, a moral, os bons costumes?- Essa não arranja nunca mais um marido decente.
Isso mesmo, leitor, a Luíza estava grávida. O desespero tomou conta da menina que se tornou mulher e agora seria mãe, e como todos já esperavam, o Marcos tomou chá de sumiço, e seu Paulo queria enterrá-lo vivo. Onde já se viu fazer tal coisa com sua filha única de apenas 15 aninhos. A filha ia ter um filho. A mãe caiu para trás, teve que tomar calmante após a notícia, o maravilhoso genro que prometia casamento, saiu de mansinho sem ressentimento.
O caldeirão ainda ferveria muito, a mina pobre, sem muitas condições, conto de fadas, príncipe encantado, parecia uma linda estória de amor, até o anjo mostrar as asas. Espere os próximos capítulos dessa história.

Chapa Quente

2008-08-10T11:26:00.001-07:00

As correrias de Carlitos

2008-08-10T11:17:00.000-07:00

As experiências são adquiridas pelas necessidades que surgem em nosso caminho, algumas são boas, outras não, mas todas nos ensinam algo muito importante.

Pensando na necessidade de ter um bom advogado para não ficar muito tempo engaiolado, os manos já começaram a investir no futuro deles próprios. Bolaram a estratégia de ter alguém que conhece a história dos guetos e realmente pensa na libertação de um mano, mesmo sabendo da culpa de cada um. Para isso estão tentando cursar a faculdade de Direito, conhecer melhor as leis que existem, para tirar proveito no momento de apuro ou até mesmo patrocinando o curso de Direito para os moleques que queiram enfrentar os cinco anos de estudos complicados e depois não vão deixá-los na mão.

Numa de suas encrencas, o Carlitos sentiu na própria pele a experiência de ser engaiolado e sofrer nas mãos dos policiais, e isso ele vai carregar para o resto de sua vida também, afinal, depois das aventuras no crime veio o primeiro castigo da lei dos homens.

Tudo começou com o plano de assaltar um supermercado do lado sul, dentro do próprio Capão Redondo. Ele e dois manos chegados deveriam render o gerente, levar a grana e pronto, partir pra comemoração. Mas algo deu errado e a polícia apareceu. Não se soube se denúncia ou azar mesmo, mas no corre-corre entre todos que por ali passavam ainda houve a troca de tiros, os PMs atiraram sem dó, para matar mesmo, mas eles já não estavam dentro do supermercado, e os outros dois conseguiram fugir, enquanto Carlitos foi atingido na perna e no abdômen, e o saco de dinheiro encontrado ao lado dele...

Contudo, o cara foi levado para o Hospital Campo Limpo como suspeito, afinal a arma não estava na mão dele (claro que a polícia sabia que de suspeito ele só tinha o nome naquele momento).

Carlitos ficou muito mal, baleado sem muita assistência no açougue que era aquele hospital, esperava o tempo inteiro a ajuda dos manos, que com certeza já pensavam em uma forma para fazer o resgate do companheiro. Os planos corriam muito rápidos e parecia que tudo ia sair como desejado, mas algo deu errado, e os gambés ficaram sabendo. Provavelmente tiveram algum cagüete. Apareceram de repente no quarto e só disseram as poucas palavras...

- Pensou que ia se sair bem, malandro? Querendo dá uma de loki, né? Tá enganado, não vamos dar tempo pra seus amigos te tirarem daqui!

A decepção foi clara, agora ele estaria realmente numa pior, foi levado direto para o distrito.
Carlitos teve sorte na cadeia, na cela em que foi jogado cruzou com alguns caras que já o conheciam do bairro e o admiravam, e foram esses companheiros de cela que o ajudaram na recuperação com remédios, curando as feridas e arrumando os curativos. Ficou debilitado por conta das feridas de bala, e por isso não foi jogado no chão frio como os que acabam de chegar, ficou na rede e também ganhou o respeito de alguns que ali estavam.

O tempo passou. Foram dez meses entre audiências para obter a absolvição, e nesse período cruzou com um mano do Jardim Macedônia, isso na época em que os bairros ainda se estranhavam, e o cara começou a falar mal do Rosa para os companheiros de cela, sem se dar conta de quem poderia estar ali (mais um exemplo de como os peixes morrem pela boca).

Carlitos não podia dar uma de bobo mostrando fragilidade para o inimigo, ele era o representante da turma do Rosa e os outros sabiam disso, então, deu um pulo da rede, e encarou o maluco de frente, precisava impor respeito e mostrar para os outros que era um criminoso de verdade e não um pilantra qualquer que comete delitos com a comunidade. Trocou idéia com o cara e resolveram ficar na paz sem difamar um ao outro. Depois desse acontecimento precisava se preparar para o pior, a morte é traiçoeira, e para isso fez sua faca com pedaços de ferro encontrados na cela, para garantir a proteção pessoal. Se o maluco vacilasse, ele ia subir sem perdão!
Nessa vida de crime era preciso muita humildade para sobreviver, o mano tinha que ser homem de verdade, procurar correr sempre pelo certo e seguir a cartilha do crime organizado sem sacanagem. Procuravam seguir uma ideologia de criminoso, e não pilantra, como ele falava.
O dinheiro ainda compra as pessoas, e essa foi a sorte de Carlitos para garantir sua liberdade. Uma parte da grana molhou a mão dos policiais para que não o denunciassem com o flagrante no crime, e outra parte molhou a mão do gerente do supermercado, afinal, ele era somente um funcionário e não quis arriscar sua vida com mixaria. No dia do julgamento o Carlitos foi absolvido e ainda ficou tido como um inocente, condenado a dez meses por um crime que não cometeu e perecido por meses baleado no tiroteio por engano. Como são as coisas, meu mano estava de novo nas ruas e com seu sorriso largo estampado no rosto, pra comemorar convidou os Cavaleiros pra tomar uma breja, e foi lá que contou esse episódio.
Mas o assunto ocorrido na cela correu com o vento, e os pilantras levaram o nome de Carlitos para a boca dos manos do Macedônia, e não foi com coisas a seu favor (a história foi contada diferente, para apimentar o acontecido). São em brincadeiras assim que muitos manos morrem de bobeira nas esquinas do destino. Após saber do risco de vida, e que não poderia mais andar de bobeira pelo bairro, porque a qualquer hora podia ser pego com uma bala na cabeça, ele tratou logo de resolver a treta, era melhor ir até os caras na humildade e tentar explicar a situação.
- O esquema era falar de cara, fazendo tudo certo, tava mil graus e se ele vacilasse podia subir na hora. Desci pro Macedônia e chamei os manos pra conversa, enquanto um ficava na isqueragem, atiçando com mentiras para os caras me apagarem logo, um outro mano pediu calma.

Os caras ficaram surpreendidos com as palavras dele. Tocaram na mão e disseram que só pelo papel de homem ele merecia ficar vivo, que ninguém ia mexer com ele e teria a garantia dos grandes do Macedônia, podia seguir tranqüilo (tá certo que ninguém fica tranqüilo numa situação dessa, mas ao menos tinha tirado um peso da cabeça).
Mais uma vez livrou-se de uma treta feia que podia levá-lo à morte, e como ele disse, estava pronto para outra.

Os feras na Perna de Pau

2008-08-05T11:56:00.000-07:00

Bateu um vento forte

2008-08-05T11:52:00.000-07:00

Quem dera poder voltar aos velhos tempos onde ser criança não era um tormento.

Poder brincar pelas ruas sem medo de ser atingido por uma bala perdida, encontrar um bandido, que possa torná-lo um futuro perigo.

É duro ter que acreditar que seus amigos de infância acabaram nas quebradas da vida, morrem pelos cantos, pelos encantos e desenganos. A molecada dando depoimento das tragédias e acontecimentos, olhos arregalados, morte por um fio, uma briga, uma dívida, mais um corpo estendido, foi mais rápido do que vimos.
Uma ventania levou os bons tempos, onde assistir ao Sítio do Pica-Pau Amarelo era o melhor momento. Ver os heróis japoneses como Jaspion, meu sonho era ser um desses; todos eram amigos, não víamos o perigo.

“Era bent-alta, rouba bandeira, pula pique esconde, tudo que é bom é brincadeira, vida de moleque é vida boa, vida de menino maluquinho!”

Muitos daqueles rostos inocentes acabaram sem dentes, tiro no corpo, choro em coro, dá desgosto pela vida e clemência pela fuga. O Notícias Populares faz conhecido nosso bairro, notícia ruim impressa, foto publicada ao lado, eis o artista do bairro, Jardim das Rosas fica famoso.

A violência aumentando, e um pequeno rato num labirinto cheio de inimigos, é assim que nos sentimos! As crianças que estão nascendo já não viverão em bons tempos. A era da magia, da fantasia e alegria abrem caminho para a tecnologia; brinquedos eletrônicos, tiros em família, novo mundo da hipocrisia.

2008-07-19T15:22:00.001-07:00

Visão do paraíso

2008-07-18T09:30:00.000-07:00

A realidade impede o desenvolvimento de muitos jovens na periferia, desacreditados na igualdade social. Eu sei o quanto é difícil entender o que se passa na cabeça dos jovens da favela, eu sei o quanto é difícil entender o que se passa na minha cabeça!

A dona do meu lar vê os acontecimentos ao nosso redor de olhos atentos: a molecada se envolvendo no tráfico, os pivetes ainda tão novos já usando drogas, os ladrõezinhos sendo assassinados. Ela morre de medo que um de seus “filhinhos” se envolva com o mundinho podre, e nos sufoca de tal forma que dá vontade de jogar tudo pro alto e mandar a velha para o espaço. Só proibições não fazem a diferença em nosso pensamento, o mundo parece mais simples do que realmente é; e é mais perigoso do que realmente parece .
Não sei se o fato de eu ser o mais velho e ter que dar o exemplo faz com que ela passe dos limites, exigindo muitas vezes mais do que posso lhe dar; não consigo obedecer minha mãe em tudo, afinal, moramos na periferia e não podemos nos excluir da galera. Ela bota defeito em todos os meus amigos, acha que ninguém está a salvo, que são todos malandros, ladrões, traficantes, ou usam alguma droga. Acredita fielmente em influências, não permite que ninguém venha visitar o barraco. Se aparecer alguém, ela esculacha sem dó e às vezes expulsa na cara dura, chama atenção de todo mundo e me mata com essas atitudes. Os manos não perdoam também, metem o pau nela, a chamam de louca e esclerosada, dizem pelos cantos que ninguém pode chegar perto da dona Jacinta, o bicho pega porque a onça se irrita. Se no portão aparece um mano com problemas querendo desabafar, e ela não conhece, Jacinta não pensa duas vezes e bota o moleque para correr. O mais engraçado é que se acha muito carola, reza o dia e a noite, chega cansada do trabalho, mas não deixa de ir ouvir o sermão, mesmo que seja somente pelo rádio, pega sempre um exemplo da rua e mostra pra gente, mas no fundo não aprende merda nenhuma, não consegue sequer compreender as pessoas, não acredita nas palavras.

Não sou um sofredor
Do asfalto um sonhador
Das letras faço a alma
Da morte única calma.
Espero dos montes uma certeza
Certeza impossível que não me vejas
Passas distante
Queime o bastante
Alastra-se como a guerra
Enfraquece sobra miséria.
Não sou um sofredor
Do asfalto um sonhador
Nasce poesia
Verdades e mentiras
Não fale da vida sórdida
Faltam ouvintes
Sobra discórdia
O soldado verde quer dar um tiro
Só resta rezar senhor mendigo
Playboy não dá alívio
Vira e mexe um novo crime
Papai rico livra e não reprime.
Cala a boca marginal
Não tem direito e nem moral
Periferia é esgoto
Acumula morte e desgosto.
Mães aflitas
Filhas distintas
Pai desempregado
Filho bastardo
Vizinho ladrão
Corre, lá vem camburão.
Febem é escola
Prisão, punição
Faculdade do cão
Vejam a bagunça
Reparem na podridão
Mas não esqueça que na favela
Existe gente honesta
Periferia não é mordomia
É escola de vida

Como os nossos pais

2008-06-30T10:09:00.000-07:00

Às vezes, quem mora na periferia não acredita que realmente exista um mundo diferente fora dela, só em novela mesmo. As coisas são pintadas da forma mais obscura. Acho que é isso que dificulta a subida nos degraus; os degraus para o sucesso, para uma vida melhor. Os autores dessas pinturas são aqueles em que acreditamos quando ainda somos o fio da esperança.
Às vezes eu paro, sento num degrau, fico a olhar para os lados, para o céu, e vejo a noite sem estrelas pelo ar poluído. Reflito, penso na vida miserável que somos obrigados a aceitar. Dá uma vontade de chorar, mas não é fraqueza, é ódio mesmo, tanta gente com muito, e outros com nada, tanta falta de oportunidade. O que fazer para mudar?
Cada dia que passa um amigo cai, cheio de bala.
-É mais um fraco! Dizem as autoridades.
-Escolheu o caminho errado, Dizem os donos do poder.
Mas que caminho? Tem hora que o demo tampa nossos olhos e o conveniente é a única solução. Caminho curto e dolorido, mas quando os olhos estão livres de vendas não há mãos estendidas, há sim palavras bonitas, piedosas, mas que só castigam um cara sem sonho e sem direção.
Encontrar alguém que possa informar o caminho certo para o sucesso às vezes é difícil, pois todos têm sua resposta, que geralmente é furada. Mas depois que alguém encontra a certa, o duro é convencer os manos de que todos devem segui-lo. Ninguém confia em ninguém nessa terra de Deus, o pé atrás está presente até mesmo na conversa com o melhor amigo.
Aprendemos a conhecer o caminho com os nossos pais. Entre tantas palavras de ordem desses seres de mais sabedoria, as que batem mais forte são as que falam dos sonhos: que não devemos sonhar muito alto, porque quem sonha cai da cama. Quem sonha pode não acordar, porque o futuro chega rápido e temos é que tratar de seguir o mesmo caminho que eles, porque na pior das hipóteses, não passaremos fome. E aí, o tempo vai passando, e sem perceber, nos tornamos como os nossos pais. Assim como muitos ricos, seguimos os exemplos que estão próximos.
Sabe, leitor, há dias em que sinto um ódio sem dimensão desses adultos que se consideram os donos da razão, os mesmos adultos que infelizmente são as únicas peças de direção das crianças da periferia e fazem disso a perdição de muitas. Alguns adultos mostram a direção sem futuro promissor ou a direção ao abismo. Quando eu digo que daqui, não temos dimensão do mundo, digo também que não acreditamos nas coisas boas que mostram na tv, porque na prática, só enxergamos os bandidos, os traficantes, os pais bêbados, as mães cansadas de tanto trabalhar em casas de família ganhando tão pouco; enxergamos os políticos esquecendo as promessas de urbanização e melhorias na favela sempre que eleitos; a malandragem crescer dia após dia; os assaltantes se dando bem cada vez que estouram a boa, ou morrendo cada vez que os gambés estouram a boa.
A vida loca faz com que a maioria da população carente não se dê conta da geração que vai se estabelecendo seguindo seus exemplos. Os pais dizem apenas que devemos estudar para ter um futuro melhor, mas ao mesmo tempo não buscam o estudo, não buscam nenhuma forma de cultura ou sabedoria que possa levá-los a melhores condições de vida.
Muitas mães colocam as crianças para pedir dinheiro em farol de bairros ricos, às vezes descolam balas para os filhos venderem e até panos de prato que bordam. Com isso, essas crianças, se tornam adultas mais cedo, descobrindo a malandragem das ruas, o tamanho da desigualdade e, o pior de tudo, que estão excluídos das coisas boas que o dinheiro oferece. E são humilhadas, nas mesmas ruas que buscam o dinheiro para o feijão, fazendo nascer a revolta que constrói a violência urbana.
No Jardim das Rosas existe muita criança de 8, 9 e 10 anos que deseja para o futuro a sorte de virar criminoso e traficante, porque assim eles têm a certeza de que não passarão necessidades a vida toda (já calculando que a vida toda não é muito, mas vivendo daquele jeito nem precisa tanto tempo). Só com esses exemplos as crianças têm a comprovação de que as coisas mudam, e é por isso que algumas acabam seguindo esse caminho, sem acreditar em nada melhor.
Esse quadro é horrível, e sei mais do que ninguém o quanto dói ouvir sobre ele. Muitos que conseguem sobressair-se dão o fora e nunca mais aparecem na favela, e nem servem como exemplo, pois aquilo que não se vê, não se pode provar. E então sobram os outros exemplos.
Eu acredito que tudo poderia ser diferente se mais pessoas tivessem a consciência que poucos possuem, de mostrar que há caminhos para o sucesso, e também ajudar nos primeiros passos, pois todos precisam de um guia, para acreditar no caminho da luz.

A festa

2008-06-09T18:56:00.000-07:00

Dominado pela droga - Parte 2 - O aniversário

2008-06-09T18:41:00.000-07:00

Quinze de novembro
Ele entrou,
Pediu um guaraná,
Talvez fosse o último,
Não podia imaginar.
Chegou de mansinho,
Com cara de anjinho.
Subiu as escadas,
Estava assustado
Quando viu os caras
Quase pulou para trás!
Ainda pediu misericórdia
Mas era tarde.
Foi agarrado pela gola
Tirado da casa
Aos chutes ele desmaia
Tão novinho, coitado!
Não podiam imaginar
Algo de errado
Com certeza está no ar.
Morrer desse jeito
Isso não é normal.
As senhoras ao vê-lo
Só comentavam esses ensejos.
Foi levado para rua
Espancado, pisoteado
Oito tiros na cabeça
Estirado na sarjeta.
A multidão acumulando
Todo mundo só olhando e comentando.
A madrugada chegou
A chuva entornou.
Sua mãe sabe-se lá!
Talvez dormindo
Sonhando com anjinhos,
Sem saber onde anda seu querido filhinho.
A polícia chegou,
No camburão o jogou,
Foi pro I-M-L
Esperar o reconhecimento,
Que a família procure
O menino que não voltou para casa.

Perdido na noite

2008-05-29T14:00:00.000-07:00

Noite fria do Jardim das Rosas

2008-05-29T13:56:00.000-07:00

Perdido na noite

2008-05-29T13:48:00.000-07:00

Ouvi palmas que expressavam aflição gritou “Cassiano!” Somente uma vez. Nay nem saiu do lugar, disse para eu atender antes que a mãe ouvisse. Uma voz já grossa, apesar da pouca idade, voz marcante que se anuncia de longe.
Você já conheceu alguém com uma voz assim? Que te deixa refletindo sobre o que se passa para ela sair diferente das outras, meio angustiada, do tipo que ressoa no ouvido quando menos se espera. Era a marca registrada do Jobsom...
- Aí! Beleza, cara, tava só passando aqui e resolvi parar, só para dar um oi, eu juro cara...
- Calma, mas eu nem perguntei nada. Firmeza, mano! Há quanto tempo a gente não se tromba, que cara é essa? Tá passando mal? Aconteceu alguma coisa?

O Jobsom estudou comigo na sexta-série, eu passei e ele foi reprovado. A gente se dava bem pra caramba, ele era o artista da sala, seus desenhos eram expostos no mural do colégio, eram espetaculares, a perfeição inacreditável, o cara tinha uma imaginação, fazia caricatura de alguns professores, o retrato perfeito de outros, mas infelizmente era só em artes que ele se destacava. Odiava números, detestava ler e, mais ainda, receber ordens. Andávamos juntos, ele com sua arte, eu com minha poesia, meio que isolados dos outros, nossas idéias eram parecidas, ele mais rebelde do que eu, mas num misto de tudo, tínhamos um ideal de vida diferente da molecada da época, que já era avançada no que dizia respeito às coisas do mundo. Alguns já usavam maconha e se achavam o máximo, querendo tirar a gente, “os caretas”, soltavam a fumaça dos cigarros em nossa cara e pagavam de gatinho. Tinha mina que caía matando pelos caras de “atitude”, os “poderosos do colégio”, e a gente sempre chupando o dedo.

Numa sexta-feira Job chegou de cara fechada, não cumprimentou ninguém como era de seu costume e depois do intervalo ele não disse uma palavra. Resolvemos cabular, mas às vezes era difícil driblar a zeladora. Todos que queriam cabular se escondiam num quartinho de bagulhos ao lado do banheiro. Eles nem pensavam em procurar lá, pois tinha tantos empecilhos que não podia caber alguém, mas os cabuladores profissionais fizeram questão de deixar o local perfeito para as fugas e quase seguro. Quando os professores denunciam, a diretora sai à procura dos cabuladores e revira a escola toda deixando um clima de aventura no ar, aguçando a vontade dos alunos de cometer o pequeno delito mais vezes. Mas creio que não fizemos falta naquele dia, e ninguém saiu à caça. Job não queria chorar na sala, ele odiava chorar perante alguém, não queria responder perguntas nem dar satisfação, mas na minha frente ele chorou e não se preocupou em secar as lágrimas. Havia recebido uma carta:

“É com pesar que pego nesta caneta para dar a infeliz notícia, meu querido sobrinho, agora terás que enfrentar as durezas do mundo sem o apoio de seu pai...”.
As lágrimas desciam com mais rapidez nesse momento.
“Covardes assassinaram seu pai na noite de sábado num bar aqui perto, avise sua mãe e faça o possível para vir ao enterro e dar o último adeus. Não é com alegria que me despeço, agüenta as pontas aí, seja forte agora e até a hora do reencontro”.
Ao término da carta, ele tinha os olhos tão vermelhos que parecia ter fumado uma porção de baseados. O pai de Job já era separado da mãe havia dois anos e mandava uma carta de seis em seis meses. Estava morando no interior de São Paulo.

- Minha mãe quebrou quase tudo dentro de casa, e olha que nem tínhamos tanto, a estante ficou zerada, sabe, Cassiano, eu nem me ligava muito no velho, era sempre aquela distância de pai e filho que a gente já conhece, mas cara, eu nunca mais vou receber uma carta do velho, nem vou encontrá-lo, e o pior é saber que foi um vagabundo que o matou, por motivo que ninguém sabe ao certo, pô, cara, é de doer a alma, se eu tivesse uma arma agora e soubesse o filho-da-puta que fez isso, eu não seria dono do meu corpo, ia fazer miséria naquela cidade. E agora? Aonde a gente vai arrumar grana para as passagens? Minha mãe não tem poupança, nem guarda dinheiro assim, não vou poder nem dar o último adeus pro meu pai...

Ele desabafou e chorou como uma criança quando leva um tapa. Job tinha levado um tremendo tapa que ia deixar marcas profundas. Sua mãe nunca mais foi a mesma. Nunca foi de passar a mão na cabeça dos filhos, mas ficou ainda mais seca e fria por dentro, sua vida sofrida deixava marcas no rosto cheio de correias.

A sobrancelha grossa quase ligada uma na outra, o olhar expressivo, corpo meio franzino, só usa roupas largas que é para disfarçar a gordura, como diz ele. O boné que não sai da cabeça, encardido já está. Depois subimos para a sala de aula, ao entrar o olhar irônico de alguns garotos irritou-o, a professora de história deu de fazer leitura justo naquele dia, e foi pedir logo para o Jobsom. Num tom bem ignorante ele respondeu:
- Eu não vou ler porra nenhuma!
Logicamente que ela se irritou e retrucou:
- Quem é o garotinho sem educação para falar desse modo?
- O garotinho mal educado é o bastardo do Jobsom, fessora!

Quem disse isso foi o pagapau do Edson, um dos moleques que ele tinha a maior bronca na sala. Jobsom se enfureceu de tal forma que voou para cima do Edson na mesma hora, a professora desesperada chamou a diretora, enquanto isso na sala todos gritavam em coral:
PORRADA
Fiquei sem saber o que fazer, e ao tentar separar a briga acabei levando uma porrada, da qual só senti o tombo no chão. O resultado dessa briga foi à suspensão de duas semanas. “Só para esfriar as cabecinhas dos briguentos”, disse a diretora, dona Célia.

Ele repetiu aquele ano e foi aí que nos desencontramos. Não morar no mesmo bairro causa esses desencontros nas nossas vidas. E agora ele estava ali na minha frente, me pedindo ajuda.
Naquela noite Job estava muito deprimido, abatido, tinha brigado com a mãe, não queria voltar para a escola. Tava novamente com medo dos professores, da diretora e dos alunos, medo de machucar alguém, de falar ou fazer algo que não devia, aflito com olhos lacrimejantes e voz trêmula, não sabia onde pôr as mãos, um adolescente com problemas e pior, drogado. Ele disse não saber o que fazer estava cansado da vida e de tudo, e olha que ele só tinha dezessete anos. Não era a primeira vez que brigava na escola:
- Quero mudar de sala, de horário, de escola, sei lá! Não quero encarar novamente aquela diretora. Aí Cassiano, eu não quero chorar cara! Minha mãe falou que seu eu não voltar a estudar, também não precisava voltar para casa, já era hora de eu me comportar feito gente, falou uma pá para mim. Ela já tá enjoada de reclamar, mandar eu parar de sair com os mano lá da área. A velha já tá ficando louca, se lembra dela, né? Tá acabadona agora, só correia na cara, acho que ainda mato a coitada de desgosto, putz, cara! Acho que já estou é perdido mesmo, como ela não cansa de me repetir.

...

Ele esfregava as mãos, suava frio, não conseguia ficar parado...
- Você nem esperava que eu aparecesse por aqui, não é mesmo, quando você me imaginou falando tudo isso? Fala com a diretora para mim, me dá uma força aí, irmão!
- Como eu posso te ajudar, cara, eu não consegui sintonizar ainda qual é o seu drama!
- Hã? Já te enchi o bastante, né, irmão!
- Não, que é isso...
- Já é tarde mesmo, eu vou nessa...
- Mas cara como eu posso te ajudar, você nem explicou qual é o drama, o que tem a diretora nessa estória?
- Você ajudou muito, irmão, me ouviu como há muito tempo ninguém me ouve! A gente se encontra, se eu conseguir mudar, achar uma nova estrada, a gente se vê lá... Que é isso, cara, olho cheio d’água, tá parecendo minha mãe depois de horas de briga, tá ligado que eu não passo dos vinte, né, mas não liga não, todos morrem um dia.
- Pô, irmão, não antecipa sua morte, seja lá o que te aflige tanto.
- Falando difícil, meu irmão, tá aproveitando as aulas, hein...! Eu também já tô chorando, olha, somos dois idiotas mesmo, o tempo passa e não mudamos... Cara, eu tô frito!
- Deixa eu terminar, Job, seja lá o que te deixou nesse estado, cara, não deixa te destruir mais, pensa na sua velha, ela vai ficar sozinha..
- É tudo o que ela quer...
-Não, eu sei que não, nenhuma mãe quer isso, se levanta cara, aquela porra fez isso com você, não deixa ela te levar para uma cova.
- Valeu, irmão, você deu uma força, tchau! Vai dormir, sonha com os anjinhos!! Ahahaha...
E lá se foi o cara na noite de segunda-feira. Sem destino, seu boné encardido, suas roupas largas, sem rumo pela viela. Só queria desabafar, não era coincidência estar passando por ali, lembrou de nossa amizade, talvez a única que ele ainda tenha, afinal os amigos são as únicas coisas que realmente escolhemos, e alguns se tornam verdadeiros e até eternos.

Igreja Nossa senhora de Fátima

2008-05-24T18:35:00.001-07:00

Quando o céu vira inferno

2008-05-24T18:31:00.000-07:00

Um cabrito aconteceu nessa semana, e me deixou puto. Ricardo é meu mano, e jamais quis ver o seu mal, mas o cara procura, vai gostar de confusão lá nos diabos. E quem sofre nessas horas só podia ser a mãe, que fica angustiada ao ver o filho nessas situações. É como o diz o ditado: parente é serpente, não se escolhe e morde a gente (na verdade eu juntei dois ditados que conheço).

Dona Fátima é a mãe de Ricardo, e vai a uma igreja evangélica sempre. Algumas pessoas mudam de religião para descobrir a sintonia perfeita com Deus entre a terra e o céu, outras, para ficar de bem consigo mesmas, algumas acham que é sinônimo de salvação. Muitas vezes mudar de religião é uma fuga para a falta de respostas, mas o importante é que o Deus é único, consagrado, e, quando se crê, ele é capaz de realizar verdadeiros milagres, e o importante de tudo é ser capaz de fazer com o próximo somente aquilo que quer que seja feito com você, e amar a Deus sobre todas as coisas. Fala aí, leitor, as aulas de religião fizeram efeito, mas não vale ficar só no papel, isso evita muita morte, valeu!

Muitos não acreditam no que jamais viram, não existem provas para o sobrenatural. Não freqüento missas, nunca rezei um terço, apesar dos muitos pedidos de minha mãe, mas acredito na força desse único Deus que me guia e protege. Rodrigo é um amigo que começou a freqüentar a igreja e se tornou fervoroso, assíduo nas leituras ele está aprofundando seus conhecimentos. Hoje, ele diz que o Espírito Santo dominou seu ser, e as palavras com que ele defende sua religião, suas verdades e seus mitos são impressionantes. Às vezes ele não entende alguns significados embutidos nas palavras e códigos da Bíblia, que assim como sonhos precisam de decifração. A falta de conhecimento faz as pessoas ignorantes, e acho que também é assim nas religiões, mas o Rodrigo tornou-se mais sábio por saber distinguir alguns enigmas da bíblia.

Não sei como nem por quê, mas Ricardo roubou uma Sete-Gala, poderosa moto objeto de desejo de muitos. Viram quando ele desceu para uma boca. Era o que eu temia, devia estar com uma grande dívida e só um grande roubo poderia resolver o problema. Meu mano estava ferrado, quem o salvaria agora? Respondido, leitor. Ninguém! Ele entrou e tinha que sair dessa, sozinho, para aprender com os erros o caminho certo, essa era a lei, sempre sozinho, cara, sem amigos para essa droga. Advogado, só o do diabo.

A mãe do Ricardo voltou à igreja de Nossa Senhora de Fátima, na qual ele foi batizado. A pobre subiu de joelhos as escadas com o véu na cabeça, rezava sem parar, e um mar de tristeza corria em sua face enrugada pelo sofrimento. Fátima não se consolava. Sem saber para onde correr, que religião seguir para seus medos encobrir e suas verdade destruir, ela rezou ao pé da santa, que a olhava com a ternura de uma mãe, os anjinhos do altar ao seu redor lhe secavam as lágrimas que não cessavam. A alta superstição, em relação a religiões, confundia sua crença e fazia dona Fátima explodir de dúvidas e remorso por acreditar ser a única culpada pela situação de seu filho. Ela ouvia os comentários na rua e também por onde passava, e isso a deixava deprimida.

Fátima teve a visão do diabo lhe batendo à porta, entrando sem ser convidado, deitando-se ao lado de seu filho querido. Seu desespero se tornou maior quando ouviu a voz maligna murmurando, com as mãos seguras em Ricardo, dizendo que agora ele seria seu filho também. Ouviu gritos e gritou junto, sentiu o calor do fogo que lhe rodeara e seu pequeno Ricardo ser dominado pelo Demo. Sentiu-se elevada e jogada num grande precipício, com espetos pontiagudos envenenados lhe corroendo o corpo e a alma. A face de seu filho Ricardo, numa grande ilusão, gargalhava para ela, e num grito de terror que dera fora acudida por padre Miguel, já desmaiada com um crucifixo nas mãos apertado junto ao coração.

Fátima sofreu parada cardíaca e foi levada às pressas para o hospital dos pobres, o assim chamado hospital Campo Limpo.

Onde se encontrava Ricardo? Só Deus sabia. Os vizinhos foram avisados, pois era muito querida, porém sem parentes conhecidos. Na favela éramos todos como uma grande família. Quando somos sozinhos e moramos num local onde ter conhecidos pode salvar sua vida ou simplesmente destruí-la, ficamos à deriva, com medo de tudo. É numa hora assim que aparece o verdadeiro amigo, e dona Jacinta ficou com Fátima ouvindo todas as suas lamentações, mas, como parentes traíras, também houve os que fugiram sabendo o quão santo era o filho da falecida. Eles tinham medo do que podia acontecer depois.

Fátima jamais viu nada que incriminasse Ricardo, mas seu dom de mãe já pressentia o caminho que seu filho escolhera. Em nome do grande amor que sentia, renunciava à própria vida.

É o mar que se torna presente
Formado pela dor
De um seio sem cor.
Coração latejante que não se agüenta em pranto,
Coração de mãe,
Que chora calada em busca de sua espada.
Maria e seu filho querido
Eternizado
Pela morte sofrida.
Lágrimas de mãe aflita,
Lágrimas de uma longa vida.
Não chora agora, minha mãe querida,
A criança cresceu,
Seu caminho escolheu,
Para o amanhã que Deus deu.
Desabrocha e floresce.
Minha mãe não mais padece.
És o sol da minha vida
Levanta e retoma a vida.

Não viveu. Fátima teve o óbito declarado às seis da tarde. Foi para um plano melhor, e se o céu existe talvez ela esteja a caminho. Em seu último dia de vida não teve seu apoio precioso, o filho que criou com tanto medo do mundo. Sofreu calada, pois seu sofrer maior já havia sido derramado por inteiro no chão da capela.
Se Ricardo tinha algo que o impedia de realizar seus planos, hoje ele perdeu, e tomará seu rumo sem medo do amanhã e sem ter que dar satisfação a qualquer pessoa. Sozinho, agora é ele o dono do mundo, e terá como proteção um prateado e suas palavras.

2008-05-20T11:42:00.000-07:00

Pai nosso

2008-05-20T11:35:00.000-07:00

Aos meus dez anos, uma das minhas avós me ensinou a rezar. Pouco antes dela morrer, pediu que sempre que estivesse sozinho, triste, precisasse de alguma coisa, e principalmente quando algo fosse atendido, eu devia rezar e agradecer.
Daí para cá sempre rezo pelos manos, peço a Deus que cuide da favela, pois ninguém está livre da guerra, peço para não presenciar mais mortes, mas o Grande talvez não tenha tempo de me atender. Acredito que haja excesso do mesmo pedido, e Ele me escolha para ficar para depois. Como diria vovó, os mais necessitados primeiro.

Que meu pai lá do céu
Olhe pelo povo sofrido,
Cuide do réu
Realize o pedido,
Ouça os tiros,
Salve os perdidos.
Calçadas ensangüentadas
Vidas despedaçadas!
As mães desesperadas,
Moleque de olho arregalado,
Silêncio guardado,
Olha a bala perdida!
Uma cabeça abatida.
No silêncio se foi
O órfão de pai e mãe.
Mais comida para inseto
Mais trabalho para coveiro
Acontece no mundo inteiro.

É difícil ouvir um professor chato, decorar fórmulas malucas que nunca sabemos quando e como vamos usar. Fazer decoreba para a prova chega dói, aí, chega o ponto em que temos que apelar para os céus. Essa oração foi ensinada para quem já está fudido, porque nunca é tarde para tentar a última salvação:

Pai nosso dos estudantes
Mestre nosso que estais na sala
Não ficais zangado
Multiplicada seja a sua paciência
Venha a nós o vosso espírito
De estudante adormecido
Seja feita a vossa vontade
Tanto na classe quanto na nota
O dez nosso de cada dia
Nos dai hoje
Perdoai as nossas bagunças
Assim como nós perdoamos nossos professores
Nunca deixei-nos cair em segunda época
E livrai-nos da reprovação
Amém

Vale a pena rezar na hora do apuro, mas nunca esqueça a cola nossa de cada dia, o que também não garante, mas dá uma segurança. Dizem que quem cola não sai da escola, mas você já percebeu que depois de uma cola bem-feita a gente acaba decorando a matéria e nem precisa na hora da prova. Confessem, quem nunca colou nessa vida que atire a primeira pedra. Parece um imã que puxa, já cheguei a colar sem precisão, eu tive um professor chamado Moacir que sempre dizia ...

A loira do banheiro

2008-04-25T12:06:00.000-07:00

A loira do banheiro foi fotografada!(A mina pálida ao fundo). As minas só descobriram isso depois de revelar a foto... E até hoje alguém lembra da história...

Loiras do banheiro e Boa-Noite Cinderela

2008-04-25T11:57:00.000-07:00

Certa vez os manos se reuniram numa aula vaga. Ricardo era sempre o manda-chuva, dava as idéias, e os outros apoiavam e executavam. Ele é gente boa, diz que para o que precisar, com ele pode contar, se alguém provocar, ele pode mandar ou ele mesmo derrubar, seja sempre seu amigo e a proteção é garantida.
O mundo de Ricardo já não era o mesmo que o nosso. Suas companhias, seus trajetos e sua mente haviam mudado. Ele assustava com suas palavras, às vezes só para impor medo, não sabíamos do que era realmente capaz, e se tudo que dizia podia se tornar realidade. Já era um Cavaleiro extraviado.
O plano seria executado no dia da festa que as gatinhas tinham armado. Até o Benito resolveu entrar na dança, tirou seus grandes óculos fundo de garrafa, e se espantou com as palavras de Ricardo.
Senti-me estranho naquela noite, não queria seguir em frente com o plano. Não me enxergava fazendo tal coisa, se algo desse errado estaríamos todos ferrados, se alguém abrisse o bico, estaríamos todos expulsos do Tenente.
Ao olhar no espelho pela manhã:
- Cara, não seja covarde, talvez essa seja sua chance de ganhar mais respeito com os caras, mas cuidado, vê se não exagera.
Caro leitor, não sabes como é difícil entender a situação e enfrentar a realidade tomando a decisão certa. O que seria correto para mim naquele exato momento? Fugir e não participar daquela experiência? Sem saber o que iria acontecer, resolvi pagar para ver, e com os manos fazer a festa.
Ricardo havia dito que traria uma surpresa para o grupo, e trouxe, ele já havia descoberto a tal maconha, e achou uma grande novidade. O Zé Pedro trouxe uma bebida chamada Último dia.
A diretora estava caindo de sono em sua sala. Fabrício havia colocado sonífero no cafezinho dos professores, o famoso Boa-Noite Cinderela. Todos beberam, e depois de alguns minutos estavam, sem exceção, desmaiados. Ricardo os trancou na sala, e Rondisval se encarregou de tirar os fusíveis. De repente toda a escola estava num breu espantador, nenhum adulto à vista, era tudo o que um bando de adolescentes malucos precisava para ter uma noite muito louca.
Quem não gostou muito da história foi o Rob, que tinha verdadeiro horror da escuridão, mas o maior problema era o fato de ser na escola, afinal, quem nunca ouviu falar na história da loira do banheiro. Vai dizer que você não conhece, leitor, essa já é velha, mas ainda assustava. Espere um momento, vou relembrar um episódio que se passou no primário, quando ouvi pela primeira vez sobre a tal loira, que por sinal me fez ter muitos pesadelos, e até hoje me dá arrepio contar sobre ela.
Há três versões para o caso, mas o importante é que ela sempre aparecia do mesmo jeito: de branco, algodão no nariz, pálida, unhas vermelhas, algumas vezes chorando, outras com um sorriso sinistro. Podia ser uma loira velha, uma jovem e uma aluna de uns 15 anos. Segundo a história, a senhora foi buscar seu neto na porta do colégio, mas antes de chegar foi atropelada por um carro, e até hoje perambula pelas escolas à procura do menino, pois nunca conseguiu chegar. A jovem devia ser uma professora que foi estuprada dentro de um banheiro da escola quando ia se maquiar, pois era muito vaidosa, e em seguida foi assassinada. Sua alma ficou presa no banheiro. A última história é da aluna que era apaixonada por um professor, e um certo dia ele apareceu na escola com sua namorada. A garota ficou tão decepcionada que entrou dentro do banheiro, arrumou-se toda e colocou uma corda no pescoço se matando.
(...)

Fundação Cafu

2008-04-18T15:34:00.000-07:00

2008-04-18T15:28:00.000-07:00

Cafu na Copa de 2004 (a do pentacampeonato), taça na mão e camisa com a frase:

100% jardim Irene

2008-04-18T15:27:00.000-07:00

Campão do Jardim Irene

Cafu, do Jardim Irene ao Japão

2008-04-18T14:54:00.000-07:00

Esse é um dos filhos dessa terra que foi longe e fez o mundo conhecer o Jardim Irene (bairro ao nosso lado) em uma copa do mundo, a mesma que nos rendeu o pentacampeonato mundial no Japão. O nome dele mesmo é Marcos Evangelista de Moraes, mais conhecido como o capitão Cafu, o comandante da seleção brasileira vencedora.

A sua infância e adolescência foram no Jardim Irene. Assim como todos aqui, o Cafu vivia jogando bola nos campinhos entre o Jardim das Rosas, Macedônia, Parque do Engenho e Irapiranga, e percorrendo os mesmos caminhos que hoje trilho, mas isso com a meta no futebol.

O cara foi tetracampeão mundial em 1994 e pentacampeão mundial em 2002, e num dos gols levantou a camisa canarinho mostrando na camiseta branca a frase “100% Jardim Irene”, depois disso todos queriam conhecer o que era o jardim Irene. Todos os programas de TV exploraram e de certo modo acabaram aumentando o ego de todos os moradores do jardim e das proximidades. Agora muitos, quando perguntados onde moram, respondem:

- Conhece o Jardim Irene do Cafu?! Então, é lá!

O projeto "Alimente um Sonho" rendeu a construção da "Fundação Cafu", no alto do Jardim Irene, que hoje oferece vários cursos gratuitos para a comunidade tentando realizar o sonho da transformação social de todos aqueles que conseguem vencer e sair do Jardim para um lugar melhor.

2008-04-15T11:17:00.000-07:00

Visão aérea do Bairro Jardim das Rosas

- Capão Redondo - Zona Sul - São Paulo - Brasil

Os Bambas

2008-04-15T11:14:00.000-07:00

Os Bambas é o nome do grupo que formou a escola de samba do Jardim das Rosas. O presidente é o Roney.

Os Bambas foi fundado em 1979, no Jardim das Rosas, por um grupo de amigos na casa do seu Nenê, para a formação do time de futebol cujo nome era E.C. Os Bambas. Em 1984 foi nomeado o sr. Eduardo Grecco como presidente. Na época, fora oficializada a verba do Estado pelo governador Franco Montoro, o que garantiu a presença da turma nos desfiles oficiais do carnaval paulistano até os dias de hoje. E essa turma fez a nossa alegria por muitos anos seguidos com os desfiles nas ruas do bairro. Lembro-me bem quando saíam pela rua João da Cruz de Souza com os carros alegóricos jogando confete e serpentina. Eu não curtia os desfiles na tv, e nem me ligava no lance de carnaval, mas Os Bambas eram diferentes, estavam tão próximo da gente, que não dava para deixar de prestigiar a galera que se dedicou montando tudo aquilo. Depois a molecada do bairro se fantasiava e ficavam os dias de carnaval pulando na rua. Os meninos adoravam se vestir de mulher, pegando roupa da irmã, da mãe, colocando laranjas no peito e brinco nas orelhas. Os Cavaleiros do Apocalipse também curtiam muito esse lance. Eram carnavais inesquecíveis aqueles, cantando marchinhas de carnaval que os mais velhos ensinavam.

Julgamento escolar

2008-04-10T09:33:00.000-07:00

Sabe mano, minha escola era um barato, o Tenente Ariston, grandes lembranças, lá eu conseguia viver aventuras chocantes, a galera quando se reunia dava trabalho para a direção, mas dizem que tudo isso fazia parte do crescimento, aprender com os erros e descobrir que as conseqüências podiam castigar feio. Sei que não éramos santos, mas estavam nos pintando como capetas. Tive minha ficha suja naquele ano, cabulei aulas, me envolvi em brigas alheias, realmente extrapolei e até assinei o livro negro.

A turma do colégio descobriu a poperô, dança lagartixa que mesclava todos os ritmos musicais bem rápido. A galera parecia lagartixa em areia quente por conta dos movimentos. Os manos com calças boca-de-pizza, baby look, gel no cabelo ou topete e as minas de cintura baixa, boca-de-pizza e miniblusa, arrasavam no salão, pois em grupo formavam um misto de black music com discoteca. As outras tribos os odiavam, pois eram metidos e se achavam os maiorais nos concursos de dança em danceterias como a Ghost, Reggae Night, New Peoples, Palácio etc... Exemplo disso é quando eram encontrados, sozinhos ou em pequenos grupos, por punks, clubbers e outros, e eram obrigados a correr quilômetros, ou se quisessem enfrentar, apanhavam ali mesmo, por não terem técnicas de briga de rua como as gangues que em vez de dança treinavam lutas.

Foi um ano de aventuras, catei muitas minas, me enjoei rápido delas, pareciam todas iguais, que não se importavam com nada, aproveitávamos somente o momento. Mas ficar com qualquer uma não era legal, quando o dia acabava, eu ficava pensando em tudo que havia feito, daí vinha o remorso: será que alguma mina se apaixonou?

Um fato daquele ano de 1997 ficou na memória de todos. A turma da 8ª série D ficou famosa no Tenente por ter reunido no mesmo ano os piores alunos (no quesito bagunça e desordem) daquela série, numa mesma sala. Esse título foi adquirido por estes alunos após uma carreira promissora desde a quarta série. Eram eles o Fabiano, o Ratinho, Gilson, Alessandro, Michele, Flávia, Sandrinha, Luciana, Luis Zeferino e outros que eram menos bagunceiros, mas que juntos completavam a galera do barulho, como o Luis , Edmilson, Cristian, Nego e a Juliana Vigatti.

Estávamos no meio do ano, e os professores não agüentavam mais a bronca, não conseguiam domar aquelas feras.

Lembro-me até hoje da professora Marlene, que dava aulas de Biologia. No meio da aula a Flávia resolveu se estranhar com a Michele, e até cadeiras voaram no meio da briga, as duas rolaram no chão e o motivo até hoje eu não sei direito, mas a pobre professora entrou em desespero e tentou apartar a confusão, depois foi buscar ajuda na Direção. A sala foi ao delírio, afinal briga de mulheres não deixava de ser um espetáculo. Mas devido a tantas confusões seguidas, os professores começaram a renunciar às aulas na nossa turma, e a dona Elaine teve que interceder dando a idéia de um julgamento popular para tirar os alunos que mais atrapalhavam no rendimento da sala.

As ameaças já começaram assim que o tal julgamento fora anunciado. Cada aluno seria responsável pelo voto que tiraria esses causadores de confusão, e todos deveriam dizer isso em voz alta perante os réus (imaginem o medo de muitos da sala, sabendo quem eram as encrencas e ser obrigados a dizer a verdade). A Tanícia era a mais covarde, a Flávia havia lhe dito que se votasse contra ela, receberia o troco na rua. Pobre dela, tão pequena e magrinha, tinha o apelido de Pulguinha.
O julgamento aconteceu no meio da aula, e o professor Adil foi convidado para ser o advogado de acusação (a parte ruim é que ele não conhecia a maioria dos alunos e, portanto, não tinha argumentos verdadeiros contra ninguém, mas isso não foi avaliado). Advogado para defesa nem foi cogitado, afinal éramos o mau exemplo da escola. A dona Elaine e a Zezé estavam presentes também. Uma grande roda foi feita com as cadeiras, a acusação ficou ao centro, e cada aluno deveria dizer quem gostaria que saísse da sala para a turma melhorar. Antes disso, o professor Adil rasgou o verbo e falou mal da sala, do quanto éramos mal-educados, sem responsabilidades, e não tínhamos senso do ridículo por agir como crianças de primário. (Muitos ali não mereciam ouvir tais palavras, mas isso também não foi avaliado.) O medo de todos estava presente em cada olhar...

Outra hora eu conto o final dessa história

2008-03-30T16:36:00.000-07:00

Turma do 1 colegial D (sala da Ivone) - 1998

A galera estava incompleta, o povo faltou em peso nesse dia!

2008-03-30T16:14:00.000-07:00

Aos manos, podem pular essa parte, pois já sabem de cor o significado de cada palavra.
Aos novos manos, saibam que na periferia usamos uma linguagem diferente do resto da cidade. É uma diversidade enorme de gírias que formam uma comunicação recheada de códigos, às vezes para facilitar às vezes para ocultar, uma linguagem própria que dá orgulho, às vezes.

Segue um pequeno dicionário para ninguém ficar perdido nas minhas idéias! Consulte, sempre que precisar!

A gíria dos "mano"

Abraçar idéia: mano não acredita em teoria..........abraça uma idéia.
Adiantar o lado: mano não ajuda alguém..........adianta o lado.
Agüentar: mano não rouba..........agüenta.
Amassos: mano não dá abraços..........dá uns amassos.
Apagar: mano não dorme..........apaga.
Aviãozinho: mano não encontra pessoas que levam e trazem..........encontra aviãozinho.
Avoados: mano não conhece pessoas distraídas..........conhece avoados.
Bagulho: mano não consome drogas..........fuma bagulho.
Bagulhos: mano não carrega coisas..........leva bagulhos.
Balada: mano não vai a festa..........vai pra balada.
Baseado: mano não fuma maconha..........fuma um baseado/ um béck.
Bem bolado: mano não mistura as idéias..........faz um bem bolado.
Bike: mano não tem bicicleta..........tem bike/ magrela.
B.O.: com mano não acontece ocorrências..........acontece b.o.
Bolado: mano não fica chateado/ abalado/ com pé atrás..........fica bolado.
Botar banca: mano não ostenta..........bota banca.
Brechas: mano não encontra aberturas..........encontra brechas.
Dar brecha: mano não deixa de ajudar nos melhores momentos..........dá brecha
Breja: mano não bebe cerveja..........toma breja.
Busão: mano não anda de ônibus..........pega busão.
Cabreiro: mano não fica bravo..........fica cabreiro.
Cabrito: mano não faz algo ilegal..........faz cabrito/ gato.
Cabuloso: mano não enxerga algo muito legal/ macabro..........enxerga algo cabuloso.
Cagüeta: mano não conhece delatores..........conhece cagüeta/ x9/ dedo duro.
Cair matando: mano não se aproxima..........cai matando/ chega junto.
Cair prá dentro: mano não entra..........cai prá dentro/ (drento).
Cair pro litoral: mano não vai para o Guarujá..........cai pro litoral.
Capotar: mano não cai..........capota.
Catar: mano não namora..........dá uns cata.
Chapado: mano não acha algo muito bom..........acha chapado/ maneiríssimo/ maneiro/ show de bola.
Chapar o coco: mano não bebe..........chapa o coco.
Charles Bronson: mano não conhece indivíduo matador, do tipo cara sangue frio, que atira primeiro e pergunta depois..........conhece Charles Bronson
Chepar: mano não lancha/almoça..........bate chepa (vira chepeiro).
Codinome: mano não tem apelido..........tem codinome/ vulgo
Colar: mano não chega num determinado local..........cola em algum lugar
Comédia: mano não acha algo engraçado..........acha comédia.
Correria: mano não possui negócios em andamento..........possui correria
Fazer correrias: mano não faz sacrifícios/ trabalhos difíceis..........faz correrias
Crocodilagem: mano não trai..........faz crocodilagem.
Curtir um som: mano não ouve música..........curte um som.
Cururu: mano não conhece pessoas sem moral / babaca/ metido a malandro, que fala mais do que faz/ otário..........conhece comédias/ cururu.
Dar área: mano não sai de um determinado local..........dá área.
Dar boi: mano que não puxa saco ou facilita as coisas..........é mano que não dá boi/ não dá mole.
Dar idéia: mano não dá confiança..........dá idéia.
Dar o toque: mano não cumprimenta..........dá o toque dos manos.
Dedo mole: mano não tem facilidade em matar..........tem o dedo mole.
Deixar no gelo: mano não esquece os acontecimentos..........deixa no gelo.
Destruir: mano não mata..........destrói/ dechava.
Disenteria: mano não tem diarréia..........tem disenteria.
Dois palitos: mano não tem atitudes muito rápidas..........tem em dois palitos/ 1 ,2.
Du caralho: mano não acha muito bom..........acha du caralho.
Embaçado: mano não passa por momento difícil/ ou acha algo difícil..........passa por momento embaçado/ acho algo embaçado.
Emboscada: mano não arma armadilha..........arma emboscada
Estalar o chicote: mano não briga..........faz o chicote estalar
Estiloso: mano não se veste bem..........fica estiloso.
Fazer miséria: mano não faz estrago..........faz miséria.
FDP: mano não conhece filho da puta.......... conhece FDP.
Ficar a fim: mano nunca fica apaixonado..........fica a fim.
Ficar na moral: mano não fica tranqüilo/ na dele..........fica na moral.
Ficar puto: mano não fica nervoso..........fica puto.
Ficar só o caldo: mano não fica cansado..........fica só o caldo.
Filmar: mano não observa as pessoas..........filma.
Firmeza: mano não faz algo legal..........faz umas parada firmeza.
Fissura: mano não fica ansioso..........fica na neura/ na maior fissura
Fita: mano não rouba..........faz fita / finta
Foder: mano não se dá mal..........se fode/ a casa cai.
Froid: mano não conhece pessoa problemática, complicada com a vida..........conhece pessoa froid
Fuder: para mano, quando algo deu errado..........fudeu.
Fudeu o barraco: para mano, quando tudo deu errado..........fudeu o barraco.
Furada: mano não extravia do caminho certo..........cai em furadas.
Gambé: mano não é parado por polícia..........é parado por gambé/ coxinha.
Gente boa: mano não é honesto/ bom..........é gente boa/ mano de fé/ humilde/ firmeza.
Gueto: mano não mora na parte crítica da periferia..........mora nos guetos.
Irado: mano não acha interessante..........acha irado/ bem loco.
Isqueiragem: mano não agita briga..........faz isqueiragem.
João sem braço: mano não se faz de coitado..........dá uma de João sem braço.
Lagartixa: mano não dança rebolando o corpo..........dança lagartixa.
Ligado: mano não presta atenção..........fica ligado.
Loki: mano não dá uma de bobo..........dá uma de loki.
Mancada: mano não magoa alguém..........dá mó mancada/ deixa a mó falha.
Manjado: mano não se torna suspeito..........fica manjado.
Maquinado: mano não fica armado..........fica maquinado.
Migué: mano não mente..........dá uma de migué.
Mina: mano não tem namorada..........tem mina.
Molhar a mão: mano não compra as pessoas..........molha a mão.
Muquiar: mano não esconde algo que não pode ser visto..........muquia.
Nada a ver: mano não diz palavras sem sentido..........diz coisas nada a ver.
Nas coxas: mano faz algo desleixado..........faz algo naquelas/ nas coxas.
Nóia: mano não conhece dependente de drogas..........conhece nóia.
Noiado: mano não é dependente de drogas..........é noiado/ está nóia.
Oitão: mano não tem revólver calibre 38..........tem oitão/ três oitão.
Pá de coisa: mano não faz muitas coisas..........faz uma pá de coisa.
Pagar de gatinho: mano não faz charme..........paga de gatinho/ marca presença.
Pagar mico: mano não passa vergonha..........paga mico.
Panguando: mano não fica viajando em pensamento..........fica panguando.
Panguão: mano não é bobo..........é panguão/ vacilão.
Passagem: mano não tem visita breve em algum local..........tá de passagem.
Passar o facão: empresa de mano não demite..........passa o facão.
Pega: mano não fuma..........dá uns pega.
Perifa: mano não mora na parte menos desenvolvida da cidade..........mora na perifa/ periferia.
Pesar nas idéias: mano não enche o saco..........fica pesando nas idéias.
Pés-de-pato: mano não conhece justiceiros..........conhece pés-de-pato.
Piaba: mano não leva tapinha..........leva piaba.
Pianinho: mano não fica quieto..........fica pianinho.
Pipoka: mano não é medroso, ou desiste de algo..........pipoka/ pipocou
Pivete: mano não foi criança..........foi pivete/ moleque.
Playboy: mano não conhece rapaz rico..........conhece playboy.
Prateado: mano não usa arma..........anda com prateado.
Q.R.U.: mano não resolve problemas..........resolve Q.R.U.
Quebrada: mano não mora em bairro..........se esconde nas quebradas/ na área.
Quebrar: mano não bate nas pessoas..........quebra.
Rala-peito: mano não vai embora..........rala-peito.
Rangar: mano não come..........ranga.
Renca: mano não tem muito..........tem renca.
Representa: mano não tem atitude..........representa.
Rolê: mano não dá voltas/ passeios..........dá uns rolê.
Sacar: mano não entende..........saca.
Sair na captura: mano não procura namorada..........sai na captura
Sangue nos olhos: mano não fica com ódio..........fica com sangue nos olhos.
Sangue no zóio: mano não fica com estado emocional explosivo/ reação violenta/ ou perde a cabeça antes de uma ação agressora..........fica com sangue nos zóio.
Sapecar balas: mano não dispara tiros em alguém..........sapeca bala.
Se ligar: mano não entende..........se liga.
Secada: mano não encara..........dá uma secada.
Subir: mano não morre..........sobe
Tirar: mano não faz desfeitas para alguém..........tira a pessoa.
Tirar racha: sangue na veia de mano não corre..........tira racha.
Trampo: mano não consegue um emprego..........arruma trampo.
Tretar: mano não briga..........treta.
Tretas: mano não procura encrencas..........arranja tretas.
Trocar idéia: mano não fala..........troca idéia.
Truta: mano não tem amigos..........tem uns truta/uns chegados/uns camarada/uns brothers/ uns mano.
Vacilar: mano não erra..........vacila.
Vazar: mano não vai embora..........vaza/ pinica/ cai fora.
Vida loca: mano não tem dificuldades no dia-a-dia..........tem vida loca.
Virar: quando algo dá certo para pessoas..........para mano vira.
Vital: mano não tem currículo..........tem vital / vitae.
Xavecar: mano não paquera..........xaveca.
Xavequeiro: mano não é paquerador..........é xavequeiro.
Zé povinho: mano não conhece pessoa que faz intriga..........conhece zé povinho/ candinha/ mexeriqueira.
Zóio de Thundera: mano não conhece invejosos..........conhece zóio de Thundera
Zuado: mano não tem coisa estragada..........tem coisa zuada,
Mano não é gente..........é mano.

Elvis não morreu

2008-03-26T16:45:00.000-07:00

Mais uma rosa derramava o sangue ainda na flor da idade. Eis o sangue de mais um mano meu!

Elvis era um moleque esperto, de 16 ou 17 anos, curtia rock, e tocava numa banda chamada Metal Ícaros. Andava com um violão pra cima e pra baixo, depois comprou uma guitarra e já tocava pra caramba. De vez em quando parava em frente a Nossa Senhora de Fátima, igreja do bairro onde muitos se encontravam, e tentava tirar a nota de novas melodias. Os pais foram embora para Goiás, mas ele acreditava que o lugar dele era ali junto da galera que ele considerava como irmãos e principalmente por ter a certeza que não se adaptaria numa cidade menor no interior.

Por uns tempos andou “curtindo” a vida ao extremo, fumava, bebia, curtia várias baladas. Com a galera do rock freqüentou muito a Galeria do Rock no centro da cidade. Tava sempre com uma camisa preta da banda Angra, era quase sua marca registrada. A língua meio presa também era sua característica, chegava a gaguejar se ficava nervoso, mas não abaixava a cabeça para ninguém. Como a maioria dos jovens daqui, não acreditava que seria derrubado facilmente. Ele tinha muitos amigos, mas isso eu só descobri no infeliz dia!

Elvis adorava a brincadeira com seu nome: Elvis já morreu, Elvis não morreu. Todos cansaram de ouvir essas frases de sua boca. Era engraçado ter um amigo chamado Elvis que, ainda por cima, tocava guitarra e violão!

Por conta das correrias diárias, fazia tempo que eu não cruzava com esse mano, mas tava na memória sua cara de menino com medo! Era assim que eu sempre o via. Certa vez Nay fez uma peça de teatro na igreja, Elvis e sua irmã Sheila também participaram, pois às vezes freqüentavam o grupo de jovens. A peça, para variar, foi escrita por Nay e relatava o caso de um jovem que se envolvia com drogas, dívidas e acabava morrendo. Elvis era esse tal personagem chamado Gabriel. Conseguiram descolar até um caixão de madeira feito para as festas de haloween no velho Tenente. Um dos colegas tinha uma filmadora e o Elvis se enfiou dentro do caixão para representar a cena final. Parecia morto de verdade, isso dentro da igreja, ainda com as flores da última missa.
Tal cena nunca pareceu provável, pois ninguém do grupo se envolvia nas correrias. Mas depois desse tempo, Elvis e seus amigos sumiram da igreja. Nay vivia falando neles, que agora só queriam saber de farra, sabe-se lá o que andavam aprontando. O zé povinho já tava comentando. A imaginação dos fofoqueiros voava alto, se pá, já era até aviãozinho na língua desse povo!

Dizem que ele começou a se envolver com uma ex-mina de ladrão! Furada, e os chegados dele ainda advertiram, mas moleque novo, já viu, parece bobo quando se trata de mulher. A longa história que decorreu depois dos primeiros vacilos nem vou contar, vou direto à parte que gostaria que soubessem.
O Rodrigo, um dos meus manos, bateu lá em casa com aquela cara de pavor, branco que nem papel. Era um dia ensolarado, por volta das 13 horas; olhei para ele e já senti que vinha bomba.
- Notícia ruim, cara!
- Quem morreu mano? Foi só o que saiu da minha boca, já nervoso de imaginar quem podia ter sido dessa vez!
- Mataram o Elvis!

Putz, leitor, outra facada que levei! O Elvis não era tão próximo como o Lê, mas só por ser um mano querido da minha irmã já merecia mó consideração e revolta. É por isso que esse povo da periferia acaba se tornando tão forte perante tanta desgraça. São feridas que se abrem em diversas partes do corpo, cicatrizam, mas ficam lá sempre, para que possamos lembrar e ficar fortes perante as próximas que conseqüentemente virão.
- Como foi isso, Digão!
- Pegaram eles na covardia, irmão! Tava indo pro Tenente, e resolveu dar a volta pelo beco atrás do J.J. (outra escola do bairro), os meninos já tinham aconselhado para ele não andar por ali sozinho, mas ele não acreditou!
- Mas quem foi o vagabundo!?
-Ninguém sabe! Os moleques estão vendo ainda, disseram que isso não ia ficar barato não!
-Puta, cara, que merda, moleque novo, mó vida pela frente, não aproveitou nada ainda... Mas e aí, quando vai ser o enterro?

Elvis morreu! O Tenente ficou de luto e ninguém teve aula naquele dia. A brincadeira foi usada, pois não havia outras palavras. Os amigos acharam que era brincadeira de novo. Dessa vez não era!
- Amanhã à tarde. A família tá chegando de Goiás. Mas aí, Cassiano, os caras judiaram, bateram pra caramba no Elvis, no mínimo uns três covardes. Depois deram três tiros. Ele se arrastou até a casa do Silas para pedir ajuda, mas nem deu, foi levado pro açougue do Hospital Campo Limpo, e lá deu o último suspiro!

Peguei uma carona com uns manos, já era tarde, passava das cinco horas, uma daquelas tardes que se mostram sinistras quando alguém morre, o vento se ouve, o céu cheio de nuvens escuras anuncia a chuva próxima, todo mundo com cara de revolta e tristeza. Tava cheio o velho São Luiz, os amigos roqueiros compareceram em peso, todos de preto, com faixa na cabeça escrita Elvis. Pelos cantos a galera com os olhos cheios de lágrimas, puta tristeza bateu em mim, mas não chorei. Aproximei-me da sala de velório e os mais chegados estavam debruçados no caixão. Flores amarelas enfeitavam a pequena sala, e o pessoal da igreja ora cantava alguns hinos, ora fazia as orações em memória do menino. O caixão preto, provavelmente da prefeitura, tinha a camisa do Angra, banda predileta dele, por cima uma faixa da banda Metal Ícarus e a palheta dele. Não pude me aproximar de imediato para ver seu rosto, senti uma força que me segurou por alguns minutos. Como eu já devo ter dito em outra página qualquer, a morte não me desce ainda, não compreendo o seu significado e o que acontece depois! Recuso-me a acreditar que tudo vira fumaça e desaparece de repente!
Encarei todos ao redor, todos tinham ao menos uma lágrima escorrendo por entre o rosto. Resolvi ir à sala de velório ao lado, e lá estavam dois irmãos também assassinados, mas havia meia dúzia de pessoas em volta, provavelmente a família. Lá as pessoas não choravam, todos firmes, provavelmente aquelas mortes foram buscadas.

Voltei novamente para o velório e resolvi encarar aquela morte de frente. Me aproximei e somente o rosto de Elvis estava visível pela janelinha, aquele rosto branco agora sem vida nenhuma, com a pele rígida, coberta de hematomas, um olho roxo, a boca machucada. Era a prova do quanto foi espancado. E o pior de tudo, trazia o mesmo sorriso que carregou a vida inteira nos lábios. Mas o que era aquilo? Uma morte como a que ele sofreu, e um sorriso daquele? Aí eu chorei, irmão! Chorei porque duvidei que ele estivesse realmente morto, e que não o veria nunca mais, que não realizaria seus sonhos, que não conheceria o mundo de verdade, que ficou somente naquela periferia, nasceu, sobreviveu e já fora assassinado!

Que realidade desgraçada essa!

Já era tarde e os homens pediram para fechar o caixão. Os três amigos se aproximaram, e começaram a conversar com o corpo. Eles sorriam, prometiam algo para Elvis, choravam ao mesmo tempo, e todos de mãos dadas fizeram alguma jura, que não foi ouvida pelos demais presentes! A última vista em seu rosto e aquela multidão seguiu até a cova. Passamos no corredor de ossos, a vista por todo o cemitério, que estava situado no alto do São Luiz, portanto a visão era privilegiada. Alguns animais pastavam dentro do cemitério. Olha a condição do povo! Buraco já pronto, ao lado cinco covas do dia com flores ainda vistosas, as pequenas gotas já molhavam o rosto de todos os presentes. Alguns amigos olhavam pro céu com um sorriso nos lábios e uma lágrima nos olhos, acreditavam com certeza que ele já estava lá, e esperando por eles. Engraçado, mas todos ali acreditavam firmemente em Deus, e era a única coisa que os confortava. Bateram palmas, cantaram uma música do Legião Urbana, e aplaudiram novamente. Um pássaro apareceu do nada, passou no meio de nós e foi para bem alto e longe de todos. Alguns sorriram e com certeza tiveram o mesmo pensamento que eu. Era uma mensagem simplória de Elvis ao chegar onde quer que tenha chegado. A chuva continuou serena, os homens continuaram a jogar terra, um amigo estava em pranto. Era o rapaz que morava na mesma casa que ele e dizia o tempo inteiro:

- Eu te avisei tanto amigo! Por que você não me ouviu? Por que, cara?

Uma menina chorava muito ajoelhada e fazendo a cena que muitos estavam acostumados, pedindo para não jogar terra, que ele ainda podia estar vivo, que não era justo, que queria ir junto, e tantos outros desabafos que atormentavam sua cabeça. Cada um jogou uma porção de terra com a mão, algumas minas uma flor, e o coveiro fincou a cruz de madeira inscrita com o número de mais uma estatística. Uma coroa de flores ficou por baixo da faixa Metal Ícarus.

Todos, em silêncio, foram se retirando e retornando para o portão principal. Uns pegaram carona, outros o buzão mesmo, todos chegaram com um clima de: falta uma peça em nosso dominó, não dá para jogar essa partida!

Elvis não morreu! Um amigo gritou, e os outros sorriram.

Fui pra casa, e aquelas cenas do dia não me saíram por duas semanas da cabeça. Morte era sempre morte, mas cada velório tinha seu particular.

2008-03-24T07:22:00.000-07:00

Essa turma estava enchendo a laje de um dos vizinhos, o seu Antonio, pai do Tampa!

Isso já faz um tempo, bem se vê pelas roupas fora de moda.

Bom dia jardim das Rosas

2008-03-24T06:57:00.000-07:00

O Tiozinho era o sorveteiro do bairro quando eu era criança. A senhora esposa dele era uma velhinha que também vendia geladinhos na casa deles, e nos dias de calor toda a molecada arranjava umas moedas para se refrescar com os deliciosos geladinhos da dona Quitéria.

O sorveteiro era um cara bacana, porque conversava com todo mundo e no final da tarde passava cumprimentando a todos e às vezes até dava sorvete de graça para gente, aqueles que sobravam depois de um dia inteiro de trabalho, mas o mais intrigante era o jeito do tiozinho. Ele carregava no rosto o semblante de uma criança meio boba e sempre feliz, o sorriso nunca saía dos lábios, e o bom-dia nunca saía da boca, mesmo que fosse boa-tarde. Ele dizia com sua voz engraçada:

- Bom dia, amiguinho! Ou bom dia, menino! Bom dia, menina!

E isso era durante todo o percurso até chegar na casa dele. Era um senhor alto (quer dizer, era, porque hoje descobri que eu era muito pequeno, ele devia ter um metro e 75, no máximo), magro, de cabelos lisos e meio grisalhos, partidos de lado, meio corcunda pela altura mal administrada.

Ele dava bom-dia até para os cachorros, e todos gostavam muito dele, mas eu realmente acreditava que ele deveria ser louco, afinal, ninguém cumprimentava as crianças (os adultos achavam que não tínhamos sentimentos formados, ou então que não merecíamos o respeito deles).

Aliás, as pessoas do bairro não tinham o bom costume de dar bom-dia uns para os outros, davam um simples aceno de cabeça, e estava tudo bem. O tiozinho inovou o conceito desse cumprimento, e apesar de quase não o ver mais pelo bairro, o seu jeito de ser nunca me saiu da cabeça, e hoje eu faço o mesmo, cumprimento até os animais, e por incrível que pareça, às vezes tenho resposta, alguns cachorros também estranham e parecem me dizer, com seus olhares de suspeitos:
- Esse cara tá maluco, nem me conhece e fica puxando conversa, eu não vou dar bola!
E nisso o cachorro vira de costa e sai abanando o rabo e balançando a cabeça negativamente! (Eu sei que é difícil acreditar, mas isso é verdade).

O bom-dia é muito importante na vida das pessoas, digo isso porque agora vejo como ele muda o nosso dia. Começar a manhã com um bom-dia – Se ele for verdadeiro, é claro, porque se não for fica muito na cara para quem recebe também –, traz energias positivas de uma pessoa para a outra, está no sorriso e no olhar, e ter o dom de dar vários bons-dias com o mesmo espírito do primeiro não é para qualquer um, por isso tenho tanta admiração por esse senhor.
“Bom dia, Jardim das Rosas!”

O tiozinho é somente mais uma das figuras carismáticas e marcantes do bairro, assim como temos o Maluco Beleza, um cara que é doido de verdade e perambula pelo bairro há mais de uma década, sempre sujo, cantando músicas, dando jóia para uns que pagam a cachaça ou o cigarro de vez em quando na padaria Curitibana e mandando outros tomar no cu, quando o provocam para vê-lo ficar mais doido. Todos o conhecem, e quando vemos um maluco descendo a ladeira com ginga de Beto Barbosa (ele já usou muita droga na vida, e isso ajudou a acabar com os neurônios dele), o pessoal logo diz:

- Lá vem o Beleza, cuidado que às vezes ele tá de mau humor!

Princesas do jardim

2008-03-20T08:57:00.000-07:00

Quando elas passam os manos já preparam as cantadas, e as chamam de princesas, e elas abrem um grande sorriso.

Há dias em que a mulherada cai matando nos manos e o que as atrai pode ter vários motivos: Talvez a grana sem miséria, os carros novos, as motos poderosas, as festas, o poder que o olhar ou as palavras desses manos possuem sobre os outros, a chance de conseguir coisas com maior facilidade, a lábia de 71 que às vezes convence até que o Diabo é inocente, a carência familiar, a falta de estrutura dentro de casa, ou simplesmente pela aventura de sair com um mano fora da lei que diz com voz mansa enquanto a menina desfila pelas ruas:
- Bom dia princesa, como você é linda, hein!
Luíza, uma garota aqui do bairro, desde os 9 que planeja a sua festa de 15 anos. Os pais dela não poderiam gastar muito, o luxo não reinaria para a princesa Luíza, mas ela não ficaria sem o sonho tão esperado.
O local escolhido foi o salão de festa do prédinho da Cohab. Lá morava Marquinho, o namorado da Luíza. A mina é firmeza, convidou toda a galera, Ricardo, Jobson, Meg-Lu, Juninho, Enovi, toda a turma da escola, e a minha princesa Raquel.

Raquel era o oposto de Luíza, mas estava tão linda quanto; vestida de preto marcando o corpo num vestido até o joelho, cabelos presos deixando seu rosto de deusa à mostra, me fazia esquecer todas as suas má-criações. Se eu pudesse, caía de joelhos sem vergonha.
- Ah, seu eu pudesse!
Estava maravilhosa. Os marmanjos do bairro babavam, secando-a dos pés à cabeça.

Aquela noite foi inesquecível, parecia um desfile de moda, todos colocaram suas melhores roupas, para dar presença nas fotos. Nossa festa de gala. As minas de salto alto, os manos de social, até gravata colocaram, mas como não eram tão sérios, as gravatas possuíam um desenho animado; Tasmânia agora é moda, Pernalonga, Piu-Piu, tudo nesse naipe ilustrando as gravatas. O som maneiríssimo de todas as décadas, tocou de Charles Brow até o Raça Negra que reinava nas paradas. O sambinha no pé das minas chegava a ser engraçado porque muitos já curtiam rap. Luzes piscavam, muita cerveja e guaraná, buraco quente para encher a pança de quem não havia jantado, 98% dos que estavam ali (ninguém tem o costume de jantar antes de ir a uma festa).
Ricardinho embebedou-se até a alma, Juninho sem comentários, também não resisti, era dia de festa e todos deviam comemorar, arrisquei até dançar Bee Gees, que mico! Engraçado como todos criam coragem depois de alguns goles, desafiando perigos, isso pode ser fatal. Não me importei com nada nesse dia, há muito não me via tão corajoso e alegre, Raquel dava uns beijos em um cara, fiquei puto da vida, aquela mina tinha que ser minha e de mais ninguém. Fui até eles, empurrei o cara, peguei Raquel pelo braço, dei-lhe um beijo desentupidor de pia, e em seguida veio o tapa, seguido, é claro, da porrada do mano. Eu nem liguei, aquele beijo foi tudo para mim, nunca havia visto estrelas, eu nem senti a dor, nunca vi tantas estrelas juntas, estrelas do beijo, do tapa, mas não tantas como as da porrada. Sua boca macia e doce valeu pela porrada, estava tão tonto que não consegui levantar do chão, sem forças como um bobo, estirado e ainda por cima com um sorriso enorme estampado na cara. Os amigos foram chegando e me rodeando, riam, Ricardo soltou uma gargalhada, seguida da escandalosa de Carlitos, tão grande que voltei à consciência, o Lê me estendeu a mão e disse:
- Se não me engano, foi de joelhos que prometeu cair pela Raquel. Mulheres... A que ponto, Cassiano, levanta amigo!
Saí com o braço no ombro dele rindo do que fiz!

Dominado pela droga - Parte 2

2008-03-19T05:36:00.000-07:00

O Dudu amigo do Juninho morreu numa madrugada de sábado. Ele havia fugido da escola e estava envolvido com o tráfico.
Numa festa de aniversário de criança em frente de casa houve o desespero.
O aniversariante fazia 4 anos. A casa estava lotada de crianças, e os adultos se amontoavam na calçada tomando cerveja e comendo salgados. O som alto animava a rua inteira, portão aberto, quem quisesse entrar na festa não pedia permissão, subia as escadas, comia e saía. Muita gente estranha, uma galera que não era da área sempre aparecia, e foi assim que o Dudu apareceu do nada, e só foi percebido quando uns malucos subiram as escadas trabucados e a galera começou a correr. Quem pôde fugiu para casa, as mulheres em desespero pegavam as crianças e escondiam em todos os buracos visíveis, debaixo das camas, atrás do sofá, no banheiro...

Os malucos estavam com armas infravermelho, e a luz era mirada na cabeça de todos que estavam na frente, a Nay arregalou os olhos, quando ficou de frente para a arma, se abaixou e saiu correndo. Os caras tinham alvo, e não iam fazer estragos maiores, o Dudu tentou correr, mas não pôde, foi agarrado pela gola da camisa e jogado escada abaixo, o impressionante é que os caras não se importaram em esconder as caras, arrastaram Dudu da calçada até a rua perto do esgotinho e dispararam as armas.
Das mulheres só se ouviam os gritos, a festa tinha acabado!

Quinze de novembro
Ele entrou,
Pediu um guaraná,
Talvez fosse o último,
Não podia imaginar.
Chegou de mansinho,
Com cara de anjinho.
Subiu as escadas,
Estava assustado
Quando viu os caras
Quase pulou para trás!
Ainda pediu misericórdia
Mas era tarde.
Foi agarrado pela gola
Tirado da casa
Aos chutes ele desmaia
Tão novinho, coitado!
Não podiam imaginar
Algo de errado
Com certeza está no ar.
Morrer desse jeito
Isso não é normal.
As senhoras ao vê-lo
Só comentavam esses ensejos.
Foi levado para rua
Espancado, pisoteado
Oito tiros na cabeça
Estirado na sarjeta.
A multidão acumulando
Todo mundo só olhando e comentando.
A madrugada chegou
A chuva entornou.
Sua mãe sabe-se lá!
Talvez dormindo
Sonhando com anjinhos,
Sem saber onde anda seu querido filhinho.
A polícia chegou,
No camburão o jogou,
Foi pro I-M-L
Esperar o reconhecimento,
Que a família procure
O menino que não voltou para casa.

Respeitado pelos manos, odiado pelos inimigos concorrentes. Foram oito tiros na cabeça e outros mais pelo corpo. A mãe dele estava conformada e não tinha lágrimas no enterro, esperava só o dia de pôr o vestido preto, como milhões de mães que esperam o dia para levar a rosa e rezar um Pai Nosso, uma Ave Maria, e pedir que Deus o perdoe pelos pecados cometidos, é hora do descanso da família.

Correr no campão em dias de sol, jogar futebol como se fosse profissional. Era o momento de esquecer a realidade, mas muitos se esqueciam completamente e brincavam com o perigo. O problema é que o satanás atiça a inocência e traz a violência, são os fatos da zona sul que arrepiam a alma. Filho drogado matando os pais, quando o vício domina é roça! Pivetada que não fica esperta deixa as mães ainda jovens de luto. As mães estão cansadas de rezar em cova rasa.

Fogos e fogo de São João

2008-03-18T05:10:00.000-07:00

Era o ano de 1995, a galera estava alegre, todo mundo organizando as festas juninas: são João, santo Antônio, são Pedro, ninguém sabia quem era o santo do dia. O importante era a festa.
Nessa época ainda havia festas boas no Jardim das Rosas, e essa que vou descrever foi a última quermesse da década.
Dona Jacinta resolveu levar a filharada para rezar um pouco. Ela dizia:
- Cambada de descrente, vocês acham que sem Deus vão chegar a algum lugar? Rezar que é bom ninguém tá rezando, nem na hora de dormir, né? Cai na cama e dorme direto que nem cachorro! Depois não adianta reclamar que não consegue emprego e que as coisas estão difícil!
Clorisvaldo tava meio doente e preferiu ficar em casa de boa e debaixo das cobertas. Era uma daquelas gripes de derrubar leão. Minha mãe encheu ele de chá e deu um Doril.
Após a missa, Joãozinho e eu resolvemos dar um rolê pelo bairro. Fazia uma noite fria, João e eu usávamos jacos grandes de cor escura, era moda na época. Perto do escadão tinha o esqueleto de uma geladeira. O povo jogou algumas muambas e restos de móveis e com a propícia data festiva fizeram uma grande fogueira, e alguns moleques resolveram assar umas espigas de milho nessa churrasqueira improvisada. Enquanto isso, nós desfilávamos pelas ruas, o movimento era calmo a música de fundo já anunciava a festa caipira que aconteceria, mas a mistura de sucessos da rádio também dominava uma parte do tempo.
Uma ventania bateu forte em nosso rosto...
- O que foi isso cara? Que vento forte foi esse?
- Será que vai chover?
- Acho que isso é um aviso, hein mano, tá ligado naqueles filmes de terror que antes de alguém morrer acontece umas coisas sinistras!!?
- Sai pra lá, jaburu, tá doido Cassiano, hoje é noite de festa e eu ainda quero catar uma mina por aí!!
- Tô falando sério, cara, dizem que quando bate esses ventos assim, são as almas passeando pelo Jardim das Rosas, vai ver ficaram sabendo da festa, hehehe!
- Puta! Ou vieram avisar algo realmente! Será, cara??
- Vamos parar com esse papo que tá começando a me dar tremedeira!

João olha para trás despercebido e diz:
- Tem razão, vamos na 12 que lá tá rolando uma quermesse boa também.
De repente arregala o olho e grita:
- Puta, cara, não olha para trás mas corre agora!
- Han??!!
-Vamos ser metralhados porra, corre caralho!
Aquela seria a noite do desespero: 17 manos trabucados. Miniuzzi, metralhadora, pts, 38, calibre 12, pistolas 45, tinha até fuzil AR15, era armamento pesado que desfilava na quebrada, tudo diante dos meus olhos, nunca tinha visto algo igual na vida. Parecia que uma guerra ia acontecer, os malucos de jacão preto e sangue nos olhos. Um frio na espinha me arrepiou todo.
Era a guerra da turma do Rosa com o Macedônia, eles queriam conquistar território, logo pensei!
Fecharam a rua vindo em nossa direção em forma de paredão, lado a lado. Quando o cabeça deu um tiro pro alto, ouvimos tiros em outras partes do bairro, estavam na caça de manos que deviam grana. Começou o tiroteio confundindo-se com os fogos que explodiam em toda a região do Capão Redondo, Campo Limpo e Embu, eram as três regiões que estavam em volta do Jardim das Rosas. Era chegada a hora de fazer a limpa no bairro, de tempos em tempos isso acontecia, sempre corria uma lista dos marcados para morrer. Mas isso tinha que acontecer em plena noite de são João!
Todos corriam desesperadamente. Eu corri para um lado e João para o outro, anunciando para as famílias que deviam se esconder porque os tiros estavam comendo solto. As mães, desesperadas, corriam atrás dos filhos, as crianças brincando na rua estavam prontas para dançar a quadrilha marcada, e todo mundo saía puxando a molecada pelo braço, pelas calças. Tinha criança que não entendia nada, pois os adultos nem olhavam para a cara delas, às vezes nem as conheciam, viam que eram crianças sem adulto próximo e jogavam-nas pelas janelas e portas que se encontravam entreabertas. Eu parecia um furacão de tão rápido que corria, nem me reconheci. João entrou num bar e fecharam as portas em seguida, nem deu para eu entrar também, fiquei com jeito daquele urso bobo do desenho do Pica-Pau que ficava correndo de um lado para o outro na floresta quando entrava em desespero.
Os tiros se confundiam com os fogos e o choro das crianças que não viam seus pais. Então comecei a suar frio ao ver aqueles caras correndo pelos becos, sem saber onde me enfiar. Pulei a janela da casa de uma mulher que soltou um grito desesperado.
- Eu sou da paz senhora, só estou longe de casa também!
Meu irmão Beraldo vinha de algum lugar e passou aquele aperto. Foi enquadrado pelos malandros, que levantaram o boné dele e olharam fixamente nos seus olhos e soltaram a frase de libertação: “Esse tá limpo, pode liberar”.
Não preciso nem dizer o estado que a cueca do mano ficou, chegou em casa branco que nem papel depois do aperto, coração acelerado e tremedeira, quase teve um ataque.
Num intervalo de balas, corri para casa, estava com as portas trancadas e tive que esmurrar e gritar para abrirem, quando entrei vi minha mãe na mesa com pulso ensangüentado; arregalei os olhos e fiquei paralisado de susto.
- A mãe foi baleada, Cassiano, esses filhos da puta não respeitam nem os trabalhadores que estão em casa.
- Foi bala perdida, sossegue!
Minha mãe permanecia séria na mesa segurando a mão com um pano, mantendo-se calma ao dizer:
- Esperem passar essa perdição, os diabos já vão embora, depois vamos ao médico.
A porta se abriu com tudo (um puta chute na pobre porta de madeira), quatro caras invadiram nossa casa, cada um com uma AR15 na mão, Nay desmaiou quando olhou para as armas, e os outros irmãos paralisados de olhos arregalados.
- A gente tá procurando um maluco que deve, ele desceu por aqui!
Apontando para a saída de trás da casa, dona Jacinta disse com a maior frieza:
- Desceu direto, agora saiam, por favor.
- O maluco ta fugindo, vamu atrás!!
Racharam nossa porta com o chute, mais um prejuízo! Casimiro estava com as mãos nos ouvidos para não ouvir os tiros, chorava silenciosamente, só derramando as lágrimas pelo rosto. O caçula tava apavorado mesmo, isso é o que chamamos de traumas na infância! Na casa do lado a vizinha ficou paralisada, não saiu do lugar e não falou nada durante todo o acontecimento.
Um dos caras parou no ponto alto da quebrada, deu uns tiros pra cima e disse bem alto:
- É o seguinte, povão, esse bairro tá dominado, é nóis que manda aqui agora. Somos os reis, e não vai ter mais nenhuma festa, e que ninguém ouse nos desafiar saindo na rua porque isso virou campo de guerra e vamos matar todos os soldados inimigos.
Soltaram umas risadas macabras que ficaram registradas em minha mente.
Clorisvaldo catou uma faca na cozinha e correu para o banheiro. Sentado na privada com o terço numa mão e a faca na outra só sabia murmurar:
- Eu mato eles se aparecerem aqui de novo, eu juro que mato.

Eu não consegui adormecer imediatamente depois de tanta adrenalina, fiquei imaginando o estado do bairro depois dessa pequena guerra. Muitos buracos de bala; sabe-se lá quantos mortos.
Boa noite, Cassiano, mais um dia que acabou.

2008-03-14T13:47:00.000-07:00

Corinthians, eu nunca vou te abandonar...Porque eu te amo

2008-03-14T05:59:00.000-07:00

É mano, tô ligado que o Corinthians não está numa fase boa, aliás, tá mal para caramba! A nação alvi-negra esta triste, o mundo chora, o Corinthians está na série B do campeonato Brasileiro. O treinador é o Mano Menezes, xará dos Mano da quebrada!
Segunda divisão é foda, mas torcedor que é torcedor não abandona o time nunca!

Ser corintiano é sofrer a cada lance, xingar o zagueiro ruim, colocar a culpa no juiz, lotar o estádio mesmo estando na segunda divisão, é fazer aposta de colocar a camisa dos bambi ou da porcaiada, caso o time perca. É sofrer rindo e chorando a cada vitória, porque no fim das contas, Somos Fiéis!!

No último jogo (12/03/08) O Corinthians venceu o Rio Preto por 1x0, em São José do Rio Preto. Os maluco de lá permanecem na zona de rebaixamento, o timão, com esse resultado, ficou no G4 e subiu para a segunda posição com 24 pontos.

Tenho saudades dos velhos tempos... Vou relembrar um pouco!!

O bairro tinha um grande número de corintianos. Quando havia jogos, e a maioria não podia ir até o estádio, a rua virava uma grande festa. Todos com as camisas preto e branco, algumas ilustradas com o gavião, grande símbolo da torcida. Depois que o jogo começava, eram exclamações ouvidas ao longe...
- Uhhhhh!!
-Ahhhhhh!
Os fogos também começavam antes da partida, e quando o time começava a perder, as paredes eram abaladas com os pulos e murros que os vizinhos davam. Quanta gente não passava mal, e às vezes iam parar no hospital antes de o jogo acabar. O fanatismo era repassado dos mais velhos para os recém-nascidos, que às vezes já saíam do hospital com a camisa do timão!
Não me lembro quando comecei a ser corintiano, acho que também fui influenciado pelos amigos do bairro que convidavam para assistir às partidas, já que o momento era sagrado e qualquer coisa devia ser interrompida se fosse feita na hora do jogo. Mas o grande sonho era ir ao Pacaembu e ver de perto uma grande vitória do Coringão.
Foi exatamente assim que participei de uma grande aventura, que na ocasião foi o maior sufoco da minha vida...
Podíamos comprar os ingressos tanto na quadra da Gaviões, como no estádio. Nesse dia resolvi comprar o ingresso na quadra, para facilitar, afinal Corinthians e Palmeiras jogando é um clássico, e não podia correr o risco de ficar sem ingresso, ou ter que comprar por preços absurdos dos cambistas na hora.
O dia prometia fazer um grande calor, o Sol já pintava sua cara as sete da manhã. A turma do bairro combinou de se reunir ao meio-dia no ponto final do Jardim Irene. Lá pegaríamos o Terminal Bandeira até o túnel da Nove de Julho e subiríamos a pé para a Paulista, até o Estádio Paulo Machado de Carvalho, o velho Pacaembu.
A partida só começaria às 16 horas, mas como também já sabíamos o que encontraríamos no caminho, o jeito era se antecipar. Caso houvesse imprevistos, ainda teríamos tempo de assistir ao jogo.
Uma galera uniformizada botava banca no busão, alguns com calça, camisa e jaqueta da torcida Fiel. O grupo era de umas 25 pessoas, que durante o percurso do ônibus foi aumentando para umas 70, todas com o mesmo destino, e nessa animação começavam os hinos em grande coro...

Salve o Corinthians
O campeão dos campeões
Eternamente
Dentro dos nossos corações
Salve o Corinthians
De tradições e glorias mil
Eo eo
Tu és orgulho
Dos desportistas do Brasil

A turma batia palma, batia o pé, gritava, todos numa alegria só.

A tristeza nesses dias de clássico era só dos motoristas e cobradores de ônibus. Acho que muitos se pudessem, escolheriam tirar folga nesse dia. Muitas torcidas depredavam o ônibus, e faziam uma zona sem tamanho, deixando os caras nos nervos!

A sorte era que podíamos sair do bairro, porque se dependesse de um ônibus parar nas estradas para a torcida, ninguém chegaria ao estádio.
Depois era descer e começar a caminhada; as torcidas iam se encontrando quanto mais se aproximavam do Pacaembu, as minas se maquiavam, passavam perfume, eram o toque bonito daquele grupo de malucos e malandros. Chegava um ponto que não dava para definir quem era quem, eram todos corintianos e ponto.

Nesse dia a sorte começou pro nosso lado, afinal o ônibus não foi parado pela polícia no começo. Numa outra partida em que isso aconteceu, os coxinhas deram sinal para o motorista parar quando viram os manos dependurados nas portas e janelas. Ao subir, fizeram todos que estavam vestidos com a camisa da torcida descerem. A Nay, a Jana e a Alessandra se livraram nesse dia, pois suas carinhas de moças comportadas (após fecharem o blusão e esconderem a camisa também, é claro) não levantaram suspeitas. Passaram como passageiras normais. Enquanto elas conseguiram ver o jogo, o resto dos manos ficaram de castigo por um bom tempo, depois de levar alguns tapas. Os que tinham drogas, ou algum tipo de arma, foram dali direto para a delegacia mais próxima. Os outros só perderiam o começo ou a partida inteira, era o presente oferecido pelos coxinhas FDPs.

Hoje lembrando, dou risada, mas naquele dia achei que ia morrer. Após descer no ponto do túnel, todos andavam em festa, quando avistamos um ônibus sanfona lotado com palmeirenses, armados com paus e pedras, espremendo-se pelas janelas. E o Aragon gritou:
- Olha os porcos!!!
Enquanto eles gritavam:
- Vamu pegar as galinha preta!!!
Nesse momento eu pensei:
- Morri!
E já comecei a rezar e pedir desculpas por todas as coisas de errado que tinha feito na vida, e que Deus me recebesse de portas abertas sem mágoas pelas blasfêmias que um dia já devia ter dito!

Booommmm!!

Eram as bombas, e tiros que a porcada soltava em cima da gente para apavorar. Agora era cada um por si e Deus por todos. Os manos até tentavam proteger as minas, eles se preocupavam com a fragilidade das moças. Se fossem pegas por um revoltado rival, Deus sabe o que podia acontecer. Um mano com certeza seria espancado até ficar roxo, eles não perdoam mesmo, o jeito era tentar andar em grupinhos de pelo menos quatro!

Primeiro pulei por cima de um muro na entrada de um edifício ainda na Nove de Julho. Quando deram uma trégua, subi a rua Peixoto Gomide, tão rápido, que o ligeirinho ficaria no chinelo, cheguei na Paulista sem fôlego e sem cor, tirei a camisa para não piorar a situação, mas quando os policiais pegaram a galera, não teve perdão. Corintianos e palmeirenses viraram somente torcedores e vândalos!
- Os homi chegaram!
- Mão na cabeça, desce todo mundo! Agora!
Respeito é zero, eles nunca acreditavam que no meio daquela bagunça pudesse haver pessoas que merecessem alguma consideração.
- Paredão, todo mundo!

A cavalaria quando chegava botava banca, com uniformes pretos, cavalos gigantes, todos armados. Dava um medo de arrepiar o último fio de cabelo, fazendo todo mundo correr e se alinhar para, segundo eles, organizar a bagunça e evitar mortes!
Foi bom a chegada dos coxinhas, se olharmos pelo lado do massacre que seria se fossemos pegos, pois a turma dos porcos era o dobro da nossa, porém, se contar pelo lado das humilhações, a coisa também foi muito feia. Os PMs bateram com cassetetes e emparedaram a turma por horas, fazendo revistas e apreensão de drogas e armas. Metade da galera chegou no Pacaembu no começo do segundo tempo, sujos de lama e com roxos pelo corpo todo.

Mas enfim, o espetáculo...
Não havia nada igual a assistir um clássico do Corinthians. A corrente da nossa torcida era muito forte, da bateria da Gaviões sempre havia alguns na arquibancada fazendo aquele barulho organizado. Num ônibus iam as bandeiras gigantes que ao chegar na arquibancada faziam o símbolo da Gaviões ter dimensões gigantescas. Entre os hinos, a chegada de cada jogador era a glória da torcida. Nesse ano os jogadores eram muito aclamados, e um grande coro gritava...
- Eô, eô, o Viola é um terror!
-Uh! Marcelinho!, Uh! Marcelinho!
- Ronaldooooooooo! – Esse era o goleiro.
Os puxadores gritavam as frases e a torcida em massa repetia:
- Corintiano, maloqueiro e sofredor! Graças a Deus!
- Eô, eô, o Corinthians é o terror!
- Pacaembu ela domina,
Morumbi ela destrói,
No Rio ela arregaça,
Qualquer um que ela encontra,
Não tenho medo de morrer,
Eu dou porrada pra valer,
Eu amo essa torcida,
E o nome dela eu vou dizer
Como é que é?
Ga-vi-ões Fiel!
Timão, e ô! Timão, e ô!

- Eu tenho a força, sou o invencível, somos amigos e juntos venceremos a corrente do mal, laralalalalala Corinthians! Laralalalalala Timão!
Todos batendo com a palma das mãos ritmos para vários versinhos que irritavam a outra torcida.
Nossa! Como eu pirava!
No meio daquela torcida gigante, a maior de São Paulo, a energia do estádio era tão forte que às vezes eu sentia aquele arrepio por todo o corpo. Quando algum jogador se aproximava e quase fazia um gol, a torcida junta gritava...
- Uuuuuuuuuuuuuhhhh!
De repente vinha um...
- Oooooolaaaaaaaaa...
E quando o Marcelinho Carioca fazia do campo um palco e dava um show de dribles, a torcida gritava...
- Oléeeeeeeee!
Quando o Palmeiras começava a apavorar, a torcida já preparava um sai zica, com as mãos, todos juntos com o único pensamento!
- Erra o gol, filha-da-puta!
São Jorge é o padroeiro do Corinthians, por isso alguns levavam até o santo para dar uma forcinha; e de repente...
- Goooooooooooooooooooooooooool, é do Viola!
O Viola imitou um porco após o gol e a torcida foi à loucura!
- Chora, porco imundo! Quem tem Viola não precisa de Edmundo!
- Pórópópópópópópó, Pórópópópópópópó!
- Pluft, plaft, zum, o Coringão já fodeu mais um!
Nessa partida ganhamos de 1 a 0, mas a taça do campeonato foi do Palmeiras. O título era o de Campeão Paulista de 1994.
Mas esse jogo ficou na minha história.
A volta para casa foi mais tranqüila, os soldados já estavam relaxados!!

2008-03-13T18:48:00.000-07:00

Essa festa foi em comemoração as nações unidas! Todos os manos foram obrigados a despertar os dons artísticos e pagar o mico na feira. Esse grupo de pagode era do Eduardo, o vocalista da turma, também faziam parte o Anderson e o Marco Antonio.

EE José Joaquim... o famoso J.J

2008-03-13T18:38:00.000-07:00

Essa era uma das turmas da 1º série do José Joaquim, mais conhecido como J.J. Nesta turma está o Silas, o último de camisa azul na segunda fileira, lado esquerdo, ao lado dele o Olivan. Também está o Fernando, o Luizinho e a Rosa.

O coração bateu mais forte e as pernas ficaram bambas

2008-03-13T06:33:00.000-07:00

O ano já está acabando, mais uma vez, e o que me espera não ouso pensar, mas acho que não vou morrer, já passei da data que tanto temia. Aos dezesseis anos tinha a certeza de que ia morrer, tava viciado por uma música do Legião Urbana, 16, e como o João Roberto, tinha os dias contados.

Aquela besteira de paixão dominou meu físico e minha mente, acreditei que ia morrer de amor até os dezesseis, a mina chamava-se Raquel, era linda, como nunca havia visto em toda a minha vida, todos eram loucos para ficar com ela, mas só para zoar, ninguém queria levar nada a sério, eu estava apaixonado, ela só tinha 14 anos. Em sua festa de quinze, convidou uma renca de gente, menos eu (sei lá por que, leitor), seus olhos verdes como duas esmeraldas me fascinavam, seu cabelo sedoso que ao passar deixava um gostoso perfume de xampu, aliás, até hoje não descobri qual. Era mais baixa que eu, com um corpo violão arrancando suspiros quando passava, mas tudo o que tinha de bonita tinha de arrogante e ambiciosa, queria crescer na vida a qualquer custo, eis o seu maior defeito.

Raquel me enfeitiçava como uma fada misteriosa, tomava conta de meus pensamentos. Certa vez, ao falar com ela, cheguei a ficar gago, ela me ignorou e riu sem dó, nunca falei a ninguém, mas dava para ver em meus olhos, virei um trouxa sem igual, creio que superei até os bobos da corte, das aulas de história do professor Moacir, que ao menos ganhavam para fazer papel de palhaço. Cheguei a escrever cada poesia melosa, ainda bem que jamais fui capaz de entregar, ela já estava fascinada pelo dinheiro e incapaz de se deixar levar pelas coisas do coração. O último cara que Raquel ficaria seria o pé-rapado do Cassiano.

Fosses tu na madrugada

No clarão de minha saga

Nasceste para sofrer

Ou simplesmente para morrer.

Aqui estou

Para te amar a vida inteira

Acabar com a solidão que sempre te rodeia.

Desprezaste meu amor

Que para ti não vale nada

Em mim sinto calor

Em você frieza amarga.

Queres sofrer

Fique sozinha

Não faça do amor um simples capricho

Esse sentimento lindo

Foi feito para se viver

Não jogue fora o amor

Que sinto por você.

Seu tempo está acabando

Os minutos vão passando

O relógio da luz divina

Marca a hora certa

Aproveite o fim da vida

Pois a seta é a meta.

Esqueça seu passado

Está aberto seu caminho

Abra seu coração

E sorria

Pois até a aura mais pura do mundo

Bate de frente com um labirinto.

Assinado, seu amigo,

Meu amor impossível!

A Enovi (minha amiga desde o primário) é muito inteligente, lê muito, e nos altos papos que temos, ela ensina algumas das muitas palavras difíceis que aprendi, ela passa o lado poético da vida. Sabe, leitor, mesmo sem nunca ter lido nenhuma obra de poesia de autores como Álvarez de Azevedo e Castro Alves, às vezes também me vêm palavras bonitas na mente, talvez alguns nasçam com um dom divino, e mesmo sem conhecer os significados das palavras, elas chegam, e tenho a certeza que se encaixam perfeitamente com o que quero dizer.

Às vezes falo da besteira que é o tal amor, amor que nunca me é correspondido. Dificilmente gostamos de quem gosta da gente. Para alguns demora, para outros o dia de estar ao lado de quem ama nunca chega. E a culpa é de pelo menos um dos sete pecados capitais. Há quem diga que é belíssimo, droga, ainda não tive esse gostinho.

Minha primeira paixão foi a Jussara, professora do primário. Ela era linda, cabelos castanhos encaracolados e até o ombro. Era alta, e o Cassiano seu aluno predileto (ela quem dizia). Me tratava tão bem, um dia melhor que o outro. Foi minha professora por dois anos seguidos. Ainda era minha paixão quando veio a tragédia. Jussara morreu num acidente de carro com o marido e o filho de três anos. Foi horrível. Os comentários sobre o estado dos corpos eram de dar pesadelos. Fique sem sair do barraco por uma semana. Meus irmãos riam das minhas lágrimas, mas era inútil, nada me continha. Um pentelho de nove anos que chorava pela namorada professora, que piada, mas como sofri naqueles meses, a minha namorada nunca mais estaria ali, para me dizer:

- Bom dia Cassiano, como vai o meu menino?

Nem minha mãe me dizia aquilo, tinha medo de nunca mais ouvir tais palavras. Taí, nunca mais ouvi mesmo.

Dizem que quando um rico se apaixona, vive um mundo de ilusões, cobiça, mentiras e conveniências. Por isso, contemplo minha paixão platônica simples, mas verdadeira por Raquel, a maravilhosa morena de olhos esmeralda, olhar profundo que esconde um passado de muitos mimos, e um futuro de muitos tiros e sangue.

O nascimento dos Sete Cavaleiros do Apocalipse

2008-03-12T05:16:00.000-07:00

A época mais feliz da minha vida foi entre os sete e os doze anos, meia década de pura alegria, diversão, descobertas, e símbolo de uma grande amizade. Nossa periferia fora esquecida pelas grandes autoridades. Nosso mundo de fantasia abandonado, onde só Deus era a proteção. Em meio à desigualdade, sem luxo em meio ao lixo, crescíamos, crianças que sonhavam com brinquedos comprados, tristes, por muitas vezes passar o Natal em branco, sem festa, sem presentes, construindo seus meios de diversão.
Carlitos, Aragon, Lê, Gil, Rodolfo, Ricardo e o Cassiano, esse que vos escreve.

Crescemos juntos, a diferença de idade era pouca entre todos, nos tornamos amigos nas brincadeiras de rua, tornando-nos inseparáveis. Algumas vezes chegamos a brigar, de rolar no chão, Ricardo gostava de comandar e às vezes disputava no braço, mas nada que uma noite de sono não o fizesse esquecer.

Fizemos um pacto de amizade, como um filme a que assistimos certa vez. Como vivíamos ralados, com machucado por todo o corpo, e ninguém teve moral de cortar o dedo, só tiramos a casquinha das feridas (Nojento isso, hein! Aposto que acabou de fazer uma cara feia e deu risada por ter arrancando muitas casquinhas de machucado também!). Então juntamos os cotovelos, joelho, dedão do pé e fizemos o pacto. Nos reuníamos na rua mesmo, até que o Gil construiu o clube, um amontoado de madeira no campinho. Seria a nossa maior realização, algo só nosso.

Descobrimos a maldade, e que o mundo não se limitava somente ao nosso bairro. Apesar de muito unidos, cada um com sua personalidade, trilhou seu caminho. Sonhos, todos tinham, e eram perfeitos, mas o dia-a-dia os foi destruindo aos poucos. É preciso ser forte, quem conseguiu passar por todo o aprendizado das periferias e das maldades da favela e saiu ileso ou com apenas arranhões, é sobrevivente e vencedor.

Uma vez fomos à igreja, e o padre falava sobre o apocalipse. Não entendemos nada, aliás, só fomos aquele dia por anunciarem a entrega de doces no final da missa, mas concluindo, a gente gostou mesmo foi do nome “apocalipse”. Era forte, e o padre falava com tanta importância! Assim que ouvimos olhamos uns para os outros, olhos que brilhavam, acabavam de ter a mesma idéia.

- Seremos os Sete Cavaleiros do Apocalipse, disse o Carlitos.

Era o máximo, acreditei ter me tornado mais importante pelo nome que o grupo recebera, não somente eu, todos nós começamos a andar com os peitos estufados, cabeças erguidas, andando lado a lado, para fazer pressão nos outros garotos (ganhar fama de poderosos, como um grupo forte e temido pelos outros, era nossa meta inconsciente). Uma comédia.

Hoje lembro da cena e tenho vontade de rir, éramos pivetes de 7, 8 e 9 anos usando roupas feitas pela costureira, nossas mães, é claro. Eram shorts curtos, com elástico na cintura, camisas de botão abertas até em baixo, algumas listradas, outras xadrez, de bolinha, gola de camisa de gente grande e nos pés chinelo de dedo Havaiana (na época acredito que usavam o slogan “As mais baratas”, pois todo pobre tinha uma). Os penteados deixavam nossa marca, o Lê e o Aragon usavam o cabelo de lado, um era liso e o outro encaracolado. O Gil e o Ricardo pareciam um dos Jackson Five com seus black powers. O Rodolfo tinha o cabelo encaracolado, demorava a cortar e pareciam molas. O meu cabelo eu gostava comprido, até chorava quando minha mãe brincava que ia cortar. O Carlitos tinha o cabelo bem enroscado, sempre rente à cabeça, pois a mãe dele cortava, para evitar os piolhos.

Era uma época fácil de se divertir, cada menino tinha seu carrinho de rolimã. Apostávamos corridas em descidas, desfilando pela favela com os carrinhos personalizados, o meu tinha um adesivo dos Caça-Fantasmas, a frente pintada de azul, era chapado! Não sabíamos o que era o mundo e o país. Guerra, só as do bairro, que na época eram muito poucas, algo para despertar a curiosidade. Um filme passageiro. Depois tudo voltava para os mesmos lugares.

Assim eram os Setes Cavaleiros do Apocalipse, os grupos mais famosos do pedaço. Moleques que impunham respeito sobre os outros. A pivetada tinha inveja da gente, pois sempre estávamos unidos, até na hora das brigas, tristezas, e principalmente das alegrias. Aprendi que jamais levaríamos a vida, mas sim que seríamos levados por ela quando menos percebêssemos.

Quando um mano morre

2008-03-11T04:23:00.000-07:00

Quando um mano morre, a gente fica mal e não sabe muito o quê fazer.

Na periferia a gente tem esse sentimento uma porção de vezes, e mesmo não contando muita idade, podemos contar muitos amigos falecidos.

Ninguém decide como morrer, mas quando decidimos nossas rotas, decidimos nosso caminho e nosso futuro é o reencontro. Ficamos tristes, bate um sentimento de vazio, ódio, revolta, vingança e medo.

Quando um mano morre, eu faço poesia!

Mais um assassinato
No bairro do Rosa.
Foi um adolescente
Colega de escola
O motivo, a verdade
Ao certo não se sabe.

Foi a sangue frio,
Dois pivetes e um fuzil.

O sangue esbanjava
A multidão acumulava.
No dia seguinte muita gente seguia
Alguns choravam
E outros sérios ficavam
Uns eram amigos
Outros conhecidos.

Aqueles que riram,
Com certeza nada viram
Não eram da família
Muito menos um amigo.

Juventude transviada,
Adolescentes sem palavra
Vão morrendo a cada dia
Milhares de jovens sem vida
Cuja mente já está vazia

Ao mano Boy!

Nem sempre conheço os mortos que caem na minha frente, mas, mesmo assim, sinto desejo de fazer uma homenagem! Só Deus pode nos julgar.

Quinze de novembro
Ele entrou,
Pediu um guaraná,
Talvez fosse o último,
Não podia imaginar.

Chegou de mansinho,
Com cara de anjinho.
Subiu as escadas,
Estava assustado
Quando viu os caras
Quase pulou para trás!
Ainda pediu misericórdia
Mas era tarde.

Foi agarrado pela gola
Tirado da casa
Aos chutes ele desmaia
Tão novinho, coitado!
Não podiam imaginar
Algo de errado
Com certeza está no ar.

Morrer desse jeito
Isso não é normal.
As senhoras ao vê-lo
Só comentavam esses ensejos.
Foi levado para rua
Espancado, pisoteado
Oito tiros na cabeça
Estirado na sarjeta.

A multidão acumulando
Todo mundo só olhando e comentando.
A madrugada chegou
A chuva entornou.
Sua mãe sabe-se lá!
Talvez dormindo
Sonhando com anjinhos,
Sem saber onde anda seu querido filhinho.

A polícia chegou,
No camburão o jogou,
Foi pro I-M-L
Esperar o reconhecimento,
Que a família procure
O menino que não voltou para casa.

Ao mano sem nome.

Quando o mano Lê morreu senti a maior das dores do mundo.

Queria fugir daqui, entrar num túnel sem fim, viajar numa galáxia bem distante, esquecer de tudo o que está acontecendo, só não queria presenciar mais nada, só não queria ficar ali!

Era fim de tarde quando eu chegava do trampo, duas viaturas me pararam, pediram os documentos e comentaram do assassinato de um jovem. Perguntaram-me se eu não havia visto nada de suspeito, fiquei curioso, afinal quem teria sido a última vítima do momento, com certeza deve, ninguém morre por acaso. Que pensamentos os meus! Às vezes esqueço como é o mundo em que vivo, a maioria tem esse como o primeiro pensamento quando ouve de alguma morte na periferia. Mal sabia eu que ali a poucos metros estava meu amigo Lê. Ainda na descida para chegar no local do assassinato avistei Nay, que veio desesperada ao meu encontro. Meu coração disparou, pensei logo nos irmãos. Minhas pernas paralisaram, e como pressentimento, lembrei do Lê. Nay chorava desesperada, e puxava minha mão. Eu não queria segui-la, mas quando dei por mim, já estava frente a frente com meu mano desfigurado pelas balas, e a caneta na mão. Ajoelhei-me próximo ao corpo e fiquei estático, o sangue empoçado me parecia impossível ser dele. Lembrei de quando éramos crianças e os olhos dele se enchiam de lágrimas quando ouvia um trovão, ele lembrava do irmão e dizia sobre o medo da morte.

Essa foi pra você, irmão!

Meu passado é distante
Lembranças
Um lugar seguro
Cai à chuva lava a alma
Vem o sol torra a palma
Bala maldita
Tristeza infinita
Foste simples em vida
Saudade não alivia
O ronco daquela moto
Como o barulho do trovão
Lembro-me daquela flecha
Que te arrasou, meu irmão.

Não caiam lágrimas agora
Seja forte, meu caro espelho!
Protesto em silêncio
Todos choram no momento
O tempo
O sentimento.

Ao mano Lê

Quando o Sol nos acorda

2008-03-10T10:32:00.000-07:00

Esta manhã, eu acordei com um lindo raio de Sol, que atravessou por um buraco no teto, feito por uma bala perdida.

Eu gosto de acordar e admirar o dia bonito que nasce, isso me acalma um pouco, faz esquecer por alguns instantes a vida loka, as tretas do dia-a-dia.

É mano; a vida possui uma porção de atropelos, e eu tenho que me preparar para enfrentar o sistema!

Acho que ainda não me apresentei direito, vou tentar pela parte mais fácil! Cassiano é meu nome, graças à minha mãe, que não tinha outro nome em mente quando nasci. Eberaldo, Clorisvaldo, Elioenay e Casimiro, meus irmãos tiveram menos sorte ainda, mas que importância tem isso, nenhum ser humano dessa morada em que vivo está satisfeito com nome, cabelo, altura, ou mesmo gordura, como diz a senhora dona do meu lar. Vai ver isso é mais um mal dos seres humanos.

Aqui no bairro tudo é capaz de virar um rap na boca de alguém, saca esse versinho feito na madrugada da semana passada:

“Da janela do meu quarto

Dividido com mais quatro,

Vejo um assassinato.

Foi mais um entre os mil,

Do ano dois mil

Não é primeiro de abril’’

Aprendiz de sonhador

2008-03-07T10:26:00.000-08:00

Contar histórias parece fácil. Narrar a realidade doi muito.

No jardim das Rosas contamos histórias narrando realidades.

2008-03-07T10:02:00.000-08:00

Bom dia mano, bom dia Jardim das Rosas.

Olá, amigo!

Sou Cassiano, um mano de fé que vai contar a sua história! Moro no Jardim das Rosas, e é daqui que também irei narrar uma emocionante história.
O que se passa na mente dos jovens da periferia?
As revoltas, os sonhos impossíveis, a descoberta do mundo por duros caminhos das palavras, e a destruição do dia-a-dia.

Sou filho de uma geração que me julga incapaz de assumir meus próprios erros, subjugando meus atos e minhas decisões. Sobrevivendo num meio violento e enxergando a parte boa da história vou trilhando meu caminho.
Essa história é dedicada aos muitos jovens que tiveram suas vidas destruídas, dando inspiração aos muitos versos que nasceram.
Meus amigos se tornaram personagens de contos violentos que servem de exemplo. A história da minha vida se parece com a de muitos jovens do mundo, e disso não posso me orgulhar. Tenho aventuras, romances, tragédias e um final como o de alguns jovens. Mas esse, você, meu caro leitor, só vai descobrir quando ler até o fim a história do “maravilhoso” Jardim das Rosas...
Aqui, os versos vão nascendo em nossas mentes, dando vida às situações do dia-a-dia. Declaramos nossas angústias e as injustiças pelas quais somos obrigados a passar. Alguns desses versos se transformam em rap, a nossa música raiz, a música que a nova geração nasce ouvindo, nossa poesia ritmada, nosso cotidiano escrito linha após linha. Alguns dizem música de ladrão, outros para mentes vazias. O rap é nossa música de conscientização, que alerta sobre as crueldades que o amigo sofre e não nos deixa esquecer como é difícil o nosso cotidiano; É nossa prece, nosso pedido aos céus para que tudo mude um dia...

“É tanta desigualdade, mas eu tenho fé.
Olhai, senhor, esse povo sofrido...”